Поэзия есть поиск смысла...
Ненавижу "поэтов" - слишком многое себе позволяют. Рифмоплетение, знаете ли, ограничено строгими законами - их изложил Валерий Брюсов в "Ремесле поэта". Прекрасное произведение! но сам Брюсов мне никогда не нравился. А писал он о том, что поэзия строго опутана законами, которые невежи не соблюдают, и потому она, современная, законов теперь не имеет. Главное, это предупредить читателя-слушателя, что вешать ему на уши сейчас станут "поэзию"! То есть теперь поэзия - это, чаще всего, есть блевотина, извергнутая наружу вещь в себе.
Черт, как выпью, так сразу мысли лезут, как тараканы к мясу!
Так вот, поэзия в законе - это прекрасноговорение, это
"предвижу все, вас оскорбит печальной тайны объяснение, какое горькое презренье ваш гордый взгляд изобразит"!
Тогда как самые великие из вас поэты доросли лишь до "розы-морозы". И я тоже. Не мое это дело, потому что человек я не очень удавшийся, а вот качественный Есенин ночей не спал, рифмы сочинял, а когда их не стало, умер как честный человек (Черный, черный человек на кровать ко мне садится.). Качественный... Я однажды слышал на улице, как семилетняя девочка спросила у мамы: - Мама, ведь это качественная материя? - и речь шла о тряпке! Разве может выжить поэзия в мире тряпок?!!
А вот все, что я выжал из себя:
Многостишья
1.
Вечер этот пройдет, завтра он будет другим.
В пепле костер умрет, в соснах растает дым...
Пламя шепчет: "Прощай, вечер этот пройдёт.
В кружках дымится чай, завтра в них будет лёд..."
Искры, искры в разлет - что-то костер сердит.
"Вечер этот пройдет" - он, распалясь, твердит.
Ты опустила глаза, но им рвануться в лёт -
Лишь упадет роса, вечер этот пройдёт...
2.
Вечер этот прошел, он превратился в пыль.
Ветер ее нашел и над тайгою взмыл.
Солнце сникло в пыли, светит вчерашним сном.
Тени в одну слились, сосны стоят крестом.
В сумраке я забыл запах твоих волос.
Память распалась в пыль, ветер ее унес.
Скоро где-то вдали он обнимет тебя
И умчит в ковыли, пылью ночь серебря...
Трехстишье:
Пятно на стекле.
Это я, прикоснувшись лбом,
Смотрел на цветущую сливу...
(После ледяного дождя я дописал: Не будет теперь весны - хрустальной став, сломалась под окнами слива)
Двустишье:
(Стишок о соревновании в спортивном ползании)
Змея орла
Переползла.
Одностишье:
Шелковой нитью обвился червь.
Бесстишье:
-----------------------
Черт, ни глотка не осталось...