(no subject)
Иногда, изредка, очень нечасто (да что там, единичные случаи в общем-то), я вдруг проваливаюсь в какую-то параллельную реальность, где моя жизнь имеет другой сценарий. Не то, чтобы он лучше или хуже, он просто другой. Я знаю, это дурная практика, и происходит от недостатка осознанности, от слабости к внутреннему киноматографу (изжить и то, и другое - пока ещё сизифов труд). Там я пою на кухне, взбивая венчиком омлет, треплю за ухом нашу собаку, открываю окна в сад, хожу босиком по паркету. Там ты читаешь мне книжки в постели, целуешь меня в ключицу, делаешь серьёзное лицо. Там у тебя неизменно сбегает кофе, ты злишься, что я ношу твои футболки, вечно теряешь свои часы и запонки. Там к полудню, мы выбираемся из кровати, наши гости хохочут за столом на террасе, я приношу им сыр и блюдо с фруктами (господи, я даже вижу эти фрукты), и ты смотришь на меня так, что хочется снова вернуться в постель. Там день тянется бесконечно, у тебя бархатная кожа, цветут и осыпаются георгины, ажурные тени ложатся на плиты веранды... Мне ничего не нужно от этих картинок, они невесомы, бестелесны, они тают в воздухе от пристального взгляда, поскольку это даже не воспоминания. Но, кто знает, возможно, когда там я наклоняюсь, чтобы шепнуть тебе на ухо какую-то милую глупость, где-то в своей нынешней реальности ты вздрагиваешь от этого касания, и сердце вдруг пропускает удар. Но лишь на мгновение, на одно короткое мгновение...