Вечер в Российском Культурном Центре в Вашингтоне
Было это в 2011 году. Я должен был ехать в Вашингтон играть концерт в Российском Культурном Центре. В это время в Нью-Йорке гостил мой дядя, и он решил прокатиться вместе со мной.
Всю дорогу дядя жаловался на новые порядки, установленные властью Януковича. Рассказывал про невиданный размах воровства, про уничтожение производства, про систему откатов. О дурацких налогах, "смотрящих" и прочих прелестях жизни "по понятиям".
Нам обоим было очевидно, что там, куда мы едем, лучше такие темы не затрагивать. Но прикинуться дурачками не вышло. Буквально первое, что нам сказали встретившие нас женщины-администраторы Центра после "здрасьте" было:
- Ну что, поздравляем с нормальным президентом в кои-то веки! Хороший мужик, крепкий хозяйственник, наведет порядок после этой оранжевой чумы.
Моя дядя возразил было, что никакой он не "хозяйственник", а просто бандит, но его слушать не стали:
- А кто не ворует? Все воруют. Зато он наш, а не фашист, как те "оранжевые"!
Потом нам выпала честь познакомиться с директором Центра. Все, кто бывали в этом Центре, в один голос говорят, что этот директор идеально подошел бы на роль агента КГБ в американском фильме. Его лицо, прическа, костюм, голос, обороты речи, которые он использует - ну просто стопроцентное попадание!
Перед концертом я слышал через приоткрытую дверь, как директор отчитывал женщину-организатора:
- Кого Вы нам привезли? Нельзя было русского найти?
Женщина оправдывалась:
- Так он ведь закончил Московскую консерваторию! С отличием!
(Теперь-то она поняла, что даже красный диплом Московской консерватории не спасает от фашистско-либерастической гнили. И правда - в моей Alma Mater очень плохо учили любить Путина...)
Концертный зал Российского Культурного Центра в Вашингтоне - это анекдот. С одной стороны - огромный Петр Первый на всю стену, ростом метров пять. С другой стороны - такая же гигантская Екатерина Великая. А в середин зала на центральной колонне малюююююсенький - максимум 50 на 50 см - портрет Дмитрия Медведева, игравшего в то время роль президента России. Не знаю, кому в голову пришла идея такой диспозиции портретов, но выглядело это настолько комично и настолько "в точку", что мне стоило огромных усилий сдержать приступ истерического смеха.
Публика состояла, в основном, из американской молодежи. Но были и русско-говорящие.
Подошла одна молодая пара, девушка восхищалась:
- Как же тут здорово! А ты был в посольстве? Там тоже все очень классно, солидно и богато!
И почему-то, хихикнув, ни к селу ни к городу добавила:
- Не то, что у хохлов!
Я на это возразил:
- А вы знаете, что здание посольства Украины - одно из первых зданий, построенных здесь - имеет огромную историческую ценность: в нем был подписан план создания новой столицы США города Вашингтона, в котором мы сейчас находимся.
Девушка удивленно заморгала:
- А как это хохлам досталось такое здание?
Ее спутник загоготал:
- Ну надо же было как-то расплатиться за "Оранжевую революцию"!
Меня уже начала здорово пробирать злость, и я сказал:
- Вот ведь странно: я был на Майдане в 2004, и никто мне до сих пор так и не заплатил.
Пара, оторопев, отошла.
Тут же появилась новая компания - два парня и девушка. Поздравили с концертом, спросили, откуда я родом.
- Я украинец из Киева.
- О, невже земляк?!
Оказалось - двое киевлян и львовянин Гриша (именно ему было суждено стать героем этого вечера).
Не успели мы переброситься парой фраз, подходит какой-то дед:
- Ребята, наконец хоть по-русски можно поговорить!
Дед рассказал, что у него недавно тут в Вашингтоне родилась правнучка, и его "вывезли" из России, чтобы он сидел дома с ребенком. По-английски он не знает ни одного слова, и единственное его развлечение это обыгрывать в пинг-понг его соседей - китайских подростков.
Дед был очень живой, много говорил. Прямо возле нас на столе стоял поднос, полный рюмок с водкой. Практически после каждой своей фразы дед раздавал нам рюмки и говорил: "Ну, давайте!" Темп он задал просто невероятный - поднос быстро опустел, а у меня начал заплетаться язык.
Гриша же пил молча и как-то мрачно озирался по сторонам, словно пытаясь найти кого-то взглядом.
И вот - нашел. Опрокинул последнюю рюмку и решительно направился через весь зал прямиком к директору центра!
Подходит к нему и говорит:
- Я хочу Вас поблагодарить за сегодняшний вечер. Было хорошо и душевно, и мне тут у Вас очень понравилось, несмотря на то, что я не одобряю политику, проводимую нынешним руководством России.
- И что же именно из политики, проводимой нашим руководством, Вы не одобряете?
- Нынешнее руководство России составляют члены преступной организации, которая виновна в убийстве миллионов людей! Пытки, респрессии, массовые расстрелы, голодомор... И сейчас они хотят вернуться к этому, затыкают людям рот, преследуют оппозиционеров, назначают преемников? Нас они называют фашистами, и прославляют своего ставленника - бандита и подонка! Вы думаете, что меня - украинца - должно это радовать?!
Гриша разошелся не на шутку:
- Взагалі я з Вами буду розмовляти виключно українською! Ваш Путін - гебешна наволоч! Як Вам не соромно мене питати, з чим я не згоден?
Я следил за происходящим, затаив дыхание одновременно от страха и восхищения смелостью моего нового знакомого. Двое Гришиных спутников бросились к нему, говоря, что уже пора уходить.
Директор же выслушал все обвинения с совершенно невозмутимым лицом и, выдержав паузу, ответил:
- Вы слишком молоды и недостаточно умны, чтоб я с Вами о таких вещах разговаривал.
Развернулся и пошел общаться с другими гостями.
Вечер подошел к концу, гости разошлись. Директор ушел к себе, не попрощавшись - поступок Гриши сбросил все маски и сделал ненужной даже притворную вежливость. Сотрудница Центра предложила мне и моему дяде поужинать остатками банкета. Я спросил ее, не могла бы она принести нам водки - все-таки дядя приехал, видимся раз в год. Сотрудница вернулась с полупустой бутылкой белого вина и сказала, что водки нету. (Хотя я сам видел штабеля "Русского Стандарта" в морозилке, оставшиеся после банкета.)
"Ну," подумал я, "мало того, что "хохлы", мало того, что "фашисты", мало того, что Гришу обидели, так еще и "водки нету"? Это уже слишком низко даже для запутинцев!"
Говорю дяде:
- Пошли отсюда, ну их нафиг!
Мы прогулялись пару кварталов до ближайшего бара и бахнули там "Хортицу".
Всю дорогу дядя жаловался на новые порядки, установленные властью Януковича. Рассказывал про невиданный размах воровства, про уничтожение производства, про систему откатов. О дурацких налогах, "смотрящих" и прочих прелестях жизни "по понятиям".
Нам обоим было очевидно, что там, куда мы едем, лучше такие темы не затрагивать. Но прикинуться дурачками не вышло. Буквально первое, что нам сказали встретившие нас женщины-администраторы Центра после "здрасьте" было:
- Ну что, поздравляем с нормальным президентом в кои-то веки! Хороший мужик, крепкий хозяйственник, наведет порядок после этой оранжевой чумы.
Моя дядя возразил было, что никакой он не "хозяйственник", а просто бандит, но его слушать не стали:
- А кто не ворует? Все воруют. Зато он наш, а не фашист, как те "оранжевые"!
Потом нам выпала честь познакомиться с директором Центра. Все, кто бывали в этом Центре, в один голос говорят, что этот директор идеально подошел бы на роль агента КГБ в американском фильме. Его лицо, прическа, костюм, голос, обороты речи, которые он использует - ну просто стопроцентное попадание!
Перед концертом я слышал через приоткрытую дверь, как директор отчитывал женщину-организатора:
- Кого Вы нам привезли? Нельзя было русского найти?
Женщина оправдывалась:
- Так он ведь закончил Московскую консерваторию! С отличием!
(Теперь-то она поняла, что даже красный диплом Московской консерватории не спасает от фашистско-либерастической гнили. И правда - в моей Alma Mater очень плохо учили любить Путина...)
Концертный зал Российского Культурного Центра в Вашингтоне - это анекдот. С одной стороны - огромный Петр Первый на всю стену, ростом метров пять. С другой стороны - такая же гигантская Екатерина Великая. А в середин зала на центральной колонне малюююююсенький - максимум 50 на 50 см - портрет Дмитрия Медведева, игравшего в то время роль президента России. Не знаю, кому в голову пришла идея такой диспозиции портретов, но выглядело это настолько комично и настолько "в точку", что мне стоило огромных усилий сдержать приступ истерического смеха.
Публика состояла, в основном, из американской молодежи. Но были и русско-говорящие.
Подошла одна молодая пара, девушка восхищалась:
- Как же тут здорово! А ты был в посольстве? Там тоже все очень классно, солидно и богато!
И почему-то, хихикнув, ни к селу ни к городу добавила:
- Не то, что у хохлов!
Я на это возразил:
- А вы знаете, что здание посольства Украины - одно из первых зданий, построенных здесь - имеет огромную историческую ценность: в нем был подписан план создания новой столицы США города Вашингтона, в котором мы сейчас находимся.
Девушка удивленно заморгала:
- А как это хохлам досталось такое здание?
Ее спутник загоготал:
- Ну надо же было как-то расплатиться за "Оранжевую революцию"!
Меня уже начала здорово пробирать злость, и я сказал:
- Вот ведь странно: я был на Майдане в 2004, и никто мне до сих пор так и не заплатил.
Пара, оторопев, отошла.
Тут же появилась новая компания - два парня и девушка. Поздравили с концертом, спросили, откуда я родом.
- Я украинец из Киева.
- О, невже земляк?!
Оказалось - двое киевлян и львовянин Гриша (именно ему было суждено стать героем этого вечера).
Не успели мы переброситься парой фраз, подходит какой-то дед:
- Ребята, наконец хоть по-русски можно поговорить!
Дед рассказал, что у него недавно тут в Вашингтоне родилась правнучка, и его "вывезли" из России, чтобы он сидел дома с ребенком. По-английски он не знает ни одного слова, и единственное его развлечение это обыгрывать в пинг-понг его соседей - китайских подростков.
Дед был очень живой, много говорил. Прямо возле нас на столе стоял поднос, полный рюмок с водкой. Практически после каждой своей фразы дед раздавал нам рюмки и говорил: "Ну, давайте!" Темп он задал просто невероятный - поднос быстро опустел, а у меня начал заплетаться язык.
Гриша же пил молча и как-то мрачно озирался по сторонам, словно пытаясь найти кого-то взглядом.
И вот - нашел. Опрокинул последнюю рюмку и решительно направился через весь зал прямиком к директору центра!
Подходит к нему и говорит:
- Я хочу Вас поблагодарить за сегодняшний вечер. Было хорошо и душевно, и мне тут у Вас очень понравилось, несмотря на то, что я не одобряю политику, проводимую нынешним руководством России.
- И что же именно из политики, проводимой нашим руководством, Вы не одобряете?
- Нынешнее руководство России составляют члены преступной организации, которая виновна в убийстве миллионов людей! Пытки, респрессии, массовые расстрелы, голодомор... И сейчас они хотят вернуться к этому, затыкают людям рот, преследуют оппозиционеров, назначают преемников? Нас они называют фашистами, и прославляют своего ставленника - бандита и подонка! Вы думаете, что меня - украинца - должно это радовать?!
Гриша разошелся не на шутку:
- Взагалі я з Вами буду розмовляти виключно українською! Ваш Путін - гебешна наволоч! Як Вам не соромно мене питати, з чим я не згоден?
Я следил за происходящим, затаив дыхание одновременно от страха и восхищения смелостью моего нового знакомого. Двое Гришиных спутников бросились к нему, говоря, что уже пора уходить.
Директор же выслушал все обвинения с совершенно невозмутимым лицом и, выдержав паузу, ответил:
- Вы слишком молоды и недостаточно умны, чтоб я с Вами о таких вещах разговаривал.
Развернулся и пошел общаться с другими гостями.
Вечер подошел к концу, гости разошлись. Директор ушел к себе, не попрощавшись - поступок Гриши сбросил все маски и сделал ненужной даже притворную вежливость. Сотрудница Центра предложила мне и моему дяде поужинать остатками банкета. Я спросил ее, не могла бы она принести нам водки - все-таки дядя приехал, видимся раз в год. Сотрудница вернулась с полупустой бутылкой белого вина и сказала, что водки нету. (Хотя я сам видел штабеля "Русского Стандарта" в морозилке, оставшиеся после банкета.)
"Ну," подумал я, "мало того, что "хохлы", мало того, что "фашисты", мало того, что Гришу обидели, так еще и "водки нету"? Это уже слишком низко даже для запутинцев!"
Говорю дяде:
- Пошли отсюда, ну их нафиг!
Мы прогулялись пару кварталов до ближайшего бара и бахнули там "Хортицу".