Да, но кто исцелит нас от глухого огня, от огня, что не имеет цвета,
что вырывается под вечер на улице Юшетт из съеденных временем подъездов и
маленьких прихожих, от огня, что не имеет облика, что лижет камни и
подстерегает в дверных проемах, как нам быть, как отмываться от его сладких
ожогов, которые не проходят, а живут в нас, сливаясь со временем и
воспоминаниями, со всем тем, что прилипает к нам и удерживает нас здесь, что
больно и сладостно горит в нас, пока мы не окаменеем. А коли так, не лучше
ли вступить в сговор, подобно кошкам и мхам, завязать поспешную дружбу с
осипшими привратницами, с бледными страждущими созданиями, что караулят у
окна, играя сухой веточкой. И гореть без передышки, чувствуя и вынося ожог,
который начинается внутри и растекается постепенно, подобно тому как изнутри
созревает плод, и стать пульсом этого костра, пылающего в нескончаемых
каменных зарослях, и брести по ночным путям нашей жизни, повинуясь слепому
неумолчному току крови.(с)