Как странно, когда мир в руках сильного оборачивается пеплом и ветер выносит его сквозь пальцы и поднимает к облакам, закручивая черно-серые струи нарождающейся бури, идущей, чтобы разметать то, что было сотворено, и омыть умершую душу перед курганом, где покоиться ей до скончания веков, когда минутные стрелки часов опадут прошлогодними листьями к
(
Read more... )