Погода. Татьяне и Сергею Никитиным
Пояснение. Эта песенка - очередная (после Визбора, Рождественского и Дербенева) попытка написать русские стихи на гениальную музыку Андре Поппа, из которой в 1966 году была сделана песня «Манчестер и Ливерпуль». Хотя в этой песне ничего про погоду не говорилось, кроме того, что Liverpool vient pleurer sur la mer, в сознании советского человека она навеки связана с прогнозом погоды, финалом программы «Время» и отбоем. При чтении этого текста лучше напевать ее про себя, иначе, конечно, получится не так красиво. Неопределенный артикль «бл», несколько раз возникающий в конце строки, введен исключительно для точной передачи ритма.
Двадцать лет, и тридцать лет, пока тащу я жизни бремя, бл,
Тонко мыслящий поэт, хотя и выгляжу как куль, -
Каждый день, точнее, ночь, вперялся я в программу «Время», бл,
А в конце программы той - прогноз под вечный «Ливерпуль».
Искандер писал давно, в глухие брежневские годы, бл,
Что никак не мог понять, попав в столичный институт,
Почему у нас в Москве волнует всех прогноз погоды, бл, -
Что ты можешь сделать тут? Вдобавок там ужасно врут.
Погода, погода, погода -
Отрада нашего народа:
Природа,
А он ни в чем не виноват.
Был и русский перевод, утеха местных попугаев,
Искажавших чуждый текст без тени ложного стыда:
Помню тот застойный год, когда грозился Магомаев:
«Я прощу, а вот река простить не сможет никогда!»
Ах, природе все равно: ни бе, ни ме, ни кукареку.
Изменить сезонный фон слабо и прозе, и стиху.
Не откликнется река, хоть плюй, хоть какай в эту реку,
И погода будет та, какую скажут наверху.
Погода, погода, погода!
Какая может быть свобода?
У года
Одни и те же времена.
«Время» ринулось назад, на время зрителя покинув,
Стал пестрее звукоряд за счет парламента и пуль,
Титры сделались бедней - из них исчезли Минск и Киев,
Ашхабад и Кишинев, но не сменился Ливерпуль.
Календарь привычен всем, хотя в семье не без урода, бл,
Все сидят, глядят в экран, зато никто не одинок.
Власть, и пасть, и вся матчасть - все это данность, как погода, бл,
За нее голосовать способен только идиот.
Погода, погода, погода,
Всегда без выхода и входа:
Колода
Любой дороги поперек.
Я гляжу на это все с подобьем хмурого азарта:
Будь хоть вторник, хоть четверг, а правит все-таки среда.
Не затем ее смотрел, чтоб точно знать прогноз на завтра,
А затем, чтоб точно знать, что завтра будет как всегда.
Что брюзжать, кого когтить, что проку сыпать соль на рану?
За бортом моей норы свистит беззвездное ничто.
Жизнь моя прошла как титр по черно-белому экрану,
Но под музыку зато, какую музыку зато!
Погода, погода, погода,
Я понял все без перевода,
Подхода
К снаряду больше не дадут.
Дмитрий Быков
обозреватель «Новой»
Click to viewДвадцать лет, и тридцать лет, пока тащу я жизни бремя, бл,
Тонко мыслящий поэт, хотя и выгляжу как куль, -
Каждый день, точнее, ночь, вперялся я в программу «Время», бл,
А в конце программы той - прогноз под вечный «Ливерпуль».
Искандер писал давно, в глухие брежневские годы, бл,
Что никак не мог понять, попав в столичный институт,
Почему у нас в Москве волнует всех прогноз погоды, бл, -
Что ты можешь сделать тут? Вдобавок там ужасно врут.
Погода, погода, погода -
Отрада нашего народа:
Природа,
А он ни в чем не виноват.
Был и русский перевод, утеха местных попугаев,
Искажавших чуждый текст без тени ложного стыда:
Помню тот застойный год, когда грозился Магомаев:
«Я прощу, а вот река простить не сможет никогда!»
Ах, природе все равно: ни бе, ни ме, ни кукареку.
Изменить сезонный фон слабо и прозе, и стиху.
Не откликнется река, хоть плюй, хоть какай в эту реку,
И погода будет та, какую скажут наверху.
Погода, погода, погода!
Какая может быть свобода?
У года
Одни и те же времена.
«Время» ринулось назад, на время зрителя покинув,
Стал пестрее звукоряд за счет парламента и пуль,
Титры сделались бедней - из них исчезли Минск и Киев,
Ашхабад и Кишинев, но не сменился Ливерпуль.
Календарь привычен всем, хотя в семье не без урода, бл,
Все сидят, глядят в экран, зато никто не одинок.
Власть, и пасть, и вся матчасть - все это данность, как погода, бл,
За нее голосовать способен только идиот.
Погода, погода, погода,
Всегда без выхода и входа:
Колода
Любой дороги поперек.
Я гляжу на это все с подобьем хмурого азарта:
Будь хоть вторник, хоть четверг, а правит все-таки среда.
Не затем ее смотрел, чтоб точно знать прогноз на завтра,
А затем, чтоб точно знать, что завтра будет как всегда.
Что брюзжать, кого когтить, что проку сыпать соль на рану?
За бортом моей норы свистит беззвездное ничто.
Жизнь моя прошла как титр по черно-белому экрану,
Но под музыку зато, какую музыку зато!
Погода, погода, погода,
Я понял все без перевода,
Подхода
К снаряду больше не дадут.
Дмитрий Быков
обозреватель «Новой»