В Питере видела шикарного французского старика.
Высокий - почти два метра. Прямой. Усы белые, а формой как у Сальвадора Дали.
Шапка-ушанка, коричневая, замшевая. Не пальто, а легкий, весенний бежевый плащ нараспашку. Белый, под цвет усов, свитер. Небрежно обмотанный вокруг шеи ярко-красный шарф.
В одной руке - палка для скандинавской ходьбы. В другой - маленький фотоаппарат.
Гулял по Дворцовой площади в сопровождении молодого любовника. Ну как молодого. Лет пятидесяти, наверное. Любовник был закутан с головы до ног, запрятан в кокон темной одежды. Семенил за стариком, пищал по-французски. Хотел обратно в гостиничный номер, в тепло. Старик один раз остановился, поцеловал его в губы. А потом отмахивался палкой, не отвечал на нытье.