(Untitled)

[sintona]

«Моя нежность живёт от тебя отдельно,
И не думаю, что мне стоит знакомить вас»
(с) Полозкова

А расскажите мне про свои любимые стихи? Или даже фразы? Ну вот бывают такая фраза в стихотворении, которая цепляет как крючок и всё :)

Comments

[flerforsyte]

Это легко

[sintona]

Слушай, вот их тех что ты написала я узнала только Бродского и Друнину. Не в смысле остальных не знаю, знаю, конечно, но стихи мне эти или не знакомы или не запомнились :) Интересно так.

[flerforsyte]

Обмениваться любимыми стихами вообще интересно. Людей трогают разные вещи, но когда начинаешь вдумываться в то, почему человека это зацепило, и вдруг понимаешь - это здорово очень.

[sintona]

Типирование по стихам? :) Интересно, что обо мне говорить тот отрывок, что я привела :)

[a_ndrei]

Владимир Ланцберг

Ты думаешь ты одна такая,
С такой улыбкой и такими слезами?
Ты думаешь другой такой и быть не может?
Такой независимой и такой понимающей.
Ты думаешь:"Где бы я ещё нашёл такую!"
Такую родную и такую неожиданную.
Ты и вправду думаешь,
Что ты единственная и
неповторимая?

Вот уж чего нет, того нет.
Это не ты. Это я
Так думаю.

[lonely_alien]

Ну что же мне делать с тобой таким? Объявить джихад одному неверному? Вывернуться наружу кавернами, рубцами белёсыми: смотри, дорогой, вот так бывает, когда ты с другой, похоже, будто прижгли папиросами или вытравили кислотой. Но всё некрасивое между нами по умолчанию запрещено - складывай белоснежные оригами, носи тончайшие кимоно, веди себя, как подобает принцессам, а свои воспалительные процессы оставь докторам - пусть они решают; впрочем, пожалуй, тебя украшает вон тот перламутровый шрам

[lonely_alien]

Послушай: шаги мои странно и гулко и остро звучат в глубине переулка, от стен отражаясь болезненным эхом, серебряным смехом. Качаясь на пьяных своих каблучках, куда я такая? - не знаю, не знаю, мой голод, мой страх. Как ангел барочный, наивной любовью моей позолочен, убийственный мой. Однажды тебе станет жаль этой ночи, всех этих ночей не со мной. Послушай: шаги мои дальше и тише и глуше, сырой акварелью, размытою тушью становится мой силуэт. Я таю, и воздух меня растворяет, и вот меня нет. Есть город, деревья, дома и витрины, и странные надписи на осетрином, фигурная скобка моста. И до отупенья, кругами, часами, вот женщина с темными волосами, догнал, обернулась, простите. Не та. Не знаешь, теряешь, по капле теряешь, по капле, как кровь. Не чувствуешь, я из тебя вытекаю, не видишь, не спросишь, куда я такая, и сколько шагов моих гулких и острых до точки, где мир превращается в остров, не обитаемый мной - огромный, прекрасный, волшебный, холодный, ненужный, пустой.

[lonely_alien]

впрочем для меня всё у ани ривелоте это практически верх совершенства
совпало полностью