Донна Тартт "Щегол"
"Когда ж ты, с*ка, кончишься", подвывала я последние полчаса над пунктом 18. Книга, получившая Пулитцеровскую премию. Никогда, никогда больше в жизни я не буду читать Донну Тартт, зарекалась я пять дней назад, когда после первой трети книги поняла, какая жесть мне предстоит в оставшихся двух третях. Но объем был прочитан уже такой большой и книга в принципе так быстро и легко читалась, что я решила лучше быстро справлюсь с этим, чем с неизвестным следующим лауреатом. И таки я справилась, но как же мне нехорошо сделалось на финальных философствованиях героя, а точнее, на последнем приступе авторской графомании... И ведь предыдущая книга автора, "Тайная история", мне очень понравилась, кто б мог подумать. Я, мне кажется, даже вторую половину "Шантарама" не дочитывала так мучительно, чем бесконечный словесный понос типа-эпилога героя на 40-50 страницах.
Ладно, конкретика. Имеем на руках свежего лауреата Пулитцера. Критики захлебываются от восторга, рецензенты и читатели наперебой сравнивают многостраничный эпос с "Большими надеждами" Диккенса и называют одним из лучших прозаиков современности, превознося в рейтингах и наперебой советуя другам и подругам.
Пусть так. Но не мое это. Это было мое на момент начала, когда у 13-летнего мальчика погибает мама, он сам выживает с трудом и теперь пытается пережить и случившийся шок и чувство вины и за ее смерть и за прихваченую на фоне контузии картину, шедевр мирового искусства, который будет терзать его следующие 10 лет неотвязным призраком. Мое - когда он начинает жить в новой семье, потом в другой. А потом ваааще не мое.
Мальчик, конечно, изначально не очень вызывал у меня симпатии, но была скидка на возраст и интерес, что герой будет взрослеть и развиваться, но когда чем дальше, тем хуже парень скатывался в пропасть, убеждая читателя, что его собутыльник и партнер по дозе - его лучший друг и спаситель, мне уже перестало это все нравиться. Да и мозгами за все время повествования герой так и не позврослел и не развился, как я ни старалась это увидеть. Зато начиная со второй трети и до конца он активно потребляет всевозможные напитки, колеса и порошки и каждые 20-30 страниц блюет, засыпает, просыпается, блюет, принимает колеса, засыпает, пьет, выходит в мутном состоянии к друзьям, пытается решать то, во что в очередной раз влип, возвращается к себе, пьет, блюет и засыпает под заблеваным одеялом. Автор писала книгу 10 лет, бога ради, у нее что, все 10 лет был непроходящий токсикоз?! Но ладно бездумное саморазрушение, хуже всего в книге то, что герой абсолютно плоский и бесхарактерный, непонятно, за что я должна его любить или уважать, что в нем находят окружающие - во всей книге на фоне прочих прописанных персонажей, ГГ остается невнятным размытым пятном. А для меня написание книги от первого лица никогда не являлось априори поводом любви к герою.
Кстати про друга, друг у него - русский с украинско-польскими корнями. Поэтому друг с 10 лет является алкоголиком, говорит на чистом мате (и учит этому нашего героя, как и прочей русской культуре) и в дальнейшем в сюжет войдет не один его русский друг. В этом плане Тартт проделала на самом деле неплохую работу с изучением русской культуры, или помог кто, но в книге не просто встречаются какие-то отдельные слова и обрывки вроде "водка-балалайка", а вполне себе связные глаголы и существительные и упоминания различных деталей в кассу, так что видно, что автор понимает о чем речь, хотя и пытается порой приписать исключительно русским то, что вполне может быть где угодно.
В общем, сложная книга. С одной стороны автор действительно пишет очень психологично и умело погружает читателя в страшный, мутный мир героя, и при этом очень трепетно и с любовью рассказывает про искусство, его восприятие и его влияние, про антиквариат и реставрацию; с другой - жизнь героя крайне неприглядна и бессмысленна, пропитана безотчетным (или отчетным? кто поймет этого героя) нигилизмом, а персонаж такой слабохарактерный и бестолковый, как говно в проруби, что каждый раз, стоило мне ощутить к нему наконец-то симпатию, умудрялся меня отталкивать и вызывать отторжение, даже в самом конце после пережитого катарсиса; с третьей автор так любит попиздеть пописать много-много разнообразных бесконечных вязких слов, что понравиться мне это никак не могло, потому что утомило изрядно уже к середине. Хотя безусловно, были и трогательные, и захватывающие моменты, и то, что задевало за живое, но перевесить чашу неприязни у них не получилось. И пусть герой, всю книгу остававшийся незрелым, в конце разродился на многостраничные философствования и якобы прозрение, большая часть его выводов и графоманский понос автора, которая никак не могла закончить и все дописывала и впихивала диалоги, мутные рассуждения и флешбеки, умудрились добить меня напоследок так, что да - Донну Тартт больше никогда. А вы попробуйте, если хотите, у этой книги огромное количество поклонников (от которых я наверняка огребу сейчас несколько ведер плевков) и неприлично высокий рейтинг оценок, возможно это я чего-то не понимаю. Хотя лучше читать ту же "Тайную историю", право слово.