Песнь об ужасном трансплантологе и способе его укрощения.
В последнее время совершенно невозможно разговаривать о трансплантологии, сами знаете почему. Так что для начала имеет смысл довести тему до абсурда (благо, это дело уже начал, например, dok_zlo со своей короткой, но прекрасной байкой о голове черного трансплантолога :), и тогда, если повезет, следующий пост о пересадке органов можно будет сделать серьезным. Пока же под катом - стёб, и ничего, кроме стёба.
Нынче век неосторожных удивительно недолог,
Ведь повсюду рыщет страшный и ужасный трансплантолог!
Он, едва почуяв деньги, скальпель - хвать, и хвать - мешочек,
Чтоб собрать в него кишечник, печень, глаз, и пару почек
От несчастного, который поскользнулся на банане
И лежит немного в коме, или - повезло! - в нирване.
Словом, просто отдыхает, получая трижды в сутки
Морфий или что получше, сам своей смеется шутке,
Из-под потолка любуясь, как вокруг его кровати
Скачет реаниматолог, поминая чью-то матерь,
Рядом мечутся сестрички, санитар, завотделеньем,
В общем, бодрая картина: все при деле, всё в движеньи.
А когда, налюбовавшись, наш герой почти решится
Из-под потолка обратно в мир унылый возвратиться,
Тут раздастся страшный грохот, распахнутся двери бита*
И с порога трансплантолог рявкнет: "Ваша карта бита!
Всем к стене! Бросай катетер, опустите ваши шприцы,
И дефибриллятор тоже больше вам не пригодится!"
А потом от наслажденья то урча, то тихо воя,
Он втыкает скальпель в тело... Пусть условно, но - живое!
И оттуда вылетают печень, селезенка, почки
(Мы же помним о заветном наполняемом мешочке).
От всего отхватит, ирод, хоть по клетке, по кусочку,
На прощанье злобно ляпнет в медицинской карте точку,
Да и сгинет в дыме серном. И, от ужаса весь синий,
Реаниматолог всхлипнет: "Мы, бессильны тут, бессильны!"
И сестрички побросают шприц, пинцет, пипетку, клизму,
Разрыдавшись над дырявым, бездыханным организмом.
И в углу подпотолочном будет бормотать сердито
Пациента дух бездомный: "Трансплантологи - бандиты!"
А проклятый трансплантолог, хохоча весьма противно,
Отнесет мешок кровавый человеку-буратино,
Человеку-чемодану, или - фигли мелочиться?
Трехголовому пришельцу из созвездья Гончих Шпицев.
Да Шекспир продал бы душу за такой сюжет для драмы,
Но у нас вам тут не Лондон, так что господа и дамы,
Вот вам способ верный словно пальцем в глаз тычок с размаха,
Как себя обезопасить и избавиться от страха
Перед органов потерей. Способ прост как три копейки:
Пейте водку - много водки! Шприц найдите под скамейкой
Во дворе. Колитесь смело, можно даже керосином,
И хотя бы раз в неделю ядом лакомьтесь крысиным.
Из лечения - примочки, в худшем случае - припарки,
Ваше всё теперь - Малахов и трава в ближайшем парке.
Озаботьтесь, заимейте три-четыре гепатита,
Не скупитесь, осюрпризьте трансплантолога-бандита,
Чтобы разом с ним случились и родимчик, и кондрашка,
Чтобы больше не пытался лезть к вам в органы, дурашка.
Чтоб, взглянув на вашу печень, цирротичную, как в книге,
Он навеки б разучился в медицине плесть интриги,
Чтобы черные и злые почки, вскормленные ядом,
Цапнули его за пальцы, окажись вдруг пальцы рядом,
Чтоб кишечник некротичный вызывал порывы к рвоте
Даже в самых стойких к грязной, хирургической работе,
Чтоб от атеросклероза так и лопались сосуды.
Что ни орган пусть, то - ужас трансплантолога-иуды.
Пусть подавленный, притихший, он обнимет свой мешочек
И заплачет, нервно пятясь в самый дальний уголочек...
А теперь - коронный номер - добивание врага,
Резко сядьте, что есть силы заоравши БУГАГА!
*бит - блок интенсивной терапии
Нынче век неосторожных удивительно недолог,
Ведь повсюду рыщет страшный и ужасный трансплантолог!
Он, едва почуяв деньги, скальпель - хвать, и хвать - мешочек,
Чтоб собрать в него кишечник, печень, глаз, и пару почек
От несчастного, который поскользнулся на банане
И лежит немного в коме, или - повезло! - в нирване.
Словом, просто отдыхает, получая трижды в сутки
Морфий или что получше, сам своей смеется шутке,
Из-под потолка любуясь, как вокруг его кровати
Скачет реаниматолог, поминая чью-то матерь,
Рядом мечутся сестрички, санитар, завотделеньем,
В общем, бодрая картина: все при деле, всё в движеньи.
А когда, налюбовавшись, наш герой почти решится
Из-под потолка обратно в мир унылый возвратиться,
Тут раздастся страшный грохот, распахнутся двери бита*
И с порога трансплантолог рявкнет: "Ваша карта бита!
Всем к стене! Бросай катетер, опустите ваши шприцы,
И дефибриллятор тоже больше вам не пригодится!"
А потом от наслажденья то урча, то тихо воя,
Он втыкает скальпель в тело... Пусть условно, но - живое!
И оттуда вылетают печень, селезенка, почки
(Мы же помним о заветном наполняемом мешочке).
От всего отхватит, ирод, хоть по клетке, по кусочку,
На прощанье злобно ляпнет в медицинской карте точку,
Да и сгинет в дыме серном. И, от ужаса весь синий,
Реаниматолог всхлипнет: "Мы, бессильны тут, бессильны!"
И сестрички побросают шприц, пинцет, пипетку, клизму,
Разрыдавшись над дырявым, бездыханным организмом.
И в углу подпотолочном будет бормотать сердито
Пациента дух бездомный: "Трансплантологи - бандиты!"
А проклятый трансплантолог, хохоча весьма противно,
Отнесет мешок кровавый человеку-буратино,
Человеку-чемодану, или - фигли мелочиться?
Трехголовому пришельцу из созвездья Гончих Шпицев.
Да Шекспир продал бы душу за такой сюжет для драмы,
Но у нас вам тут не Лондон, так что господа и дамы,
Вот вам способ верный словно пальцем в глаз тычок с размаха,
Как себя обезопасить и избавиться от страха
Перед органов потерей. Способ прост как три копейки:
Пейте водку - много водки! Шприц найдите под скамейкой
Во дворе. Колитесь смело, можно даже керосином,
И хотя бы раз в неделю ядом лакомьтесь крысиным.
Из лечения - примочки, в худшем случае - припарки,
Ваше всё теперь - Малахов и трава в ближайшем парке.
Озаботьтесь, заимейте три-четыре гепатита,
Не скупитесь, осюрпризьте трансплантолога-бандита,
Чтобы разом с ним случились и родимчик, и кондрашка,
Чтобы больше не пытался лезть к вам в органы, дурашка.
Чтоб, взглянув на вашу печень, цирротичную, как в книге,
Он навеки б разучился в медицине плесть интриги,
Чтобы черные и злые почки, вскормленные ядом,
Цапнули его за пальцы, окажись вдруг пальцы рядом,
Чтоб кишечник некротичный вызывал порывы к рвоте
Даже в самых стойких к грязной, хирургической работе,
Чтоб от атеросклероза так и лопались сосуды.
Что ни орган пусть, то - ужас трансплантолога-иуды.
Пусть подавленный, притихший, он обнимет свой мешочек
И заплачет, нервно пятясь в самый дальний уголочек...
А теперь - коронный номер - добивание врага,
Резко сядьте, что есть силы заоравши БУГАГА!
*бит - блок интенсивной терапии