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Des hauteurs du Chiapas...

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Me voy.

...avec nos têtes de manouches marchands de coke.


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Des stèles, monolithes gris, sol noir, s'érigent, esbrouffes de ma cabeza, comme langues rugueuses impossibles à tournoyer.


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La mode rend con :


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Juillet se défile comme une pelote attaquée par un matou.
Malade encore, encore.
Ce n'est ni le chaud, ni les glaciales eaux parisiennes, mes yeux qui piquent.
Des volutes, jeunes et jolies, tournoient parfois autour.
On écrit, je met en forme, en forme de quelque chose, enfin.
C'est déjà ça.