Вышло мне ровно столько, чтобы снести,
Все излишества жанра метнули за кадр.
Грудь - подкармливать свой привычный мастит,
Рот - пережевывать свой милый сердцу ад.

Совершенно не с чего нынче мучиться, вот и нет опять ничего.
Торчу, как три тополя на плюще(с), не убивать же журнал.

еду к маме
с мандариновыми руками,
с испачканными любовью руками,
с липкими, вкусно пахнущими руками...

и пусть в меня бросят камень.
Amen.

Я влюблена в себя, а ты - в другую.
Давай поспим еще немного вместе?
Проигрываю. Видимо, всухую.
...И пальцы, что не трогают, но крестят
Издалека, - волнительней объятий,
И в небесах бесцельно бродит Хронос...
Смыкаюсь в кокон, в куклу. Конус платья
Скрывает то, чем я тебе запомнюсь.

квартой пива транспонирую себя
(если ты придешь, то вверх, а нет - так вниз).
не придешь. и пальцы скатерть теребя,
где-то в контр-октаве вяло пляшут бис.

середина осени, путь к зиме ( Read more... )

...и я все вру, все безбожно, божественно вру,
то в урну себя бросаю, а то в игру...
термитов стада беспощадно мою кору
грызут изнутри. все поры сложить в дыру
да вылить бы единовременно. как мочу.
молчу и молчу, мой Боже, молчу и молчу...

у поэтессы нет политесса.
дай Бог, чтоб Париж этот стоил мессы!
а от стресса - стишок. снова в дверь лит.процесса
кулачками молотит в слезах поэтесса...

на днях мне сказали, что в реальной жизни я глупее, чем мои стихи.

я твой дареный конь, не ставь мне пломбы.