(no subject)

[saramarabu]

Как-то, в холодные неуютные 90ые, мы с мамой и маминой кузиной разгуливали по открытой бангладешской ярмарке (кто не в курсе, есть на окраине Еревана район такой, Бангладеш). Шли мы на чай с пирогом к моей тете, живущей в этом самом Бангладеше, ну и решили заглянуть на ярмарку, раз уж проходили мимо. Мамина кузина искала себе платье, я же рассматривала книги, которые продавали, сидя прямо на земле, подстелив под себя плед или подложив подушку, уставшие, замерзшие от ноябрьского ветра, люди. Вдруг я заметила книгу, которую искала уже давно: Под Пологом Пьяного Леса, Джеральда Даррела. Мы с мамой кинулись было покупать книгу, но вдруг заметили, что продает ее... папин друг, одноклассник. Интеллигентный, очень стеснительный человек, архитектор. К которому домой я любила идти в первую очередь из-за их замечательной библиотеки. И до чего же нужно были дойти, чтоб выйти на ярмарку и продавать любимые книги... Мы с мамой сразу отпрянули, а он опустил низко на глаза свою кепку. Видимо, заметил нас. Так простояли мы несколько секунд, думая, что же делать. Покупать книгу? Но он же сквозь землю провалится, если мы подойдем к нему. Но если мы не купим эту книгу, может, ее никто другой тоже не купит? Мы послали мамину кузину за книгой. Ее он не знал в лицо, но конечно же, все понял.

Когда я увидела эту же книгу, через пару лет, на полке книжного магазина, я ее снова купила. Чтоб в один прекрасный день вернуть ту, первоначально приобретенную, своему хозяину. Сегодня вот вспомнила, что так и не вернула. Надо напомнить папе.