Утро, макушка лета - июль. Громко стучу по асфальту болтающимися на ногах сандалиями, бужу город... У меня в руках - черная обувная коробка с 20 граммами, которым, кажется, пришла пора вернуться в небо. Последние пару дней стриж упорно отказывается есть, постепенно превращаясь в воздух - тонкие, наполненные легкостью косточки-трубочки, невесомые
(
Read more... )