Выборное воскресенье.
Проснулась утром, выглянула в окно и поняла, что сама Природа идет сегодня на избирательный участок. Радостная, чистая, солнечная и уверенная - уверенная, что народ ее любимой России сделает правильный выбор.
Вот такие немного сказочные, но очень светлые мысли, а как же нам, россиянам, без света, без сказочности? Ведь это, действительно, волшебный сюжет о победе Добра над Злом - как бы ни трепыхался вроде бы сильный и влиятельный западный мир, как бы ни изгалялся он над нашей измученной и веками битой страной - ничего у него не вышло. Как в сказке - побеждает не рубль (хотя, будем точны - не доллар), не власть в этом мире имеющий Запад (вспомним о чуме глобализации), побеждает - добро. Сколько бы ни обещали нашему народу кисельные реки, текущие прямиком с молочных берегов Запада и обогащающие нашу жизнь айфонами-смартфонами, независимым рынком, высокотехнологичными компьютерами и дорогими автомобилями, а народ выбирает добро и… свободу.
Да, да, я не оговорилась. Именно свободу жить так, как только может жить наша страна, с ее ценностями, с ее путями и законами. Стабильность, да. Народ говорит, что он выбирает стабильность, но прежде всего народ выбирает духовность. Общинность и силу. Свою веру и свободу совести. Свою независимость и возможность петь свои песни, писать свою историю, иметь своих пророков в своем отечестве.
***
Как ни рано вышли мы из дома выбирать Президента (а вдруг не успеем, а вдруг без нас проголосуют и не того выберут), как ни торопились мы в местную школу с украшенным шарами фасадом - красные, синие, белые! - мы были далеко не первыми голосующими. Уже возвращались домой наши друзья и соседи, группами и по одиночке, с праздничными, светлыми лицами, радостные той особой радостью, которая бывает только у человека, точно знающего, что он сделал хорошее и нужное дело. Мы-то еще немного тревожились… Тревога за судьбу страны, видно, не пустые слова.
«Идете только?» - весело и издалека кричит наша нижняя соседка, недавно ставшая бабушкой. «Ой, а пироги там какие с клюквой! И недорогие, я и себе, и молодым взяла - самое то в пост. Как за кого голосовала? За Путина, за кого же еще, я и лиц других там не знаю. Собчак, правда, узнала, висит, тьфу! На доске позора ей висеть, хорошо, что грудь не вывесила…»
Вон молодая семья, ему - тридцать, ей - нет и двадцати пяти, а уже рядом шагает сын пяти лет. Наша, хорошая молодежь. «А мы отстрелялись уже! Все - как один! И бабушка с дедушкой уже проголосовали, сейчас звонили по вотсапу. Да, Димон?» - хлопает дружески по затылку сына, сосущего петушка на палочке - папа купил будущему избирателю. Сознательный гражданин в такой семье вырастет. И, словно угадав наши мысли, молодой отец, незаметно творя хорошее дело воспитания, спрашивает Димку: «Вырастешь, голосовать-то пойдешь?» «Пойд-у-у», - безмятежно и радостно тянет в синее небо розовощекий Димка, вытаскивая из розового липкого рта алого петушка. Крепкие щеки - кровь с молоком, синие, как небо сегодня, глаза. «За Пу-у-утина», - поет небу яркощекий Димка, и мы все смеемся. Но Димке уже надоела политика, и он стремглав летит на ледяную горку: рядом с избирательным участком - детская площадка, где резвятся и отдыхают после выборов и дети, и их радостные родители, проголосовавшие, судя по их добрым лицам, за Путина.
Кажется, сегодня все идут только на выборы или с выборов. «Даешь молодежь!» - машет нам варежкой бодрый сосед, семидесятипятилетний лыжник, активист, известный в узких кругах поэт-патриот. Ну, этого можно не спрашивать, за кого он - сквозь нежную пленку пакета «Пятерочка» светится слово: «Путинка». А рядом с бутылкой «Путинки» - колбаса, сыр, хлеб, не постится наш поэт-патриот - убежденный атеист-коммунист, что же: на деле - самый чистый, совестливый и искренне верящий в добро и справедливость человеческий тип. А такое дело отпраздновать русскому человеку - уж точно не грех. «Что, молодежь, на выборы бежим?» Молодежь для него - это мы, бегущие к пятидесятилетию женщины. Приятно, конечно, и сразу - еще веселее! «Давайте, давайте, а то все бюллетени разберут!» Словно чувствует нашу тревогу и по-доброму смеется над ней, а мы летим, бежим дальше.
Вот мы и в избирательном участке. Школа - несколько корпусов, сначала попали не в свой, разволновались, но штат на выборах - профессиональный, четкий, нас тут же куда нужно отправили, путь через турникеты, мимо внимательных полицейских, мимо солидного человека с нашивкой на рукаве: «Дружинник». Представляете - настоящий, народный дружинник? Какие уж тут либералы-навальники, один вид этого смелого дружинника, надежный, защищающий, подскажет тебе, не определившемуся, за кого голосовать.
Заходим в школу, как в Капитолий, вокруг - плакаты, российские флаги, шары, работницы избирательного участка, как римские жрицы с высокими прическами: «Паспорт, приписной». Страшно. Не ошибиться бы. Белые кабинки. Приписной листок. Ручка. Чувствую себя, как на экзамене. Сразу забываю, что нужно сделать - поставить галочку? Галочку же? Конечно, ничего вычеркивать не нужно, никаких крестиков. Нашла фамилию. Вот она. Квадрат. Галочка.
Иду к стеклянному ящику, опечатанному с четырех сторон, как крестом, поднимаю руку, чтобы решить судьбу, и в ужасе останавливаюсь: «Не там галочку поставила! Не того выбрала!» Проверяю, нет, все как нужно, все хорошо, наш Президент, да кто же еще? Белый лист бумаги летит в стеклянный ящик, ложится, как рок, теперь он - часть истории. Все.
Мы почти кубарем катимся вниз, сразу - весело, фотографируемся на фоне всех шаров, плакатов, инструкций, портретов Президента и кандидатов, смеемся над Собчак, летим уже на волю - и нас там останавливают: «Пожалуйста, направо». Куда это - направо? Оказалось - к самовару.
Президент на своих выборах самовары людям ставит! Прямо на улице, справа от входа, и как мы не заметили - огромный, блестящий на весеннем, выборном солнце - самовар. Важный такой, тоже голосовал, наверное. А вокруг - сахарницы, подносы, плошки и скатерть под хохлому! Как весело, душевно! Задорная девушка в красном кокошнике (наверное, из местной самодеятельности, добровольно сюда пришла и проголосовала уже, как нужно) разливает всем желающим горячий чай по пластиковым стаканчикам.
И сразу - воспоминания: проводы зимы, полевая кухня, русская масленица, прощеное воскресенье, а сегодня - выборное воскресенье. «Ой, а мне, пожалуйста, без сахара», - деликатно протягивает интеллигентная немолодая женщина в очках. И с улыбкой оборачивается к нам, ждущим своих стаканчиков рядом: «Молодец какой, наш Президент, знает, что русскому народу нужно».
Именно. Не чай бесплатный ему нужен. И не сахар - дама в очках отказалась. И даже не чтобы веселая девушка в кокошнике с самоваром, а чтобы - всё это - вместе! В нужный день, в нужный час весь, сделавший правильный выбор и верное дело, народ собрался за пузатым самоваром, охраняемым надежным дружинником, а потом бы шел в свои дома по мирному городу, встречал бы близких друзей и кричал бы им издали: «Вы еще идете? А мы уже сходили! Торопитесь, а то не успеете!» И - вдогонку: «Ой, а у них там еще самовар - чай всем наливают. Горячий!»
Вот такие немного сказочные, но очень светлые мысли, а как же нам, россиянам, без света, без сказочности? Ведь это, действительно, волшебный сюжет о победе Добра над Злом - как бы ни трепыхался вроде бы сильный и влиятельный западный мир, как бы ни изгалялся он над нашей измученной и веками битой страной - ничего у него не вышло. Как в сказке - побеждает не рубль (хотя, будем точны - не доллар), не власть в этом мире имеющий Запад (вспомним о чуме глобализации), побеждает - добро. Сколько бы ни обещали нашему народу кисельные реки, текущие прямиком с молочных берегов Запада и обогащающие нашу жизнь айфонами-смартфонами, независимым рынком, высокотехнологичными компьютерами и дорогими автомобилями, а народ выбирает добро и… свободу.
Да, да, я не оговорилась. Именно свободу жить так, как только может жить наша страна, с ее ценностями, с ее путями и законами. Стабильность, да. Народ говорит, что он выбирает стабильность, но прежде всего народ выбирает духовность. Общинность и силу. Свою веру и свободу совести. Свою независимость и возможность петь свои песни, писать свою историю, иметь своих пророков в своем отечестве.
***
Как ни рано вышли мы из дома выбирать Президента (а вдруг не успеем, а вдруг без нас проголосуют и не того выберут), как ни торопились мы в местную школу с украшенным шарами фасадом - красные, синие, белые! - мы были далеко не первыми голосующими. Уже возвращались домой наши друзья и соседи, группами и по одиночке, с праздничными, светлыми лицами, радостные той особой радостью, которая бывает только у человека, точно знающего, что он сделал хорошее и нужное дело. Мы-то еще немного тревожились… Тревога за судьбу страны, видно, не пустые слова.
«Идете только?» - весело и издалека кричит наша нижняя соседка, недавно ставшая бабушкой. «Ой, а пироги там какие с клюквой! И недорогие, я и себе, и молодым взяла - самое то в пост. Как за кого голосовала? За Путина, за кого же еще, я и лиц других там не знаю. Собчак, правда, узнала, висит, тьфу! На доске позора ей висеть, хорошо, что грудь не вывесила…»
Вон молодая семья, ему - тридцать, ей - нет и двадцати пяти, а уже рядом шагает сын пяти лет. Наша, хорошая молодежь. «А мы отстрелялись уже! Все - как один! И бабушка с дедушкой уже проголосовали, сейчас звонили по вотсапу. Да, Димон?» - хлопает дружески по затылку сына, сосущего петушка на палочке - папа купил будущему избирателю. Сознательный гражданин в такой семье вырастет. И, словно угадав наши мысли, молодой отец, незаметно творя хорошее дело воспитания, спрашивает Димку: «Вырастешь, голосовать-то пойдешь?» «Пойд-у-у», - безмятежно и радостно тянет в синее небо розовощекий Димка, вытаскивая из розового липкого рта алого петушка. Крепкие щеки - кровь с молоком, синие, как небо сегодня, глаза. «За Пу-у-утина», - поет небу яркощекий Димка, и мы все смеемся. Но Димке уже надоела политика, и он стремглав летит на ледяную горку: рядом с избирательным участком - детская площадка, где резвятся и отдыхают после выборов и дети, и их радостные родители, проголосовавшие, судя по их добрым лицам, за Путина.
Кажется, сегодня все идут только на выборы или с выборов. «Даешь молодежь!» - машет нам варежкой бодрый сосед, семидесятипятилетний лыжник, активист, известный в узких кругах поэт-патриот. Ну, этого можно не спрашивать, за кого он - сквозь нежную пленку пакета «Пятерочка» светится слово: «Путинка». А рядом с бутылкой «Путинки» - колбаса, сыр, хлеб, не постится наш поэт-патриот - убежденный атеист-коммунист, что же: на деле - самый чистый, совестливый и искренне верящий в добро и справедливость человеческий тип. А такое дело отпраздновать русскому человеку - уж точно не грех. «Что, молодежь, на выборы бежим?» Молодежь для него - это мы, бегущие к пятидесятилетию женщины. Приятно, конечно, и сразу - еще веселее! «Давайте, давайте, а то все бюллетени разберут!» Словно чувствует нашу тревогу и по-доброму смеется над ней, а мы летим, бежим дальше.
Вот мы и в избирательном участке. Школа - несколько корпусов, сначала попали не в свой, разволновались, но штат на выборах - профессиональный, четкий, нас тут же куда нужно отправили, путь через турникеты, мимо внимательных полицейских, мимо солидного человека с нашивкой на рукаве: «Дружинник». Представляете - настоящий, народный дружинник? Какие уж тут либералы-навальники, один вид этого смелого дружинника, надежный, защищающий, подскажет тебе, не определившемуся, за кого голосовать.
Заходим в школу, как в Капитолий, вокруг - плакаты, российские флаги, шары, работницы избирательного участка, как римские жрицы с высокими прическами: «Паспорт, приписной». Страшно. Не ошибиться бы. Белые кабинки. Приписной листок. Ручка. Чувствую себя, как на экзамене. Сразу забываю, что нужно сделать - поставить галочку? Галочку же? Конечно, ничего вычеркивать не нужно, никаких крестиков. Нашла фамилию. Вот она. Квадрат. Галочка.
Иду к стеклянному ящику, опечатанному с четырех сторон, как крестом, поднимаю руку, чтобы решить судьбу, и в ужасе останавливаюсь: «Не там галочку поставила! Не того выбрала!» Проверяю, нет, все как нужно, все хорошо, наш Президент, да кто же еще? Белый лист бумаги летит в стеклянный ящик, ложится, как рок, теперь он - часть истории. Все.
Мы почти кубарем катимся вниз, сразу - весело, фотографируемся на фоне всех шаров, плакатов, инструкций, портретов Президента и кандидатов, смеемся над Собчак, летим уже на волю - и нас там останавливают: «Пожалуйста, направо». Куда это - направо? Оказалось - к самовару.
Президент на своих выборах самовары людям ставит! Прямо на улице, справа от входа, и как мы не заметили - огромный, блестящий на весеннем, выборном солнце - самовар. Важный такой, тоже голосовал, наверное. А вокруг - сахарницы, подносы, плошки и скатерть под хохлому! Как весело, душевно! Задорная девушка в красном кокошнике (наверное, из местной самодеятельности, добровольно сюда пришла и проголосовала уже, как нужно) разливает всем желающим горячий чай по пластиковым стаканчикам.
И сразу - воспоминания: проводы зимы, полевая кухня, русская масленица, прощеное воскресенье, а сегодня - выборное воскресенье. «Ой, а мне, пожалуйста, без сахара», - деликатно протягивает интеллигентная немолодая женщина в очках. И с улыбкой оборачивается к нам, ждущим своих стаканчиков рядом: «Молодец какой, наш Президент, знает, что русскому народу нужно».
Именно. Не чай бесплатный ему нужен. И не сахар - дама в очках отказалась. И даже не чтобы веселая девушка в кокошнике с самоваром, а чтобы - всё это - вместе! В нужный день, в нужный час весь, сделавший правильный выбор и верное дело, народ собрался за пузатым самоваром, охраняемым надежным дружинником, а потом бы шел в свои дома по мирному городу, встречал бы близких друзей и кричал бы им издали: «Вы еще идете? А мы уже сходили! Торопитесь, а то не успеете!» И - вдогонку: «Ой, а у них там еще самовар - чай всем наливают. Горячий!»