По темноте и под грохот
пролетающих город Х. на максимальной скорости экспрессов вернулся с работы в отель.
А там в номере - как на улице, разве что инея на ковролине нет. На батарее можно что-нибудь замораживать.
Что ж, думаю. Прекрасный вечер для чашки горячего чаю. Беру старый потертый скрипящий пластиковый чайник, несу в ванную набрать воды...
Странно, думаю я в следующем кадре. Кроме меня, других в городе вроде нет, а я точно не выпивал, я бы запомнил.
Открученный до отказа кран угрюмо молчит, как партизан на допросе. Я молчу. Трубы молчат. За окном очередной невидимый впотьмах экспресс на далекий Лондон, пролетая мимо, выстукивает колесами что-то обидное.
"Так", нарушаю тишину хоть как-нибудь, наматываю шарф обратно, одеваюсь и петляю по экстазу тополога, который здесь служит коридором (сочлененные здания разных веков, образующие квадрат-крепость с внутренним двором, ряды дверей, медные люстры, портреты, иногда штабеля кресел, заблудившиеся торшеры или большая пыльная елка с надписью "Счастливого Рождества", прикрепленной под таким углом, чтобы было удобно читать лежа по дороге в номера) обратно к ресепшену.
Мысленно репетирую речь.
Речь начинается кросс-культурным аналогом "вы тут совсем охренели чтоле?"
Спускаюсь по скрипучей деревянной массивной дубовой лестнице на уровень земли. А там такая интересная архитектурная особенность - сама лестница вся есть прямой гордый марш, но последние несколько ступенек делают такой ненавязчивый внезапный изгиб влево, и ты, разогнавшись и целясь, в общем-то, на выход, внезапно упираешься в как по волшебству возникшую перед тобой стойку паба.
(По обыкновению локальных частных отелей, за стойкой и за ресепшеном работают одни и те же люди.)
Вылетаю, короче, с лестницы в стойку. За стойкой - дежурная. "Вы что-то хотели?" - спрашивает еще, главное.
И тут в глаза бросается выставленная вперед доска объявлений, на которой полуфутовыми символами выведено мелом "ГЛИНТВЕЙН. 2.99".
Чая нет и неизвестно. Холодно. И вообще.
"Вы тут... не могли бы сделать мне один глинтвейн?"
Глинтвейн хорош. Вкусный, горячий, наваристый, с любовью, "как для себя". Возвращаюсь к стойке с совсем другим настроением.
"Что-нибудь еще?"
"Ээээ да... вы знаете, я не вполне уверен, но мне на секунду показалось, что вы тут все-таки немного охренели..."
"Уже чиним, чувак, уже чиним. Дать тебе с собой в номер воды за счет заведения?"
PS Батарея начала оттаивать.
А там в номере - как на улице, разве что инея на ковролине нет. На батарее можно что-нибудь замораживать.
Что ж, думаю. Прекрасный вечер для чашки горячего чаю. Беру старый потертый скрипящий пластиковый чайник, несу в ванную набрать воды...
Странно, думаю я в следующем кадре. Кроме меня, других в городе вроде нет, а я точно не выпивал, я бы запомнил.
Открученный до отказа кран угрюмо молчит, как партизан на допросе. Я молчу. Трубы молчат. За окном очередной невидимый впотьмах экспресс на далекий Лондон, пролетая мимо, выстукивает колесами что-то обидное.
"Так", нарушаю тишину хоть как-нибудь, наматываю шарф обратно, одеваюсь и петляю по экстазу тополога, который здесь служит коридором (сочлененные здания разных веков, образующие квадрат-крепость с внутренним двором, ряды дверей, медные люстры, портреты, иногда штабеля кресел, заблудившиеся торшеры или большая пыльная елка с надписью "Счастливого Рождества", прикрепленной под таким углом, чтобы было удобно читать лежа по дороге в номера) обратно к ресепшену.
Мысленно репетирую речь.
Речь начинается кросс-культурным аналогом "вы тут совсем охренели чтоле?"
Спускаюсь по скрипучей деревянной массивной дубовой лестнице на уровень земли. А там такая интересная архитектурная особенность - сама лестница вся есть прямой гордый марш, но последние несколько ступенек делают такой ненавязчивый внезапный изгиб влево, и ты, разогнавшись и целясь, в общем-то, на выход, внезапно упираешься в как по волшебству возникшую перед тобой стойку паба.
(По обыкновению локальных частных отелей, за стойкой и за ресепшеном работают одни и те же люди.)
Вылетаю, короче, с лестницы в стойку. За стойкой - дежурная. "Вы что-то хотели?" - спрашивает еще, главное.
И тут в глаза бросается выставленная вперед доска объявлений, на которой полуфутовыми символами выведено мелом "ГЛИНТВЕЙН. 2.99".
Чая нет и неизвестно. Холодно. И вообще.
"Вы тут... не могли бы сделать мне один глинтвейн?"
Глинтвейн хорош. Вкусный, горячий, наваристый, с любовью, "как для себя". Возвращаюсь к стойке с совсем другим настроением.
"Что-нибудь еще?"
"Ээээ да... вы знаете, я не вполне уверен, но мне на секунду показалось, что вы тут все-таки немного охренели..."
"Уже чиним, чувак, уже чиним. Дать тебе с собой в номер воды за счет заведения?"
PS Батарея начала оттаивать.