заезжена кожа,съедены мысли
за окном как раз тот день,когда можно чуть чуть побездельничать
когда знаешь,
какими высокими бывают чувства
что пробиваются сквозь кровоподтеки,от твоих пальцев рук,от твоего безумства
скучаешь и едешь прочь
и не знаешь,что делать с собой
и в темные наши ночи,становишься сам не свой.
сам не мой.
сам не ясно чей.
а на утро, новый
(
Read more... )