Когда я пишу о любви, всегда вешаю замОк. Но не сегодня.
Это как-то так приходит неожиданно, откуда-то из дальнего угла сознания или, чем черт не шутит, даже его, ну, этого, сердца, в общем. Вот я и сказала это. Сердце, да. То самое, которое, думалось мне, всегда будет сжиматься только от фотографий одесских двориков и карпатских красот. Ну как же - мне Европа вон уж до чего нравится, а чего-то там внутри все же не трогает: красиво, да, хочется вернуться, конечно, но так, чтобы до вот этого стиснутого "поддыхала" - неее, нет такого.
А тут просто читаю что-то такое про СФ, девочка пишет, что, мол, приехала-пожила, не понравилось, и вообще, что вам тот СФ, да и вся Калифорния, если уж на то пошло - фантик, мол, пустое. Фотографии пустого прилагаются. И я смотрю на этот дурацкий красный заезженный этот мост, и вроде бы штамп и клише и всем надоел, а я помню ветер в ушах, когда бежишь по нему, раскинув руки, и по обеим сторонам две стихии мчатся и бурлят, и жизнь ощущается в два, нет, в двадцать два раза живее. Правда, я измеряла. И так фотография за фотографией я поняла, что я, вечное перекати-поле, кажется, наконец-то где-то проросла.
А тут просто читаю что-то такое про СФ, девочка пишет, что, мол, приехала-пожила, не понравилось, и вообще, что вам тот СФ, да и вся Калифорния, если уж на то пошло - фантик, мол, пустое. Фотографии пустого прилагаются. И я смотрю на этот дурацкий красный заезженный этот мост, и вроде бы штамп и клише и всем надоел, а я помню ветер в ушах, когда бежишь по нему, раскинув руки, и по обеим сторонам две стихии мчатся и бурлят, и жизнь ощущается в два, нет, в двадцать два раза живее. Правда, я измеряла. И так фотография за фотографией я поняла, что я, вечное перекати-поле, кажется, наконец-то где-то проросла.