медитация в уборной (много знаменитостей для хорошего стиха)
когда-то я написал
неплохой такой стих
про уборную
о том, как там читают книги
в частности, стихи
с ними вообще проблемы, парень
если не можешь писать
можно писать про них
это уже не первый у меня опыт такой
или можно к чертям всё бросить
но я вот не могу
ведь ничего другого я делать не умею
чем мог бы оправдать свое безделье и бессмертие
кажется, я знаю, в чем проблема
мой папаша говорил
что чем возвышенней мечты
тем выше заберется человек
я в детстве мечтал стать водителем фуникулёра
или машинистом, не знаю, как это правильно называется
в нашем городе есть такой транспорт
моя мечта была не очень-то возвышенной
я не хотел стать музыкантом, президентом или космонавтом
такая мечта хуже раздувшейся тушки мертвой крысы
подохшей от жадности -
а вот нехуй жрать пропитанный ядом
сахар рафинад
но, в конце концов
кто-то ведь должен управлять фуникулером?
так почему же не я?
почему не вы, чем вы так важны, м?
лень подниматься в парк на горе на своих двоих
так что машинист или водитель фуникулера
очень даже нужен и полезен
так вот, я опять хотел написать про уборную
о том, как я там медитирую
единственное место, где я блять могу спокойно
посидеть, подумать, помедитировать, растворится
когда я не там у меня вечно куча странных дел
поиск работы, кормежка охуевших от наглости кошек
сам вместе с ними лопаю мясо и горошек
вечерами пью водку, утром темное пиво
так сказать прокладываю себе путь в бессмертие
как делают другие отвратные типы вроде нас с тобой
и да! еще иногда я подражаю мертвым поэтам
ложусь на диван, трагично складываю руки на груди
в них свеча, кормлю собой невидимых червяков
я знаю, что они есть, просто в другом измерении
они жрут отходы моих идей и мыслей
червяки обожают шлак дохлых поэтов
лежу такой весь мертвый на диване
во вторник представляю что я - Летов
в четверг я Апполинер, Бодлер и Есенин
в порядке мертвой очереди
в пятницу я весь такой крутой Хэнк Буковски
или в воскресенье
отец мой! я - Иисус, лучший поэт на Голгофе!
каждое утро медитирую в уборной
сидя на белой фаянсовой чаше толчка -
сакраментального символа человека и человечества в целом
если тебе повезло, и ты родился в цивилизованном мире
то ты знаешь, что такое унитаз
но и в другие времена всегда были альтернативы
все там сидели
ни святость, ни красота не помогут вам избежать
этого вселенского обряда
Гитлер сидел на толчке
Монро там сидела
каждый папа римский тоже сидел
мертвые поэты и то там сидели
вот и я сижу
медитирую, в самой тесной уборной на свете
пялясь в старый советский кафель - салатовый в полевые цветочки
медитация на толчке
растворяюсь в пустоту
целый дом вибрирует от моего протяжного «ооомммммм»
а кот под дверью уже волнуется
что это я так долго там сру
и требует рыбы на завтрак.
неплохой такой стих
про уборную
о том, как там читают книги
в частности, стихи
с ними вообще проблемы, парень
если не можешь писать
можно писать про них
это уже не первый у меня опыт такой
или можно к чертям всё бросить
но я вот не могу
ведь ничего другого я делать не умею
чем мог бы оправдать свое безделье и бессмертие
кажется, я знаю, в чем проблема
мой папаша говорил
что чем возвышенней мечты
тем выше заберется человек
я в детстве мечтал стать водителем фуникулёра
или машинистом, не знаю, как это правильно называется
в нашем городе есть такой транспорт
моя мечта была не очень-то возвышенной
я не хотел стать музыкантом, президентом или космонавтом
такая мечта хуже раздувшейся тушки мертвой крысы
подохшей от жадности -
а вот нехуй жрать пропитанный ядом
сахар рафинад
но, в конце концов
кто-то ведь должен управлять фуникулером?
так почему же не я?
почему не вы, чем вы так важны, м?
лень подниматься в парк на горе на своих двоих
так что машинист или водитель фуникулера
очень даже нужен и полезен
так вот, я опять хотел написать про уборную
о том, как я там медитирую
единственное место, где я блять могу спокойно
посидеть, подумать, помедитировать, растворится
когда я не там у меня вечно куча странных дел
поиск работы, кормежка охуевших от наглости кошек
сам вместе с ними лопаю мясо и горошек
вечерами пью водку, утром темное пиво
так сказать прокладываю себе путь в бессмертие
как делают другие отвратные типы вроде нас с тобой
и да! еще иногда я подражаю мертвым поэтам
ложусь на диван, трагично складываю руки на груди
в них свеча, кормлю собой невидимых червяков
я знаю, что они есть, просто в другом измерении
они жрут отходы моих идей и мыслей
червяки обожают шлак дохлых поэтов
лежу такой весь мертвый на диване
во вторник представляю что я - Летов
в четверг я Апполинер, Бодлер и Есенин
в порядке мертвой очереди
в пятницу я весь такой крутой Хэнк Буковски
или в воскресенье
отец мой! я - Иисус, лучший поэт на Голгофе!
каждое утро медитирую в уборной
сидя на белой фаянсовой чаше толчка -
сакраментального символа человека и человечества в целом
если тебе повезло, и ты родился в цивилизованном мире
то ты знаешь, что такое унитаз
но и в другие времена всегда были альтернативы
все там сидели
ни святость, ни красота не помогут вам избежать
этого вселенского обряда
Гитлер сидел на толчке
Монро там сидела
каждый папа римский тоже сидел
мертвые поэты и то там сидели
вот и я сижу
медитирую, в самой тесной уборной на свете
пялясь в старый советский кафель - салатовый в полевые цветочки
медитация на толчке
растворяюсь в пустоту
целый дом вибрирует от моего протяжного «ооомммммм»
а кот под дверью уже волнуется
что это я так долго там сру
и требует рыбы на завтрак.