*
***
остановка - на ней мы с тобой стояли
сцепившись, как пьяные клошары, сияли
авто, проезжающие сигналом давясь
место - метафора. архив и кладезь.
но - затирая с бумаги слезы
теперь перо скрипит в ожидании дозы
клавиш как шприца, тишиной и тьмой
аллегорию присутствия здесь с тобой
вырождая в то, что и не начертить
не обмануть местного бога, только учить
его мне загадки. типа как здешний сфинкс,
согласный беседовать после поллитра хард-дринкс
дальше от меня. ровным счетом на столько
позволяет старая близорукость. сколько
еще можно высмотреть без очков, не сощурив глаз
кадров, сходящих не на нет, но за этот раз.
пока мы не сходились, меньше вариантов было
и больше констант. в то в время не ныло
как сейчас порой. лучше, проще, хуже
не разобрать. и ремни затягивал туже.
под весом общих концов, начал
теперь тебя обнимаю, хоть одичал.
и много. больше прошедшего времени
появилось в глаголах. одной ногой в стремени
другой - на пороге твоей площадки.
кнопка звонка ожидание сетчаки
продлевает, хоть и стучу 3 раза
ну, как обычно. 3 обычных заказа
на твой взгляд, привет и талию, шаг на меня, но
очнувшись, руками, видимо, уже давно
цепляя столб, пропустив где-то 10 раз момент
когда пора ехать, понимаю, что сейчас патент
не у меня в руках. голубиным крылом
по почте никуда он передан. небольшой облом.
и от этого взгляд теряет доверие ко всему,
что способно любое множество сводить к одному.
а это - занятие всего вокруг
всех плоскостей, сливающих свои поверхности в круг
земного, завесами прикидываясь и
пытаясь обмануть, дабы ты сказал им "мои".
это - цикл, только без смены лиц
его составляющих, дух пепельниц,
меняющихся с периодом в три сигареты
той, что была вчера, может быть, нету,
а может, это она глядит на тебя.
но не об этом. твоя, моя
общая наша печать мажет мимо листа
так что если начать мотать с конца,
обнаружишь, что я это тот же я
лохматый, щетиной покрытый, вот здесь стоя
узнаешь это место? она, она,
самая остановка. теперь сполна
платим за то, что делимое мы
меняли местами с делителем, располагая сны
стремиться к нулю, а туда нельзя
так что тупик. и ты, и я.
и до тех пор, до этих, еще пока
нам с тобой под одним, и не взять с потолка
я меня, ты тебя, сколько можно - раздуть
сколько нужно в ответ. и к щеке прильнуть.
это противоречие того что нет
к тому что было, возникший квинтет
четырех и в добавок к ним приставки "без"
которая больше, чем весь общий вес
сказанного и написанного, триллионов букв,
распростертых объятий, скорее, поднятых рук в
ожидании тяжести одной кисти
и в последней просьбе ее с собой нести.
остановка - на ней мы с тобой стояли
сцепившись, как пьяные клошары, сияли
авто, проезжающие сигналом давясь
место - метафора. архив и кладезь.
но - затирая с бумаги слезы
теперь перо скрипит в ожидании дозы
клавиш как шприца, тишиной и тьмой
аллегорию присутствия здесь с тобой
вырождая в то, что и не начертить
не обмануть местного бога, только учить
его мне загадки. типа как здешний сфинкс,
согласный беседовать после поллитра хард-дринкс
дальше от меня. ровным счетом на столько
позволяет старая близорукость. сколько
еще можно высмотреть без очков, не сощурив глаз
кадров, сходящих не на нет, но за этот раз.
пока мы не сходились, меньше вариантов было
и больше констант. в то в время не ныло
как сейчас порой. лучше, проще, хуже
не разобрать. и ремни затягивал туже.
под весом общих концов, начал
теперь тебя обнимаю, хоть одичал.
и много. больше прошедшего времени
появилось в глаголах. одной ногой в стремени
другой - на пороге твоей площадки.
кнопка звонка ожидание сетчаки
продлевает, хоть и стучу 3 раза
ну, как обычно. 3 обычных заказа
на твой взгляд, привет и талию, шаг на меня, но
очнувшись, руками, видимо, уже давно
цепляя столб, пропустив где-то 10 раз момент
когда пора ехать, понимаю, что сейчас патент
не у меня в руках. голубиным крылом
по почте никуда он передан. небольшой облом.
и от этого взгляд теряет доверие ко всему,
что способно любое множество сводить к одному.
а это - занятие всего вокруг
всех плоскостей, сливающих свои поверхности в круг
земного, завесами прикидываясь и
пытаясь обмануть, дабы ты сказал им "мои".
это - цикл, только без смены лиц
его составляющих, дух пепельниц,
меняющихся с периодом в три сигареты
той, что была вчера, может быть, нету,
а может, это она глядит на тебя.
но не об этом. твоя, моя
общая наша печать мажет мимо листа
так что если начать мотать с конца,
обнаружишь, что я это тот же я
лохматый, щетиной покрытый, вот здесь стоя
узнаешь это место? она, она,
самая остановка. теперь сполна
платим за то, что делимое мы
меняли местами с делителем, располагая сны
стремиться к нулю, а туда нельзя
так что тупик. и ты, и я.
и до тех пор, до этих, еще пока
нам с тобой под одним, и не взять с потолка
я меня, ты тебя, сколько можно - раздуть
сколько нужно в ответ. и к щеке прильнуть.
это противоречие того что нет
к тому что было, возникший квинтет
четырех и в добавок к ним приставки "без"
которая больше, чем весь общий вес
сказанного и написанного, триллионов букв,
распростертых объятий, скорее, поднятых рук в
ожидании тяжести одной кисти
и в последней просьбе ее с собой нести.