У меня под окном картины рисует береза. Лишь ветер ее обнимает и косы плетет. Но в высь она вскинула белые тонкие руки. Рисуют они, в них художника прячется кисть. О сколько наяд живет в ее призрачной кроне. И тайну свою доверяет она только мне: последний луч солнца дриад лишь на миг оживляет. И сумрак зальет живое окна полотно. Неведомы людям
(
Read more... )
Comments 2
Reply
Reply
Leave a comment