Городские истории. Пермь.
Благодаря Леночке puho и индивидуальной мастерской текста наконец-то увидели свет мои пермские впечатления.
Что-то здесь - авторский вымысел, что-то - правда. Но у меня не было цели сделать фоторепортаж. Это просто набор впечатлений, полученных за несколько часов хождения по Перми. =)
На свидание с городом
Начало марта. Я возвращаюсь с лыжной базы Губаха, путь лежит через Пермь. Мне предстоит провести весь день один на один с городом. Это как разговор тет-а-тет, который понятен только нам двоим.
В здании вокзала Пермь-2 характерный запах общих залов ожидания - пахнет людьми, какой-то едой вроде шаурмы и усталостью. Вещи в камере хранения и я, наконец, выбегаю на свежий воздух.
Город встречает ветром, который буквально сносит меня с тротуара. Четырнадцать метров в секунду - это вам не хухры-мухры. И все-таки, чтобы узнать город, нужно пройти по нему пешком.
Вот конечная остановка трамваев, а за ней - сквер, в котором я замечаю странное сооружение, похожее на огромную арку. Выглядит загадочно, мне любопытно, потому иду смотреть. Сначала кажется, что арка сделана из рельс, но, подойдя ближе понимаю, что это бревна. Обхожу сооружение со всех сторон, трогаю грубые спилы, рассматриваю гвозди, которыми сбита конструкция.
Нахожу внутри арки табличку с описанием памятника, читаю текст. Это Пермские ворота - символ города, своеобразный оберег от злых сил и архитектурное воплощение процесса сплавления леса по воде.
Горожане придумали название памятнику - табуретка.
Некоторые из них решили оставить тут свои автографы, наверное, чтобы показать, как сильно им нравятся Ворота-табуретка. Кто-то даже прикрутил табличку с датой своей свадьбы.
Продолжая прогулку, вижу странную штуковину: мраморный шар на подставке. Пояснительных табличек нет, интернет тоже ничего не знает о шаре. Или знает, но молчит. Поэтому пусть пока будет Шар с большой буквы: это его имя.
А еще там есть жук-скарабей, сделанный из покрышек.
Ветер не утихает: видимо, ему понравилась прогулка и он решил меня сопровождать до конца. В сквере ничего интересного больше нет и я иду дальше, по дороге соображая, что кричит во мне громче: голод или любопытство. В итоге любопытство побеждает: топаю через дорогу и рассматриваю дома.
Люблю я стрит-арт, и Пермь порадовала красивой картинкой. Поезд - намек на Транссибирскую магистраль, а горы - Урал.
Мне нравятся трамваи: едут неторопливо, можно смотреть по сторонам и выйти на той остановке, где показалось интереснее всего. А трамваев в Перми хватает.
Сажусь в первый попавшийся и вижу Человека с гитарой. В салоне тепло, но двери постоянно открываются и закрываются. Перепады температуры мешают настроить инструмент. Человек с гитарой едет как будто в никуда. “Надо же куда-то двигаться”, говорит он контролеру, “Вот я и двигаюсь, в трамвае.” Он перебирает струны, молчит и смотрит в окно, не замечая недоверчивых взглядов бабушек и пошлых шуток подростков.
Мне пора выходить, и я украдкой делаю пару снимков. Не каждый день ведь встретишь в трамвае Человека с гитарой.
Выхожу из трамвая и вижу старое здание, респектабельное, добротное, похожее на здание банка. Перехожу через дорогу: надо ведь узнать, что это такое.
Зеленая табличка над входом: Пермская краевая психиатрическая больница. На мой взгляд, меньше всего это здание походит на психбольницу: пластиковые окна, решетки только на первом этаже и само здание какое-то очень радушное.
Иду дальше и вдруг вижу кафе со странным названием “Домашние посикунчики”. Решила зайти туда и, чтобы узнать что к чему, полезла в интернет. Там сказано, что посикунчики - это не ругательство, а маленькие сочные пирожки с начинкой. Когда откусываешь, из посикунчика вытекает сок.
После беготни по городу самое время попробовать пермских посикунчиков.
Уютное заведение, совсем не похожее на фаст-фуд.
А вот и они - герои прилавка! Посикунчики с мясом и посикунчики с капустой.
Расплачиваюсь и устраиваюсь возле окна.
Хм! Вкусно. Сок не вытекает, что меня слегка расстроило: какой же это посикунчик, если в нем сока нет? Но как вареник во фритюре очень хорош.
Это очень здорово - наблюдать за городом через стекло уютного кафе, допивать свой кофе и ни-ку-да не торопиться.
Пёс
Я живу рядом с большим белым домом, по вечерам там очень много людей, все веcелые и говорят про какой-то “спектакль”. Может быть, мы с вами уже встречались, когда вы, уткнув нос в какую-то странную тряпку, обернутую вокруг шеи и кутаясь в одежду, быстро шли через площадь и увидели меня краем глаза. А я провожал вас взглядом и снова думал, что с каждым таким прошедшим тает надежда найти хозяина.
Я чертовски устал сидеть тут каждый день и общаться с глупыми воронами: только и знают, что каркать и искать еду, поговорить с ними не о чем. Но я не ухожу, потому что надоело слоняться из одного места в другое, хочется называть что-то своим домом. Пусть даже это всего лишь кусок земли, без крыши и стен.
Летом еще можно как-то перебиться, а зимой наступают голодные времена. Люди стараются не обращать на бездомных собак внимания, потому что непонятно, когда мы можем внезапно укусить или начнем вдруг скулить, чтобы выпросить еды. Нас боятся, избегают, а некоторые не упускают возможности пнуть. Поэтому я держусь от людей подальше, несмотря на то, что среди них может ходить мой хозяин.
Эх, чего там, был один человек. Он ходил мимо меня каждое утро и всегда приносил что-нибудь: кусок хлеба или косточку, иногда мясо. Про себя я уже называл его хозяином. Когда он гладил меня, это были самые чудесные моменты в моей бродяжьей жизни. Однажды он пришел не один, с девушкой. Я радостно завилял хвостом, чтобы поприветствовать его, но хозяин почему-то покраснел, отвернулся и сделал вид, что не замечает меня. Непонятно. На следующий день он не пришел. И потом тоже. Тогда было обидно. После этого я перестал ждать хозяина.
Мы, собаки, так устроены, нам нужен вожак. Чтобы он говорил, что делать и как жить, чтобы знать, что в конце дня получишь свою порцию еды и уснешь в теплой будке. Чтобы знать, что это - навсегда.
Даже те собаки, у которых никогда не было хозяина, где-то в глубине души мечтают о нём, или о ней. Поверьте, уж я-то знаю.
Чай и Кофе
Есть у меня такая традиция: заходить в незнакомом городе в маленькие кофейни, пробовать кофе, чай и смотреть на людей. Искать маленькую кофейню было слишком холодно, потому выбор пал на кофейню большую. «Кофе Сити» - гласила надпись на двери метра три высотой.
На входе посетителей встречает человек, должность которого обычно называется «вахтер», но тут он, конечно, швейцар. Окидывает меня натренированным взглядом - и я понимаю, что посетители этого заведения знают, что такое дресс-код. И я ему явно не соответствую, потому что еще вчера каталась на лыжах, а сегодня пришла в таком вот непристойном виде в приличное место. Но на улице холодно, а в помещении - тепло и вкусно пахнет кофе.
Швейцар принимает видавшую виды куртку и одаривает меня одной из своих идеальных улыбок. Почему-то мне кажется, что у него целый набор улыбок: одна для постоянных посетителей вип-зала, другая - для тех, кто не постоянный, но, сразу видно - состоятельный, третья - для всяких маргинальных товарищей вроде меня. Может быть, есть еще какие-то, но я пока не придумала.
Выбор мест небогатый, потому пристраиваюсь на мягком диванчике. Меню состоит из невероятного количества видов выпечки и я останавливаю свой выбор на паре кусков торта, грушевом пироге и чае с апельсином и боярышником.
Десерты великолепны, чай им не уступает. Свежая малина, ломтики груши, шоколадный крем, песочное тесто - все такое восхитительно свежее и вкусное, что я на какое-то время забываю о том, где нахожусь, и отдаю все свое внимание содержимому тарелки.
Покончив с пирогом, расслабляюсь на диване и наблюдаю за посетителями кофейни. А швейцар наблюдает за мной и о чем-то шепчется с официанткой.
Через какое-то время мне надоедает смотреть на его насмешливый взгляд за стеклышками очков и непроницаемую физиономию, расплачиваюсь и забираю куртку из гардероба. На выходе думаю, что буду рекомендовать эту кофейню тем, у кого нет проблем с дресс-кодом. Кормят там все-таки вкусно и швейцар презабавный.
Что-то здесь - авторский вымысел, что-то - правда. Но у меня не было цели сделать фоторепортаж. Это просто набор впечатлений, полученных за несколько часов хождения по Перми. =)
На свидание с городом
Начало марта. Я возвращаюсь с лыжной базы Губаха, путь лежит через Пермь. Мне предстоит провести весь день один на один с городом. Это как разговор тет-а-тет, который понятен только нам двоим.
В здании вокзала Пермь-2 характерный запах общих залов ожидания - пахнет людьми, какой-то едой вроде шаурмы и усталостью. Вещи в камере хранения и я, наконец, выбегаю на свежий воздух.
Город встречает ветром, который буквально сносит меня с тротуара. Четырнадцать метров в секунду - это вам не хухры-мухры. И все-таки, чтобы узнать город, нужно пройти по нему пешком.
Вот конечная остановка трамваев, а за ней - сквер, в котором я замечаю странное сооружение, похожее на огромную арку. Выглядит загадочно, мне любопытно, потому иду смотреть. Сначала кажется, что арка сделана из рельс, но, подойдя ближе понимаю, что это бревна. Обхожу сооружение со всех сторон, трогаю грубые спилы, рассматриваю гвозди, которыми сбита конструкция.
Нахожу внутри арки табличку с описанием памятника, читаю текст. Это Пермские ворота - символ города, своеобразный оберег от злых сил и архитектурное воплощение процесса сплавления леса по воде.
Горожане придумали название памятнику - табуретка.
Некоторые из них решили оставить тут свои автографы, наверное, чтобы показать, как сильно им нравятся Ворота-табуретка. Кто-то даже прикрутил табличку с датой своей свадьбы.
Продолжая прогулку, вижу странную штуковину: мраморный шар на подставке. Пояснительных табличек нет, интернет тоже ничего не знает о шаре. Или знает, но молчит. Поэтому пусть пока будет Шар с большой буквы: это его имя.
А еще там есть жук-скарабей, сделанный из покрышек.
Ветер не утихает: видимо, ему понравилась прогулка и он решил меня сопровождать до конца. В сквере ничего интересного больше нет и я иду дальше, по дороге соображая, что кричит во мне громче: голод или любопытство. В итоге любопытство побеждает: топаю через дорогу и рассматриваю дома.
Люблю я стрит-арт, и Пермь порадовала красивой картинкой. Поезд - намек на Транссибирскую магистраль, а горы - Урал.
Мне нравятся трамваи: едут неторопливо, можно смотреть по сторонам и выйти на той остановке, где показалось интереснее всего. А трамваев в Перми хватает.
Сажусь в первый попавшийся и вижу Человека с гитарой. В салоне тепло, но двери постоянно открываются и закрываются. Перепады температуры мешают настроить инструмент. Человек с гитарой едет как будто в никуда. “Надо же куда-то двигаться”, говорит он контролеру, “Вот я и двигаюсь, в трамвае.” Он перебирает струны, молчит и смотрит в окно, не замечая недоверчивых взглядов бабушек и пошлых шуток подростков.
Мне пора выходить, и я украдкой делаю пару снимков. Не каждый день ведь встретишь в трамвае Человека с гитарой.
Выхожу из трамвая и вижу старое здание, респектабельное, добротное, похожее на здание банка. Перехожу через дорогу: надо ведь узнать, что это такое.
Зеленая табличка над входом: Пермская краевая психиатрическая больница. На мой взгляд, меньше всего это здание походит на психбольницу: пластиковые окна, решетки только на первом этаже и само здание какое-то очень радушное.
Иду дальше и вдруг вижу кафе со странным названием “Домашние посикунчики”. Решила зайти туда и, чтобы узнать что к чему, полезла в интернет. Там сказано, что посикунчики - это не ругательство, а маленькие сочные пирожки с начинкой. Когда откусываешь, из посикунчика вытекает сок.
После беготни по городу самое время попробовать пермских посикунчиков.
Уютное заведение, совсем не похожее на фаст-фуд.
А вот и они - герои прилавка! Посикунчики с мясом и посикунчики с капустой.
Расплачиваюсь и устраиваюсь возле окна.
Хм! Вкусно. Сок не вытекает, что меня слегка расстроило: какой же это посикунчик, если в нем сока нет? Но как вареник во фритюре очень хорош.
Это очень здорово - наблюдать за городом через стекло уютного кафе, допивать свой кофе и ни-ку-да не торопиться.
Пёс
Я живу рядом с большим белым домом, по вечерам там очень много людей, все веcелые и говорят про какой-то “спектакль”. Может быть, мы с вами уже встречались, когда вы, уткнув нос в какую-то странную тряпку, обернутую вокруг шеи и кутаясь в одежду, быстро шли через площадь и увидели меня краем глаза. А я провожал вас взглядом и снова думал, что с каждым таким прошедшим тает надежда найти хозяина.
Я чертовски устал сидеть тут каждый день и общаться с глупыми воронами: только и знают, что каркать и искать еду, поговорить с ними не о чем. Но я не ухожу, потому что надоело слоняться из одного места в другое, хочется называть что-то своим домом. Пусть даже это всего лишь кусок земли, без крыши и стен.
Летом еще можно как-то перебиться, а зимой наступают голодные времена. Люди стараются не обращать на бездомных собак внимания, потому что непонятно, когда мы можем внезапно укусить или начнем вдруг скулить, чтобы выпросить еды. Нас боятся, избегают, а некоторые не упускают возможности пнуть. Поэтому я держусь от людей подальше, несмотря на то, что среди них может ходить мой хозяин.
Эх, чего там, был один человек. Он ходил мимо меня каждое утро и всегда приносил что-нибудь: кусок хлеба или косточку, иногда мясо. Про себя я уже называл его хозяином. Когда он гладил меня, это были самые чудесные моменты в моей бродяжьей жизни. Однажды он пришел не один, с девушкой. Я радостно завилял хвостом, чтобы поприветствовать его, но хозяин почему-то покраснел, отвернулся и сделал вид, что не замечает меня. Непонятно. На следующий день он не пришел. И потом тоже. Тогда было обидно. После этого я перестал ждать хозяина.
Мы, собаки, так устроены, нам нужен вожак. Чтобы он говорил, что делать и как жить, чтобы знать, что в конце дня получишь свою порцию еды и уснешь в теплой будке. Чтобы знать, что это - навсегда.
Даже те собаки, у которых никогда не было хозяина, где-то в глубине души мечтают о нём, или о ней. Поверьте, уж я-то знаю.
Чай и Кофе
Есть у меня такая традиция: заходить в незнакомом городе в маленькие кофейни, пробовать кофе, чай и смотреть на людей. Искать маленькую кофейню было слишком холодно, потому выбор пал на кофейню большую. «Кофе Сити» - гласила надпись на двери метра три высотой.
На входе посетителей встречает человек, должность которого обычно называется «вахтер», но тут он, конечно, швейцар. Окидывает меня натренированным взглядом - и я понимаю, что посетители этого заведения знают, что такое дресс-код. И я ему явно не соответствую, потому что еще вчера каталась на лыжах, а сегодня пришла в таком вот непристойном виде в приличное место. Но на улице холодно, а в помещении - тепло и вкусно пахнет кофе.
Швейцар принимает видавшую виды куртку и одаривает меня одной из своих идеальных улыбок. Почему-то мне кажется, что у него целый набор улыбок: одна для постоянных посетителей вип-зала, другая - для тех, кто не постоянный, но, сразу видно - состоятельный, третья - для всяких маргинальных товарищей вроде меня. Может быть, есть еще какие-то, но я пока не придумала.
Выбор мест небогатый, потому пристраиваюсь на мягком диванчике. Меню состоит из невероятного количества видов выпечки и я останавливаю свой выбор на паре кусков торта, грушевом пироге и чае с апельсином и боярышником.
Десерты великолепны, чай им не уступает. Свежая малина, ломтики груши, шоколадный крем, песочное тесто - все такое восхитительно свежее и вкусное, что я на какое-то время забываю о том, где нахожусь, и отдаю все свое внимание содержимому тарелки.
Покончив с пирогом, расслабляюсь на диване и наблюдаю за посетителями кофейни. А швейцар наблюдает за мной и о чем-то шепчется с официанткой.
Через какое-то время мне надоедает смотреть на его насмешливый взгляд за стеклышками очков и непроницаемую физиономию, расплачиваюсь и забираю куртку из гардероба. На выходе думаю, что буду рекомендовать эту кофейню тем, у кого нет проблем с дресс-кодом. Кормят там все-таки вкусно и швейцар презабавный.