Зарисовки
Есть в моем любимом городе одно чудесное местечко. Поделюсь моментом. Забившись в угол большой дубовой столешницы, греюсь и осторожно смотрю поверх чашечки с глинтвейном на посетителей. Теплые искорки на елочных игрушках, мягкий свет от лампочки, свисающей на длинном черенке с потолка почти до самой твоей тарелки, как будто она хочет стащить твой круассан с джемом. Удостоверившись, что это все-таки просто лампочка, понимаю, что мне ничего не грозит, и закрываю глаза. :) Кто-то мелодично звякает ложечкой о край чашки, какой-то мужчина смеется, два женских голоса говорят по-французски, одна компания громко хохочет и кричит по-итальянски. Что-то не так. Нет русского мата. Где-то над головой из искусно спрятанного динамика тихо звучит Френк Синатра "Let it snow", а за окном, помнится, и правда падают снежные хлопья, но так не хочется открывать глаза... Звенит колокольчик на входной двери. Пахнет горячей выпечкой, чьими-то цветочными духами, шоколадной пастой с пралине, вином, корицей, медом, нагретым деревом. Хочется сидеть так, с широко закрытыми глазами, вечность. Но все равно открываю глаза, делаю краткую запись в мой блокнот с рисунками Густава Климта, закладываю страничку ленточкой, допиваю глинтвейн, оставляю деньги и выхожу на улицу. Сердитый ветер кусает за уши, впивается в волосы, и я ныряю в шарф по самые глаза, чувствуя, как тают на щеках колючие снежинки. Я люблю тебя до луны и обратно, мой родной город, как бы противен ты ни был временами. Но я хочу здесь вечный май. Что такое вечность? Это просто от и до.
