S.O.D.
Если бы в то утро Алёше Карамазову сказали: "Алёша, твоего брата отправят на каторгу, если ты сейчас не встанешь", то он ответил бы слабым голосом...
Нет, надо вставать... надо встать... опаньки! Раз, два, три, четыре, пять, шесть... шесть с половиной шагов -- душ. Хорошо... ааа... Конечно же не очень-то уж и хорошо, но на фоне недавнего моего пробуждения -- могло быть и хуже.
Кстати, опять снился торнадо. Как напьюсь, так мне всегда снится торнадо. Не страшный и не восхитительный, а так -- passing by. В России не снился... в России ничего в подобных ситуациях не снилось. А здесь -- через раз. Чего бы Фрейд сказал? Не, ничего уже не скажет. Да жаль его, сражён Танатом, он спит в земле сырой...
Почему похмелье не бывает исключительно физиологическим? Что я вчера такого сделал, что мне сейчас стыдно, а? Ничегошеньки ведь не сделал... а все равно стыдно...
-- Как это ничего? Нет, я не бил посуду, не блевал у стойки бара, не учинял драк с национальными меньшинствами и большинствами - но деньги-то тратил? А на что? Вместо того чтобы копить на дорогу домой, что делал? А Даше кто в невменяемом состоянии звонил? А главное - зачем? О как жалок ты, о мои разум-не-обременённый-рассудком... [последняя фраза происходит при подходе к заранее кривящемуся зеркалу]
-- О как прав ты, мой рассудок-не-обременённый-разумом... ну и морда...
Из холодильника -- холодный клюквенный сок. Нет, не сок, так - концентратишко... всё равно... ух!.. Кто говорил, что рассол лучшее, что помогает в таких случаях? Ни-фи-га! Он только на втором месте... да, на втором, после брусничной воды... и каждый раз слышал: "ты - второй..."
-- А помнишь, что лучше брусничной воды, о мои разум-не- утруждe:нный-памятью?
-- Помню... о мой непонятно-почему-ехидный-рассудок. Сок клоповника лучше всех похмельных напитков.
-- А сколько раз ты пил его?
-- Один раз я пил его. Тогда Чалый привез фляжку с Сахалина... и выпил я его тогда две маленькие стопки, такие маленькие, водочные стопки, что достояли на столе до утра...
-- Н у ч т о, х у ё в о т е б е, М и ш е н ь к а ?
Нет, это не ангелы... это Рабби Тильман звонит, удостоверится, что не ему одному тяжело этим утром. И спрашивает так, как будто ето не он после трёх бокалов Redlegg Pale Ale нашёл на стене бара, там в темноте, за стойкой, справа от основных батарей полочку со скотчем... как будто не он на last call заказал по (Тебе мёда или и того и другого?) Dalwhinnie и Glenfiddich straight up... ой, какая вещь... ой, что за напиток... напитки... вот только голова как болит... In the spring of my hangover...
-- Говорили же вам, Степан Богданович, никогда не мешайте водку с портвейном, особенно в доме Облонских...
Пятнадцать минут по жаре до университета. А я раньше думал, почему американцы так бейсболки носить любят... сейчас понял, но от этого не лучше... и не легче... Однажды в Москве, в час небывало морозного восхода, когда звёзды сверкали ещё остро и холодно...
-- А потом класс, а? О как стыдно мне за нас, о мой не-думающий-о-последствиях-разум... а в классе - Dr. Advisor, и студентов 3 человека, включая меня, и куда ты дышать будешь, о зловонный...
-- Ой не знаю, о мои работающий-когда-уже-поздно-рассудок, ой не знаю, может жвачку какую куплю в vending machine...
Прошла, в шортиках, с ногами... даже не посмотрела, как будто у них тут, в Пехотинске, похмельные русские студенты - стаями... прямо скажем, не стаями, может быть я даже один такой... да, наверное, такой - я один. И девушки меня не любят, Остап Ибрагимыч. Да ну её, проходящую мимо, до неё ли в моём положении...
-- А зачем ты вчера Даше звонил, о мой беспечный?
-- Не знаю, мой всепомнящий. Да и что такого я сказал? Так, хорошо так поболтали, мило...
-- Ага...
-- Ну, может она не поняла... может она только проснулась.. может это я её разбудил... семь часов разница ведь... а в Москве девушки долго спят... короче, отстань, о мой назойливый...
Ах, какая у меня лаборатория... Into the mercy seat i climb... ах, как прохладно... как лед в бокале с лонг-бичем...
-- Так мы вчера ещё и лонг-бич пили, о мой без-тормозов-разум?
-- Ну и пили... там ведь больше ничего приличного нет, в Willie's, в этом... кроме телевизоров во всю стену, с ESPNом и хоккеем... а Детройт вчера проиграл 0:3, как дворовая команда... Ах да, ведь сегодня же - финал кубка чемпионов. В 2:25 EST... пропустить нельзя. Уже и договорились. С Рабби Тильманом. Как я пойду? Ну, может, отойду, в холодной лаборатории-то...
Уже 11. Анте меридиум. Как быстро. Класс начинается. Дальше неинтересно...
Писано в похмелии.
Цинциннати, май 1996, пост в группу soc.culture.russian.moderated, найдено вот только что...
Нет, надо вставать... надо встать... опаньки! Раз, два, три, четыре, пять, шесть... шесть с половиной шагов -- душ. Хорошо... ааа... Конечно же не очень-то уж и хорошо, но на фоне недавнего моего пробуждения -- могло быть и хуже.
Кстати, опять снился торнадо. Как напьюсь, так мне всегда снится торнадо. Не страшный и не восхитительный, а так -- passing by. В России не снился... в России ничего в подобных ситуациях не снилось. А здесь -- через раз. Чего бы Фрейд сказал? Не, ничего уже не скажет. Да жаль его, сражён Танатом, он спит в земле сырой...
Почему похмелье не бывает исключительно физиологическим? Что я вчера такого сделал, что мне сейчас стыдно, а? Ничегошеньки ведь не сделал... а все равно стыдно...
-- Как это ничего? Нет, я не бил посуду, не блевал у стойки бара, не учинял драк с национальными меньшинствами и большинствами - но деньги-то тратил? А на что? Вместо того чтобы копить на дорогу домой, что делал? А Даше кто в невменяемом состоянии звонил? А главное - зачем? О как жалок ты, о мои разум-не-обременённый-рассудком... [последняя фраза происходит при подходе к заранее кривящемуся зеркалу]
-- О как прав ты, мой рассудок-не-обременённый-разумом... ну и морда...
Из холодильника -- холодный клюквенный сок. Нет, не сок, так - концентратишко... всё равно... ух!.. Кто говорил, что рассол лучшее, что помогает в таких случаях? Ни-фи-га! Он только на втором месте... да, на втором, после брусничной воды... и каждый раз слышал: "ты - второй..."
-- А помнишь, что лучше брусничной воды, о мои разум-не- утруждe:нный-памятью?
-- Помню... о мой непонятно-почему-ехидный-рассудок. Сок клоповника лучше всех похмельных напитков.
-- А сколько раз ты пил его?
-- Один раз я пил его. Тогда Чалый привез фляжку с Сахалина... и выпил я его тогда две маленькие стопки, такие маленькие, водочные стопки, что достояли на столе до утра...
-- Н у ч т о, х у ё в о т е б е, М и ш е н ь к а ?
Нет, это не ангелы... это Рабби Тильман звонит, удостоверится, что не ему одному тяжело этим утром. И спрашивает так, как будто ето не он после трёх бокалов Redlegg Pale Ale нашёл на стене бара, там в темноте, за стойкой, справа от основных батарей полочку со скотчем... как будто не он на last call заказал по (Тебе мёда или и того и другого?) Dalwhinnie и Glenfiddich straight up... ой, какая вещь... ой, что за напиток... напитки... вот только голова как болит... In the spring of my hangover...
-- Говорили же вам, Степан Богданович, никогда не мешайте водку с портвейном, особенно в доме Облонских...
Пятнадцать минут по жаре до университета. А я раньше думал, почему американцы так бейсболки носить любят... сейчас понял, но от этого не лучше... и не легче... Однажды в Москве, в час небывало морозного восхода, когда звёзды сверкали ещё остро и холодно...
-- А потом класс, а? О как стыдно мне за нас, о мой не-думающий-о-последствиях-разум... а в классе - Dr. Advisor, и студентов 3 человека, включая меня, и куда ты дышать будешь, о зловонный...
-- Ой не знаю, о мои работающий-когда-уже-поздно-рассудок, ой не знаю, может жвачку какую куплю в vending machine...
Прошла, в шортиках, с ногами... даже не посмотрела, как будто у них тут, в Пехотинске, похмельные русские студенты - стаями... прямо скажем, не стаями, может быть я даже один такой... да, наверное, такой - я один. И девушки меня не любят, Остап Ибрагимыч. Да ну её, проходящую мимо, до неё ли в моём положении...
-- А зачем ты вчера Даше звонил, о мой беспечный?
-- Не знаю, мой всепомнящий. Да и что такого я сказал? Так, хорошо так поболтали, мило...
-- Ага...
-- Ну, может она не поняла... может она только проснулась.. может это я её разбудил... семь часов разница ведь... а в Москве девушки долго спят... короче, отстань, о мой назойливый...
Ах, какая у меня лаборатория... Into the mercy seat i climb... ах, как прохладно... как лед в бокале с лонг-бичем...
-- Так мы вчера ещё и лонг-бич пили, о мой без-тормозов-разум?
-- Ну и пили... там ведь больше ничего приличного нет, в Willie's, в этом... кроме телевизоров во всю стену, с ESPNом и хоккеем... а Детройт вчера проиграл 0:3, как дворовая команда... Ах да, ведь сегодня же - финал кубка чемпионов. В 2:25 EST... пропустить нельзя. Уже и договорились. С Рабби Тильманом. Как я пойду? Ну, может, отойду, в холодной лаборатории-то...
Уже 11. Анте меридиум. Как быстро. Класс начинается. Дальше неинтересно...
Писано в похмелии.
Цинциннати, май 1996, пост в группу soc.culture.russian.moderated, найдено вот только что...