Ночь, обшарпанная комната в мотеле, засаленный стол, закуриваю сигарету, глоток виски , вспоминаю, начинаю писать…
Пролог
Город был сер и хмур, часы на старой башне медленно отстукивали секунды, дождь тонкими холодными пальцами забирался за воротник плаща. В тот вечер, словно не замечая отвратительной погоды, впервые за долгое время я чувствовал
(
Read more... )