Ветер
Он везёт меня куда-то на мотоцикле. Я обнимаю его сзади, встречный ветер изо всех сил прижимает его ко мне. Он говорит мне, слегка повернув голову, почему-то по-русски: “Я люблю тебя.” Я отвечаю ему тем же. Потом я просыпаюсь. Светит солнце, на полу разбросана одежда, недопитая бутылка бордо стоит на столе. Он где-то здесь. Но я не увижу его.