116. +33 и Проша
Click to view- Ёшкинкот... - Глубоко спящий Прохор повёл на меня бодрствующим ухом. - Да не о тебе, парень, речь. Север у нас с тобой тут. Русский. +33 уже неделю и второй месяц без дождей. Поди, затосковал по мартовскому минусу тридцать три?
- Печь поставь, - буркнул Кот. - Потом поговорим о чём тосковать.
Подали Христа ради одну грозу - а толку с неё. Ну разве у соседки моей Ольги картошка очухалась, ростки протёрла, приходя в себя в глухих глубях земли, и решила таки жить и попёрла в рост.
У меня целина уже упоротая. Ну таково каково - местный как-бы-мужик с как-бы-плугом, вызвоненный по объяве с Авито, клявшийся, что нет ему проблем перепахать прошлым годом паханное, да и вообще хоть целину - да на раз! - прибыл в майский пахотный день, взглядом туда-сюда неприязненно ткнул и заявил: "Не буду пахать! Кочки тут!" Кочек не было ни тут ни там, мужику мечталось плуг запустить по уже благополучным соткам и быстро заработать не напрягаясь. "Зачем же обещали? Я ж предупредила, что поле не сажалось год" - "Не буду!" - "Ну не надо, езжайте обратно с богом".
И решила не планировать в этот сезон подвигов - быть бы живу, и на том спасибо. Поставила себе программу-максимум - под зиму уйти четырьмя засеянными впрок грядками и тремя отстроенными в будущий сезон парниками. Получится если - уйду, быть может, не героем, но со спокойной душой ваять реальность на свой сайт.
- Попытаемся, Прохор, учинить грядочки? Ну... немножко? Одну? Или вдруг да и две? - Проша пожал ушами, критически рассматривая забитый травищами взвизгнувший триммер:
- Не потянет твоя мерзкая палка благородных трав. Выкинь.
- Макита. Потянет.
- Орёт твоя макита как псина Додик, - псина Додик с цепи откликнулся матерным лаем - не выносит соседский пёс Кота, бесстыдно демонстрирующего ему свою свободу. Прохор во весь окоём зевнул невзначай в сторону будки и вприскок удалился по вертикальной Котолестнице на Якобы-Балкон подальше от додиковой обсценной лексики.
Заключил свысока:
- Чем выше трава, тем круче Кот. Мы созданы для одних приключений.
Макита подавилась борщевиком, плюнула мне в харю и временно притихла. Прохор, с нерушимой безопасности наблюдавший горячую фазу войны с травищей, акробатически отнырял с Якобы-Балкона вниз, выразил попохвостом презрение к гремучему инструменту, синеоким льдом зыркнул в сторону Додика и унёс себя досматривать сон на Доску.
В +33 коту не приключенится. Кот спит пластом свою нирвану, отчаявшись найти прохладу.v