. . . . . . . Глубоко и искренне не ваш Набивает снегом патронташ И, взболтнув осадок на душе, Близоруко целится в мишень. Он уже давно ни мёртв, ни жив. Палец на курке его дрожит, Ибо то левей, а то правей Крутятся картинки в голове... Он их не досмотрит до конца - Маска упадёт с его лица. Кто-то эту маску подберёт И наденет задом-наперёд.