Белое и красное, желтое и серое...
Белые и красные свечи, широкие и приземистые, как я люблю.
Красная рыба, нарезанная тонкими ломтиками, на белом, с хрустящей корочкой, хлебе.
Белые тарелки и красное сухое вино в прозрачных пузатых бокалах.
Белый снег и красная черепичная крыша.
Не моно, но ди-хром. Ди - двое.
Да, и кот.
Куда же без кота, в самом деле.
Пальцы замирают на клавиатуре, прислушиваюсь к шуршанию капель за окном. Вроде бы, стихает. Даже если и нет, черт с ним. Когда это я боялась прогулки под дождем. А доктор сказал, ходить каждый день. Не меньше 2 часов. Иначе боль, прочно обосновавшаяся где-то в задней части черепной коробки, так и останется там навечно. Бррр, нет уж. Да здравствует свежий воздух, спасибо, ура.
Красная водолазка, зеленые штаны, коричневые с оранжевыми вставками ботинки. Желтая куфия, замотанная в три слоя вокруг шеи. Коричневая безрукавка. Зеленый зонт и желто-красная индийская сумка.
А за дверью - краснеющие листья винограда, желтый ковер под ясенями. Оранжевые бархатцы. Холодный огонь. Холодная осень. Мерзнут пальцы, и что-то внутри сжалось в комок и дрожит, ищет тепла в цветах, красках. Серое небо, может, из-за него все. Прижимает к земле, не дает краскам ожить, разгореться оттенками. Да, наверняка из-за него. Точно.
Пахнет яблоками и виноградом. Еще грибами, кленовыми листьями и дождем. Дождь сверху, снизу, внутри. Как же мне это все...
Ноги ведут меня привычным маршрутом, через частный сектор, мимо новеньких коттеджей, окруженных колючей проволокой (на вид это обычные заборы, конечно, только вот не видно сквозь них ничего, словно бы там другой мир, только для своих, посторонним в), и мимо старых одноэтажных домиков с белеными стенами и иногда резными наличниками на окнах. Многие из них построены после войны, и теперь их окружают разросшиеся сады. Цветы в палисадниках и около ворот. Грецкие орехи до неба.
Потом вдоль леса, там сосны, и, когда жарко, воздух плавится от смолы, сухие иголки хрустят под ногами. Но сейчас, конечно, не так.
А летом было жарко, да. После той очень длинной зимы с двумя цветами, белый снег, красная кровь. Как-то вдруг сразу стаял снег - и стала жара. Почти без весны. Желтое горячее солнце и длинная юбка из лоскутков шелка, желтых и фиолетовых и серых, в цветок и мелкую клетку и однотонных, и желтая майка, и бандана, конечно, тоже желтая. Босиком по обжигающему асфальту и по прохладной, несмотря ни на что, траве. Благословение, что она есть. Город окунулся сперва в облака цветущих абрикосов, потом вишен, яблонь и груш. Потом были каштаны, пахнущие сиренью, и сирень, пахнущая гиацинтами. И пионы. И розы, огромные темно-алые розы на кустах прямо в центре города.
Потом трава выгорела и стала сухого бежевого цвета.
Мысли скачут туда-сюда, а ноги тем временем добрались до цели. Руки, впрочем, тоже - и теперь набирают в корзинку хаотично, приглянувшееся. Яркие перцы, коричневый рис, черные маслины, черный соевый соус, черный кофе. Нет, положи-ка кофе обратно, еще целая пачка дома. И вообще, тебе нельзя. Не рекомендуется, сказал доктор. Только если давление.. ладно. Пусть чай. Черный, как деготь, чай. Добавить молока, сахара и специй. Точно, специи! Где тут они? Подхожу к полкам с заветными пакетиками и погружаюсь в медитативное перебирание. Мыслей нет. Хорошо-то как. Кардамон, корица. Гвоздика. Душистый перец. Ах да, имбирь! Лучше свежий.
Вот специи, они все приглушенных оттенков. Коричневый, бежевый, бледно-желтый. Но внутри они хранят кусочек огня. Искорку. Или уголек.
Когда угли остывают, они подергиваются пеплом. Серым, как небо сейчас. Так, все, хватит. Иди уже домой.
А дома завернуться в теплый плед и, воспользовавшись перерывом в дожде, выйти в сад. Сварить на горелке молоко с чаем, сахаром, имбирем. И нарезать соленого, как кровь, и белого, как снег, сыра. А на сковородке будет тихонько шипеть рис с полосками перца. И за всем этим шипением, побулькиванием, потрескиванием, растираниями специй в ступке - растворится серое небо, станет темно-синим с золотыми пятнами фонарей. А завтра настанет новый год.
----------------------------
Написалось на тему "День рождения с дождем и сыром" из txt-me.
Не про меня, не пугайтесь, дорогие френды. И в то же время очень про меня. :)
Красная рыба, нарезанная тонкими ломтиками, на белом, с хрустящей корочкой, хлебе.
Белые тарелки и красное сухое вино в прозрачных пузатых бокалах.
Белый снег и красная черепичная крыша.
Не моно, но ди-хром. Ди - двое.
Да, и кот.
Куда же без кота, в самом деле.
Пальцы замирают на клавиатуре, прислушиваюсь к шуршанию капель за окном. Вроде бы, стихает. Даже если и нет, черт с ним. Когда это я боялась прогулки под дождем. А доктор сказал, ходить каждый день. Не меньше 2 часов. Иначе боль, прочно обосновавшаяся где-то в задней части черепной коробки, так и останется там навечно. Бррр, нет уж. Да здравствует свежий воздух, спасибо, ура.
Красная водолазка, зеленые штаны, коричневые с оранжевыми вставками ботинки. Желтая куфия, замотанная в три слоя вокруг шеи. Коричневая безрукавка. Зеленый зонт и желто-красная индийская сумка.
А за дверью - краснеющие листья винограда, желтый ковер под ясенями. Оранжевые бархатцы. Холодный огонь. Холодная осень. Мерзнут пальцы, и что-то внутри сжалось в комок и дрожит, ищет тепла в цветах, красках. Серое небо, может, из-за него все. Прижимает к земле, не дает краскам ожить, разгореться оттенками. Да, наверняка из-за него. Точно.
Пахнет яблоками и виноградом. Еще грибами, кленовыми листьями и дождем. Дождь сверху, снизу, внутри. Как же мне это все...
Ноги ведут меня привычным маршрутом, через частный сектор, мимо новеньких коттеджей, окруженных колючей проволокой (на вид это обычные заборы, конечно, только вот не видно сквозь них ничего, словно бы там другой мир, только для своих, посторонним в), и мимо старых одноэтажных домиков с белеными стенами и иногда резными наличниками на окнах. Многие из них построены после войны, и теперь их окружают разросшиеся сады. Цветы в палисадниках и около ворот. Грецкие орехи до неба.
Потом вдоль леса, там сосны, и, когда жарко, воздух плавится от смолы, сухие иголки хрустят под ногами. Но сейчас, конечно, не так.
А летом было жарко, да. После той очень длинной зимы с двумя цветами, белый снег, красная кровь. Как-то вдруг сразу стаял снег - и стала жара. Почти без весны. Желтое горячее солнце и длинная юбка из лоскутков шелка, желтых и фиолетовых и серых, в цветок и мелкую клетку и однотонных, и желтая майка, и бандана, конечно, тоже желтая. Босиком по обжигающему асфальту и по прохладной, несмотря ни на что, траве. Благословение, что она есть. Город окунулся сперва в облака цветущих абрикосов, потом вишен, яблонь и груш. Потом были каштаны, пахнущие сиренью, и сирень, пахнущая гиацинтами. И пионы. И розы, огромные темно-алые розы на кустах прямо в центре города.
Потом трава выгорела и стала сухого бежевого цвета.
Мысли скачут туда-сюда, а ноги тем временем добрались до цели. Руки, впрочем, тоже - и теперь набирают в корзинку хаотично, приглянувшееся. Яркие перцы, коричневый рис, черные маслины, черный соевый соус, черный кофе. Нет, положи-ка кофе обратно, еще целая пачка дома. И вообще, тебе нельзя. Не рекомендуется, сказал доктор. Только если давление.. ладно. Пусть чай. Черный, как деготь, чай. Добавить молока, сахара и специй. Точно, специи! Где тут они? Подхожу к полкам с заветными пакетиками и погружаюсь в медитативное перебирание. Мыслей нет. Хорошо-то как. Кардамон, корица. Гвоздика. Душистый перец. Ах да, имбирь! Лучше свежий.
Вот специи, они все приглушенных оттенков. Коричневый, бежевый, бледно-желтый. Но внутри они хранят кусочек огня. Искорку. Или уголек.
Когда угли остывают, они подергиваются пеплом. Серым, как небо сейчас. Так, все, хватит. Иди уже домой.
А дома завернуться в теплый плед и, воспользовавшись перерывом в дожде, выйти в сад. Сварить на горелке молоко с чаем, сахаром, имбирем. И нарезать соленого, как кровь, и белого, как снег, сыра. А на сковородке будет тихонько шипеть рис с полосками перца. И за всем этим шипением, побулькиванием, потрескиванием, растираниями специй в ступке - растворится серое небо, станет темно-синим с золотыми пятнами фонарей. А завтра настанет новый год.
----------------------------
Написалось на тему "День рождения с дождем и сыром" из txt-me.
Не про меня, не пугайтесь, дорогие френды. И в то же время очень про меня. :)