Parte 18.5: Diciembres
Parte Dieciocho y Medio.
Diciembres
Remus, Diciembre 1967
Es la Navidad más tranquila que Remus puede recordar. Todos los adornos necesarios de Navidad están ahí, el árbol y algunas luces intermitentes y los adornos de su infancia, y su madre cocinando un ganso, y algunos regalos que han juntado cerca del aroma a pino. Mira la mañana, descubriendo que hasta los adornos más grandes son algo enanos y rotos desde su propia perspectiva, y que ya no tienen el misterio de los colores brillantes y la no modestia englobada.
Sus padres, en el umbral de la puerta, lo miran entusiasmado. Por primera vez está conciente de una obligación, un deber, ya no un instinto.
No es porque es un hombre lobo.
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James, Diciembre 1970
James está envuelto en un abrazo perfumado. Un seno intenta sofocarlo. La almohada de tela sobre montes de piel lo rodean, hasta que se está ahogando en su Tía Eunice. Estos son los aprietos de las fiestas: calcetines auto calentables de parte de sus abuelos, budines extraños de su Tío Barry, ahora en medio de su educación en la Escuela Culinaria Mágica de Paris, y los tremendos senos de la Tía Eunice, así como las marcas de lápiz labias de la Tía Eunice sobre su nariz por las próximas tres semanas.
James no puede esperar a tener Navidades propias. Primero que nada, no habrá nada de calcetines. “Calcetines” no son de lo que se trata la Navidad.
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Peter, Diciembre 1968
El árbol de los Pettigrew está hecho de plástico y huele a limones. Peter lo mira cansado desde el otro lado de la sala de estar, comiendo una galleta de canela sobre su mano, muy cuidadosamente para no dejar caer migas. En la cocina hay olores a cientos de especies, mientras todo lo demás es un territorio extraño y hostil para un niño de ocho años, ofreciendo ninguna excusa para pies embarrados o huellas descuidadas.
Ciertamente no para migas de canela.
Lo que Peter quiere para Navidad, piensa distraídamente mientras se lame los dedos hasta que queden inmaculadamente limpios, si no es un algo pegajoso, es un montón de venador. Con lodo en los cascos.
Hace tick en todo.
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Sirius, Diciembre 1963
La Sra. Black está sosteniendo un aro de color mar sobre su mejilla, cabello oscuro peinado hacia atrás, lejos de su cara apretada. Sirius está en el umbral de la puerta, viendo el proceso. Sólo ve la espalda de su padre y el frente de sus mejores capas para fiestas en el espejo, un reflejo tan inseguro como distante y nublado como las joyas que danzan en el cuello de su madre.
Abajo, los elfos domésticos han puesto la mesa para la cena a la perfección. Huele a cidra caliente y a la mejor plata de la familia Black, a tres cucharas de nido, y a una tradición que Sirius no puede rastrear sus orígenes en su vida, mucho menos en las vidas de sus ancestros.
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Evidencia Fotográfica de la Navidad de 1976.
