Когда были травы в рост. Когда корабли взлетали. Читали мы вслух рассвет. Заката не замечали. Печали для звёзд просты. Мосты разбивают время. И ты роняешь цветы. Не зная - что там. Со всеми. Кто жив, а кто на реке; на лодке: с Хароном спорит. И падает тьма с небес. Да нет же. Обычное море. И я тебе в дождь пишу. Но капли строки смывают. Я той ( Read more... )

Проиграна битва. Ветра разбивают оковы.
И можно, и нужно идти за последней чертой.
Где меч твой? А то возвращение в слово,
Что станет в итоге горящей июльской травой?

Опять императора августа нежат заслуги,
И слуги по-птичьи несут ему белую весть,
Что круг твой закончен, и скоро приблизятся вьюги.
Но он не поверит, что лето твоё ещё
Здесь.

( Read more... )

Все любят истории сладкие, сочные, нежные, воздушные, лёгкие, тонкие, ломкие, страстные. Но пишутся строки обычно другие - небрежные, неважные, странные, до омерзения ясные. И вот ты стоишь - перекрёстка удачности путаник - и нужно бы строками ласково шарить по отмелям, но что-то растёт сквозь тебя, разрывается путами. Гранаты - лимонами, а ( Read more... )

- Ты нашёл дневник в поезде? Серьёзно?
- Или он нашёл меня. Ещё в январе. В купе. Поезд уныло волочился в столицу. Почти пустой вагон: я и проводник. За окнами мерцал туман, который здесь типичен для февраля или марта, потому что в апреле воздух уже становится совершенно другим.
- Интересно. А в мае таких туманов не бывает?
- Там скорее гроза ( Read more... )

мы говорим на незнакомом языке
после
когда ночные муравьи
и осы
растащат мысли
льдом на мёд
на перегной и мяту
вся жизнь война опять
увы
и мы солдаты
стреляя точно взглядом в цель
не целит вечность
до дна бокала выпит день
и бесконечность
всех пошлых мыслей
прошлых дел
снов на прощанье
рисует смертную тоску
но обещаний
я выдал столько
в векселях и в мутных знаках
что ( Read more... )

Стал осторожнее читать новости, потому что столько утешительного рома я не выпью. Да и вообще - пить я не люблю. Если только осенью. Если только глинтвейн. И чтобы ласково листья кружились, и чтобы играл внутренний Чайковский. Внешний Лист. Последний Альбинони. Кто-то такой, кто уже не сможет стать иноагентом или эмигрантом, потому что - руки ( Read more... )

Ангел кричит: «Читай!» Я не согласен кивать головой. Эти слова выданы клятвой лжи. Белый падает пух. Десять причин не остаться тобой. Сотни причин, чтобы выжить и просто жить.

Тавтологичен ритм. Город разборчив в твоей любви. Прикосновенье к руке - это тоже тавро. Музыка сфер не звучит. Голос, что должен меня убить, снова вещает про зло и, конечно, ( Read more... )

- Ты сидишь и тупо нажимаешь на кнопку?
- Представь себе. И неплохие деньги за это получаю. На жизнь хватает.
- А ты работодателей-то видел хоть раз?
- Нанимали через постороннюю контору. Я получаю красный сигнал по обычному смартфону, быстро нажимаю на большую фиолетовую кнопку. Важно сразу это сделать. Каждое такое действие увеличивает мой счёт.
- ( Read more... )

Стихи и соль. Разлуки тьма. Разбитый ритм. Сбит автофокус. Город жаден до любви. Иду сквозь ночь. И что там свет? Ещё горит? Не отпускай мои слова.

Не говори.

Река пылит. Болит ладонь. Боль глубока. Обманут бог. Шаги соврут. И я солгу. А что мне ночь? А что ветра? А что - трава? Сквозь облака паденья сна не оживут.

Дымит асфальт. Скрывая кровь. ( Read more... )

Люто обожаю Яндекс-новости за... фееричность их формулировок. ИИ, видимо, родил этот шедевральный шедевр.


( Read more... )