собираясь
Достала из шкафа свою походную сумку-магнитофон. Пакую вещи в Питер. Опять бегу. Из моего любимого города-ада в чистый питерский воздух. От себя смыться опять не получится, но может хотя бы на время поможет. Как помог Кавказ.
На дне сумки нашла свой молескин, забытый там месяц назад.
Писано ночью в резиденции "А" города Нальчика после пары стаканов виски-колы.
Грозный - Нальчик.
В моем маршрутном листе слишком много КПП, чтобы вместить их все в одну жизнь. Спустя четыре часа, спустя четыре республики город-мавзолей уступает место городу-празднику. Все эти точки простраства вокруг ничего не меняют в сущности. Все осталось как было. Что в пахнущем гарью пыльно-каменном Грозном, что в зелено-фонтанном Нальчике. Попытка убежать в прошлое провалилась с треском. Истеричная тюрьма сменяется добровольным арестом, но нельзя изменить то, что уже случилось. И не хватает сил на то, чтобы пересоздать произошедшее.
Вынужденность молчать и контролировать каждый свой шаг, заставляют собираться из кусочков головоломки снова и снова. Каждое утро. До тех пор пока желание вырваться не опрокинет этот маленький устойчивый мир, раскрашенный красным.
Переходящие из рук в руки истории оставляют на коже еле слышный запах моих сигарет. Это не история и не события. Только эмоции на смешении языков, от которого упорно болит голова. Все эти судьбы, разворачивающиеся здесь передо мной, занесены неведомым порывом неизвестного ветра исключительно для того, чтобы их разбросало вновь по краям земли, утопленной в океанах наших воспоминаний.
За сохранность собственной жизни отвечаем лишь мы. В такие моменты кажется, что фраза про друга и пару историй - правда. Но даже если голоса за дверью знакомы, это еще не значит, что ты знаешь их обладателей. Самые близкие люди иногда оказываются не теми. Как я. Просто думать следует осторожнее. Опрометчивое доверие расстраивает нервы.
Страницы двух городов переворачиваются под звуки приходящих сообщений. Хем остается за бортом. Слов не находится. Только вывернутые наизнанку метафоры о городе-мемориале.
На дне сумки нашла свой молескин, забытый там месяц назад.
Писано ночью в резиденции "А" города Нальчика после пары стаканов виски-колы.
Грозный - Нальчик.
В моем маршрутном листе слишком много КПП, чтобы вместить их все в одну жизнь. Спустя четыре часа, спустя четыре республики город-мавзолей уступает место городу-празднику. Все эти точки простраства вокруг ничего не меняют в сущности. Все осталось как было. Что в пахнущем гарью пыльно-каменном Грозном, что в зелено-фонтанном Нальчике. Попытка убежать в прошлое провалилась с треском. Истеричная тюрьма сменяется добровольным арестом, но нельзя изменить то, что уже случилось. И не хватает сил на то, чтобы пересоздать произошедшее.
Вынужденность молчать и контролировать каждый свой шаг, заставляют собираться из кусочков головоломки снова и снова. Каждое утро. До тех пор пока желание вырваться не опрокинет этот маленький устойчивый мир, раскрашенный красным.
Переходящие из рук в руки истории оставляют на коже еле слышный запах моих сигарет. Это не история и не события. Только эмоции на смешении языков, от которого упорно болит голова. Все эти судьбы, разворачивающиеся здесь передо мной, занесены неведомым порывом неизвестного ветра исключительно для того, чтобы их разбросало вновь по краям земли, утопленной в океанах наших воспоминаний.
За сохранность собственной жизни отвечаем лишь мы. В такие моменты кажется, что фраза про друга и пару историй - правда. Но даже если голоса за дверью знакомы, это еще не значит, что ты знаешь их обладателей. Самые близкие люди иногда оказываются не теми. Как я. Просто думать следует осторожнее. Опрометчивое доверие расстраивает нервы.
Страницы двух городов переворачиваются под звуки приходящих сообщений. Хем остается за бортом. Слов не находится. Только вывернутые наизнанку метафоры о городе-мемориале.