Про вопрос без ответа
Когда я приехала в Питер был 2010 год. Я была с глазами, наполненными удивлением и возбуждением. Мне хотелось всего и сразу.
Всего. Сразу.
И не понятно чего конкретно.
Тогда у меня был
малюсенький опыт работы в театральном коллективе. Как актрисой так и декоратором. На тот период болезнь прогрессировала в сторону декораторства. И я мечтала делать прилюдную красоту в лучах софитов.
Как-то, гуляя по Питеру с Олей, мы увидели фургончик с надписью типа "создаем декорации".
Ясно дело я впала в состояние безграмотной нерусской сумасшедшей и забормотала "щух..хачу..да.ну это.как бы..туда. меня. Я делать декорации"
Оля, понимая язык больных на голову, поняла, что кажется я туда хочу, набрала номер, дала мне трубку (на самом деле не помню как было, но для красоты пусть будет так).
Я таким же полуобморочным от счастья языком попыталась объяснить кто я и чего желаю.
Получилось. Меня позвали на собеседование. Я пришла. Взяли на проект.
В 5.40 утра меня подхватили у Петропавловской крепости и мы помчались за город, в какую-то крепость (дурная женская память, опять же не помню куда именно).
Ах. Да. Коллектив - 3 мужчин. Собеседовал меня дяденька лет 40. Художник. Ну естественно. Чем-то Боно напоминал. Говорить, что я ему в рот заглядывала, думаю смысла нет. Подвлюбилась.
Я была в таких штормящих чувствах, что мозг отключился напрочь. Я не подписала ни договора, ни спросила о других проектах, ни-че-го.
Села в машину и поехала. Капец, дурная, сейчас думаю.
Еду я с этим псевдо Боно, беседуем в утреннем зареве. Рассказыает мне художник про разные периоды жизни (художник такой художник). Как, где работал. Как денег не было. Как он таксовал. Как пьяных подвозил. Как девушки садились, а когда доезжали до пункта, выходили и говорили "спасибо" и все. Но не про это.
Таксует он ночью. Ловит его машину мужчина. Дверь открывает. Договаривается о цене и сажает барышню. Сажает барышню и гроооомко так говорит, чтобы Боно мой услышал, "Как доберёшься, позвони. Я запомнил номер машины". Громко говорит, чтобы он-водила, не полез.
Вроде бы всё ок, да? Я бы и ухом не моргнула. Но не мой художник!
Говорит мне: "Вот, Алл, я не знаю зачем так делать? Если бы я захотел её изнасиловать, я бы это сделал. И всякие звонки мне б не помешали. Как вот так...он беспокоится за нее? За её здоровье? Но по факту отправляет со мной одну. Одну".
Я люблю мужчин. Верю в них. Честно. Мне всегда кажется, что на любой поступок есть причина, можно понять, договориться.
Со мной знакомятся. На улице. На сайте знакомств. В поликлинике (да..и такое чудо случилось). Я нравлюсь.
За мной ухаживают. Берут за руку. Вливают красивости. Водят на свидания. А я с охотой хожу. Сияю как полоумная, потому что влюбляюсь.
Но я в упор не могу вспомнить, когда меня в последний раз провожали до двери.
Меня.
До двери.
Потому что поздно и за меня беспокоятся. Я не помню. Я забыла что это такое.
Пошло 6 лет. Я до сих пор не могу уравновесить наш диалог с художником. Я не могу понять. У меня по-прежнему нечего ему ответить. Я не знаю причин почему так.
Может просто потому, что в его безответном вопросе есть толика правды? И может не всегда нужно понимать и договариваться? А есть какие-то вещи, которые просто должны быть?
