КОФЕЙНОЕ
Очень хочется куда-нибудь. Вдвоём. Ну или втроём. Но лучше вдвоём. У Маньки, в принципе, уже своя жизнь. Наши сердца и кошельки для неё всегда открыты. И она это знает. Её сердце и кошелек для нас всегда открыты. Да. Даже кошелек. Безо всяких там... Она это уже показала. Ну, то есть, это дебильная взрослая формулировка - "показала". В жизни все теплее и проще. А иногда - горячее и сложнее.
Хочется не для себя. И уж точно - не для Маньки. Хочется - для Малыша.
Хотя бы в Феодосию. Чтобы тупо сидеть на берегу и курить. Чтобы пить коньяк или водку и писать и ни о чем не думать.
И чтобы после двух ночей без сна, после "третьей жизни за рулём", он бы дождливым крымским утром написал что-нибудь эдакое - отчасти в шутку, но как всегда нежное, пронзительное, донельзя изысканное, как он сам. Неоднозначное, не умещающееся в рамки. Как он сам.
Пять утра
два глотка коньяка
Феодосия
антинатовские пикеты
ласково просимо
проследовать янки
на хер обратно до хаты
очень корректно
сутки без сна
и гроза
терпкая душная
узкие улочки
дворики
переходики
и таксисты
такие ненужные
в это время
все в политике априори
московские номера
Россия
в фаворе
объясняют дорогу
до ближайшей гостиницы
хочется спать
душ
и никто не обидится
если я забуду
обняв за плечи
пожелать
спокойного утра…
Феодосия, июнь 2006
И чтобы это долго хранилось в забытом в бардачке блокноте. И чтобы как-то вечером, он, наконец, перепечатал и закинул в папку с моими фетишами. Только-только приехав из этого безумного-безумного молоха под названием "работа", которая не преведи Господь...
Он никогда не жалуется. Он всегда находит время посидеть со мной вечером на "палубе" и выслушать мою хуйню. Нет, не снисходительно. Не творя одолжение. Он для этого живет.
Он удерживает в голове огромное количество информации от... и до лимонов, которые надо купить. И сигарет для меня.
К сожалению - или к счастью? - он не из тех, кто может лежать, уткнувшись лицом в подушку. Зато он может сидеть с бокалом виски, уткнувшись взглядом в меня. Вы не поверите - я не боюсь заболеть и сдохнуть. Моя жизнь была полна настолько и полна по сей день... и иногда я думаю, что такой счастливый человек, как я, просто не имеет права жить в этом мире, полном засранцев и засранок. Но я боюсь, что ему не в кого будет уткнуться взглядом. Мы несчастные люди. Порознь. Мы - одно идеальное целое.
Для него не так важны деньги - сколько сам процесс - она азартен. Для него не так важен процесс, сколько результат. Он - крестьянин. Для него не так важен результат, как следующая вершина - он истинный аристократ. Для него не так важна следующая вершина, как механизм восхождения - он технарь. Для него не так важен механизм восхождения, как красота движения - он художник.
Он недостижим и непостижим, как любой идеал. Вот, кажется, ты уже все понял, но... Как тень от листьев в ветренную погоду. Как блики солнца сквозь несущиеся по карельскому небу тучи.
Я не люблю живопись. Она - застывшая форма. Подпись на холсте - каждый раз смерть для художника.
Все должно быть немного незаконченным. Чтобы работать, работать, работать...
Но иногда хочется, чтобы он просто сидел, курил и ни о чем не думал. И он умеет. Чтобы спустя недолгое время, встать и решить массу бытовых вопросов. Или создать нечто одухотворенное. Будь то газон или афоризм. Он механистичен в возвышенном. И возвышен в механистичном.
Мы - слева или справа от нуля. Такие, как он - лента Мебиуса.
Он переваривает огромные массивы информации с невероятной скоростью. Он обожает тяжелый физический труд на свежем воздухе. Он вообще не думает. И думает постоянно. Он тупо выполняет алгоритмы. И с изяществом обходит их.
Даже я не могу постичь, что Он. Кто Он. Разве что интуитивно, когда он утыкается в меня взглядом.
Я хочу, чтобы он отдохнул. И он отдыхает. В те недолгие полчаса, когда небо уже тёмное.
Сущность с невероятным запасом прочности. Очень ранимая.
И бестолковая истеричная я. С невероятным запасом прочности.
Я хотела отправить запись под замок. Уж слишком много здесь развелось тех, кому моё счастье не дает покоя.
"Ох, как бы вы не сглазили!", "Ах, послушаем, что вы запоете, когда он заведёт любовницу или уйдет к другой", "Как надоело читать о вашем благополучии. Это скучно!"
А потом передумала.
Потому что хуй на вас ложил мой невероятный запас прочности.
И даже не это.
Вы просто не понимаете.
Во всяком случае - подавляющее большинство.
Даже на уровне интуиции.
Может, вы просто устали и вам не в кого уткнуться взглядом?
Богу давно пора сменить руководителя ОТК. Производимая продукция давно не соответствует ГОСТу. Как минимум - по гарантийным срокам. Вы слишком узкоспециальны. И вы слишком быстро изнашиваетесь. И в поставке почти всегда недокомплектация.
P.S. И - да - это гордыня. Спецзаказ. Усиленный контроль качества.
Хочется не для себя. И уж точно - не для Маньки. Хочется - для Малыша.
Хотя бы в Феодосию. Чтобы тупо сидеть на берегу и курить. Чтобы пить коньяк или водку и писать и ни о чем не думать.
И чтобы после двух ночей без сна, после "третьей жизни за рулём", он бы дождливым крымским утром написал что-нибудь эдакое - отчасти в шутку, но как всегда нежное, пронзительное, донельзя изысканное, как он сам. Неоднозначное, не умещающееся в рамки. Как он сам.
Пять утра
два глотка коньяка
Феодосия
антинатовские пикеты
ласково просимо
проследовать янки
на хер обратно до хаты
очень корректно
сутки без сна
и гроза
терпкая душная
узкие улочки
дворики
переходики
и таксисты
такие ненужные
в это время
все в политике априори
московские номера
Россия
в фаворе
объясняют дорогу
до ближайшей гостиницы
хочется спать
душ
и никто не обидится
если я забуду
обняв за плечи
пожелать
спокойного утра…
Феодосия, июнь 2006
И чтобы это долго хранилось в забытом в бардачке блокноте. И чтобы как-то вечером, он, наконец, перепечатал и закинул в папку с моими фетишами. Только-только приехав из этого безумного-безумного молоха под названием "работа", которая не преведи Господь...
Он никогда не жалуется. Он всегда находит время посидеть со мной вечером на "палубе" и выслушать мою хуйню. Нет, не снисходительно. Не творя одолжение. Он для этого живет.
Он удерживает в голове огромное количество информации от... и до лимонов, которые надо купить. И сигарет для меня.
К сожалению - или к счастью? - он не из тех, кто может лежать, уткнувшись лицом в подушку. Зато он может сидеть с бокалом виски, уткнувшись взглядом в меня. Вы не поверите - я не боюсь заболеть и сдохнуть. Моя жизнь была полна настолько и полна по сей день... и иногда я думаю, что такой счастливый человек, как я, просто не имеет права жить в этом мире, полном засранцев и засранок. Но я боюсь, что ему не в кого будет уткнуться взглядом. Мы несчастные люди. Порознь. Мы - одно идеальное целое.
Для него не так важны деньги - сколько сам процесс - она азартен. Для него не так важен процесс, сколько результат. Он - крестьянин. Для него не так важен результат, как следующая вершина - он истинный аристократ. Для него не так важна следующая вершина, как механизм восхождения - он технарь. Для него не так важен механизм восхождения, как красота движения - он художник.
Он недостижим и непостижим, как любой идеал. Вот, кажется, ты уже все понял, но... Как тень от листьев в ветренную погоду. Как блики солнца сквозь несущиеся по карельскому небу тучи.
Я не люблю живопись. Она - застывшая форма. Подпись на холсте - каждый раз смерть для художника.
Все должно быть немного незаконченным. Чтобы работать, работать, работать...
Но иногда хочется, чтобы он просто сидел, курил и ни о чем не думал. И он умеет. Чтобы спустя недолгое время, встать и решить массу бытовых вопросов. Или создать нечто одухотворенное. Будь то газон или афоризм. Он механистичен в возвышенном. И возвышен в механистичном.
Мы - слева или справа от нуля. Такие, как он - лента Мебиуса.
Он переваривает огромные массивы информации с невероятной скоростью. Он обожает тяжелый физический труд на свежем воздухе. Он вообще не думает. И думает постоянно. Он тупо выполняет алгоритмы. И с изяществом обходит их.
Даже я не могу постичь, что Он. Кто Он. Разве что интуитивно, когда он утыкается в меня взглядом.
Я хочу, чтобы он отдохнул. И он отдыхает. В те недолгие полчаса, когда небо уже тёмное.
Сущность с невероятным запасом прочности. Очень ранимая.
И бестолковая истеричная я. С невероятным запасом прочности.
Я хотела отправить запись под замок. Уж слишком много здесь развелось тех, кому моё счастье не дает покоя.
"Ох, как бы вы не сглазили!", "Ах, послушаем, что вы запоете, когда он заведёт любовницу или уйдет к другой", "Как надоело читать о вашем благополучии. Это скучно!"
А потом передумала.
Потому что хуй на вас ложил мой невероятный запас прочности.
И даже не это.
Вы просто не понимаете.
Во всяком случае - подавляющее большинство.
Даже на уровне интуиции.
Может, вы просто устали и вам не в кого уткнуться взглядом?
Богу давно пора сменить руководителя ОТК. Производимая продукция давно не соответствует ГОСТу. Как минимум - по гарантийным срокам. Вы слишком узкоспециальны. И вы слишком быстро изнашиваетесь. И в поставке почти всегда недокомплектация.
P.S. И - да - это гордыня. Спецзаказ. Усиленный контроль качества.