опять весна, опять грачи
Я не буду тут продолжать рифмой о об оставшихся без секса мужчинах. Всё гораздо проще: они прилетели.
Вы помните картину Саврасова? Так вот: они прилетели не так. На картине их пара десятков, а у меня под окнами, пожалуй, тысяча. Они сидят, как тля, на пока еще лысых тополях и берёзах и волнуются, спорят о погоде и делят жилплощадь. И если раньше оставались сомнения в наступлении весны, запах сырой земли, пробивающийся из-под снега был мимолётным, солнце уже переставало греть, когда я просыпалась, то сейчас, ночью, они прогалдели мне с веток о том, что всё сбудется.
Всё хорошо. Всё правильно. Всё идёт, как должно.
Вы помните картину Саврасова? Так вот: они прилетели не так. На картине их пара десятков, а у меня под окнами, пожалуй, тысяча. Они сидят, как тля, на пока еще лысых тополях и берёзах и волнуются, спорят о погоде и делят жилплощадь. И если раньше оставались сомнения в наступлении весны, запах сырой земли, пробивающийся из-под снега был мимолётным, солнце уже переставало греть, когда я просыпалась, то сейчас, ночью, они прогалдели мне с веток о том, что всё сбудется.
Всё хорошо. Всё правильно. Всё идёт, как должно.