"День Серебра". 30 лет.
Сидя на красивом холме…
«Он вылечит тех, кто слышит и, может быть , тех, кто умён…»
Ночь. Аквариум. Сигареты. Кое-что ещё…
Альбом 1984. Тридцать лет прошло…
Как говаривал японский поэт:
«Словно сон одной,
Короткой, летней ночи
Промелькнуло тридцать лет…»
«А вода продолжает течь под мостом Мирабо…»
Ну, что нам с того? Это дело Мастера Бо.
«Наступает эпоха интернационального джаза…»
Эпоха наступила. Мы стали старше.
Мы почти умерли. А музыка играет.
«Рождённые в травах, убитые мечом, мы думаем - это важно…»
Да. Время. Неумолимый судия.
«Но, я ещё помню это место, когда здесь не было людно…»
Тридцать лет прошло. А в наушниках всё тот же «День Серебра».
« Я понял, что небо становится ближе…»
«Все пути начинались у наших дверей…»
Пережил ли ты это чувство, когда был молод? Да, пережил.
« И ты можешь идти и вперёд и назад, упасть и снова взойти звездой…»
Поэзия Бори поднимает. Поднимает над серой реальностью, обыденностью, рутиной…
Поднимает и уносит…
«Храни меня, пока не начался джаз…»
«Моя работа проста - Я СМОТРЮ НА СВЕТ…»
Транс. Медитация. Я бы сказал - левитация.
«Здравствуйте, дети бесцветных дней…»
«Из каждого дома есть окна вверх, из каждой двери можно сделать шаг…»
Я интуитивно понимал тогда, давно, что это правда.
И ЭТО ОСТАЛОСЬ ПРАВДОЙ.
«Жизнь проста, когда ждёшь выстрелов с той стороны…»
«Может быть, нет, может быть да, на нашем месте должна быть звезда, ты чувствуешь сквозняк, оттого, что это место свободно…»
Какая сильная вера в человеческие силы. А может быть просто в свои собственные?
«И эта тема для новой войны…»
«Но, каждый из нас торгует собой всерьёз, чтобы купить себе продолженье весны…»
Что ни строка - то судьба.
Третий час ночи. Чай остыл. Сигарета погасла.
«Спи, пока темно, завтра вновь утро случится».
Спокойной ночи тебе, Боря. Альбом длинною в жизнь.
«Жизнь проста, когда ждёшь выстрелов с той стороны…»
«Он вылечит тех, кто слышит и, может быть , тех, кто умён…»
Ночь. Аквариум. Сигареты. Кое-что ещё…
Альбом 1984. Тридцать лет прошло…
Как говаривал японский поэт:
«Словно сон одной,
Короткой, летней ночи
Промелькнуло тридцать лет…»
«А вода продолжает течь под мостом Мирабо…»
Ну, что нам с того? Это дело Мастера Бо.
«Наступает эпоха интернационального джаза…»
Эпоха наступила. Мы стали старше.
Мы почти умерли. А музыка играет.
«Рождённые в травах, убитые мечом, мы думаем - это важно…»
Да. Время. Неумолимый судия.
«Но, я ещё помню это место, когда здесь не было людно…»
Тридцать лет прошло. А в наушниках всё тот же «День Серебра».
« Я понял, что небо становится ближе…»
«Все пути начинались у наших дверей…»
Пережил ли ты это чувство, когда был молод? Да, пережил.
« И ты можешь идти и вперёд и назад, упасть и снова взойти звездой…»
Поэзия Бори поднимает. Поднимает над серой реальностью, обыденностью, рутиной…
Поднимает и уносит…
«Храни меня, пока не начался джаз…»
«Моя работа проста - Я СМОТРЮ НА СВЕТ…»
Транс. Медитация. Я бы сказал - левитация.
«Здравствуйте, дети бесцветных дней…»
«Из каждого дома есть окна вверх, из каждой двери можно сделать шаг…»
Я интуитивно понимал тогда, давно, что это правда.
И ЭТО ОСТАЛОСЬ ПРАВДОЙ.
«Жизнь проста, когда ждёшь выстрелов с той стороны…»
«Может быть, нет, может быть да, на нашем месте должна быть звезда, ты чувствуешь сквозняк, оттого, что это место свободно…»
Какая сильная вера в человеческие силы. А может быть просто в свои собственные?
«И эта тема для новой войны…»
«Но, каждый из нас торгует собой всерьёз, чтобы купить себе продолженье весны…»
Что ни строка - то судьба.
Третий час ночи. Чай остыл. Сигарета погасла.
«Спи, пока темно, завтра вновь утро случится».
Спокойной ночи тебе, Боря. Альбом длинною в жизнь.
«Жизнь проста, когда ждёшь выстрелов с той стороны…»