Шелкопряды
Я слушаю раз пятисотый, наверное. И каждый раз на первых аккордах привкус банальности, прям в каждом звуке "мои песни покинули меня". На первых аккордах я не понимаю, какое волшебство заставляет меня жать на повтор в пятсотпервый раз.
Потом как-то незаметно, ускользающе- и я уже в воронке. Как попала? Невозможно засечь, сколько не переслушивай. "Банальность" оказалась космосом.
Нелюбовь. Это история моей нелюбви. Ко мне нелюбви. Это мои слова, это мои аккорды. У меня именно так и начиналось. Банальная история, обернувшаяся тем самым, о котором поэты и ангелы, и затянувшаяся в жизнь. Реального времени-год. В нем -все. И первое это самое.. как его? счастье, и пустота, и рваные раны. С гноем, от которого лихорадит и умение говорить слова сузилось до невозможности произнести что-то, кроме одного имени.
Шрамы-потом. Шрамы-до конца.
Там- кровь. Сначала теплая, от сердца, согревающая, дурманящая, заставляющая раздеваться догола; потом-ледяная, чужая, на которую реакция и руки не свои, а голова-то... Она откуда-то и вовнутрь. От нее сворачивается все внутри, вращается не в ту сторону, кости тошнит. Ходить невозможно, спать невозможно, дышать не нужно уже. Почему диализ чувств никто не придумал? Чем почки лучше?
И понятно, что не банальность и никто никого не покинул (и как могло в голову прийти??), а такое мегадежавю, что на стоп под угрозой атомного взрыва не нажать.
Я там умирала... Я там умерла... Я потом просто превратилась во что-то другое.
502
Гений... Может, у нас в душах шелкопряды из одного теста?
Этот голос хочется целовать в глаза, гладить по волосам и не дышать и бояться "я люблю тебя" сказать... и даже имени ее всуе не произносить...
Потом как-то незаметно, ускользающе- и я уже в воронке. Как попала? Невозможно засечь, сколько не переслушивай. "Банальность" оказалась космосом.
Нелюбовь. Это история моей нелюбви. Ко мне нелюбви. Это мои слова, это мои аккорды. У меня именно так и начиналось. Банальная история, обернувшаяся тем самым, о котором поэты и ангелы, и затянувшаяся в жизнь. Реального времени-год. В нем -все. И первое это самое.. как его? счастье, и пустота, и рваные раны. С гноем, от которого лихорадит и умение говорить слова сузилось до невозможности произнести что-то, кроме одного имени.
Шрамы-потом. Шрамы-до конца.
Там- кровь. Сначала теплая, от сердца, согревающая, дурманящая, заставляющая раздеваться догола; потом-ледяная, чужая, на которую реакция и руки не свои, а голова-то... Она откуда-то и вовнутрь. От нее сворачивается все внутри, вращается не в ту сторону, кости тошнит. Ходить невозможно, спать невозможно, дышать не нужно уже. Почему диализ чувств никто не придумал? Чем почки лучше?
И понятно, что не банальность и никто никого не покинул (и как могло в голову прийти??), а такое мегадежавю, что на стоп под угрозой атомного взрыва не нажать.
Я там умирала... Я там умерла... Я потом просто превратилась во что-то другое.
502
Гений... Может, у нас в душах шелкопряды из одного теста?
Этот голос хочется целовать в глаза, гладить по волосам и не дышать и бояться "я люблю тебя" сказать... и даже имени ее всуе не произносить...