Двести семьдесят три запятая шестнадцать.
Текст должен был быть другим, но пока не хочется.
Пишу тебе из пасмурных краёв.
Где дождь наполнил город до краёв.
Водой, в которой всё отражено.
И всё не превращается в вино.
Пишу тебе из северных широт .
Живая рыба здесь мертвее шпрот .
Здесь лужи - треть вода и две - бензин .
Здесь вечно не контачит карта сим.
Пишу тебе из южных берегов.
Где тесно на Олимпе от богов.
Где пляжи опустели в октябре.
Где всё напоминает о тебе
Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей.
Нет ничего и, честно говоря,
Что нет и самого монастыря.
Пишу тебе и глядя на закат.
Как человек, отдавший жизнь за так .
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб.
Как падает на землю небоскрёб.
Пишу тебе поверх кирпичных стен.
Пишу на новгородской бересте.
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.
Пишу тебе, что я лечу домой.
Что скоро расставания долой.
Пишу, покуда красный светофор.
Пишу, пока не кончится айфон.
Любые вещи превратятся в хлам .
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь - не сахар и не шёлк.
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу!
Привет тебе ! Тебе - и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг.
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг. (С)
Остальное потом. Простите.