Прозрачный ангел,седьмой по счету, садится финистом на рукав, лениво спрашивает:"О чем там?", крылом разматывая века, где замирают, белея воском фигур в музее мадам Тюссо, мой город, отблеск весны на плоскость листа, дорога под колесом. Минуя сны и законы жанра, ты сочиняешь себе финал, влекомый временем,как пожаром,зовешь кошмары по именам.Просеяв
(
Read more... )
Comments 12
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Чувствую, засяду сегодня вечером читать в твоем ЖЖ стихи вглубь, запоем.
Reply
Reply
Reply
Будем стараться :) (с)
Reply
Leave a comment