Todo parece oler a sobaco y patas sucias.
Sensibilidad de mis membranas, caricias en las manos, sentadas en el sofá azul.
Las cicatrices comienzan a abrirse, y por las noches me hablan mientras duermo; será por eso, que mientras meo, lloro sin saber. Mocos salados, acuosos y transparentes.
Me cuestiona todo lo que hago, se contesta ella misma
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