И в добрые, и в злые времена ( Read more... )

Листаю "Антологию русской поэзии" Евтушенко. Очень, очень похоже на прогулку по кладбищу. Тлен и бумажные цветы. И вдруг - из за очередного памятника пошлости выходит кто-то настолько огромный и живой, что в сравнении с ним ты сама - безымянное надгробие. Наша поэзия - страна живущих на погосте великанов.

А с человеком происходит вот что -
Он в будущее сосланная почта
надёжно запечатан, непонятен
Он весь из черных дыр и белых пятен
Он отделен от всякой прочей твари
Он не свисток, он - скрипка Страдивари
Он не ответ, он весь - одни вопросы
Сны, лабиринты, пропасти, откосы
прозрения, египетские казни
Он прост, но нет его разнообразней
Он - ( Read more... )

Пути Господни неисповедимы
Но знает искушённый пилигрим
Что все дороги к Иерусалиму
Приводят в разрушающийся Рим

А те, кто в ад спускается бездонный
Стремясь спасти страдающих во тьме
Войдут в хрустальный, тысячеколонный
Сияющий Град Божий на холме. 

Смотрели на небо ночное. Курили ( Read more... )

Земля стонала, и над ней ( Read more... )

В Венеции есть мост, который называется Понте деи Пуньи (Мост Кулаков) Сотни лет подряд две партии венецианцев сходились на нём для кулачной забавы. Перил на мосту не было, поэтому поверженный оказывался в воде. Из за весёлых разборок толпы мост постоянно приходилось чинить. И вот однажды (никто не заметил, как) забава перешла в настоящую резню, в ( Read more... )

 А если б они выжили? И яд ( Read more... )

Давно и очень далеко ( Read more... )

Капелла пела и росла ( Read more... )