Истина.

Мы ищем истину в вине,
В друзьях, в работе, в отчем доме.
Мы ищем истину в альбоме
с прошлым, а не где-то вне.
Мы ищем истину в словах,
мы ищем, бегая по кругу,
Мы ищем не найдя друг в друге,
На небывалых островах.
И только где-то далеко
она блеснет неярким светом,
когда уже не ждешь ответа,
И станет грустно и легко.

Уже все меньше пишут писем,

Чтоб опустить в почтовый ящик

И ждать ответа среди чисел

И дней недели проходящих.

Почтовый адрес стал е-мейлом,

Дневник давно уже стал блогом,

А я скучаю по чернилам,

Пишу в тетрадь привычным слогом.

И пожелтевшая бумага

Хранит слезинки и отметки.

Уже все меньше пишут писем,

И почтой отправляют редко.

Иосиф Бродский стихи ( Read more... )

Если б я такой крылатый -
полетел и улетел...
Если б я такой богатый -
оставался не у дел.
Если б я такой домашний -
жил без дома где-то там,
если б все раздал знакомым
и уплыл бы по волнам...
Если мог бы окунуться,
не намокнув невзначай.
Если б мог бы отвернуться,
ничего не замечая.
Если я уже не я, а? 

Все тяготело к полумерам.

Полуулыбка, полусвет.

Полу-отказ полу-знакомому.

Полу-вопрос, полу-ответ.

И улыбался полумесяц

В полуоткрытое окно.

Мне было очень интересно:

Полу-чудно - полу-смешно.
 

Сложно остаться целым,

Да и совсем не нужно.

Есть встречи на завтрак,

Есть встречи на ужин.

Есть дни, когда больше

Никто и не нужен.

И ранние птахи,

И поздние сони.

Для всех то же солнце

Встает на балконе.

Идут пилигримы

С задачей неясной.

Быть может, к победе.

Быть может, напрасно.

И общее солнце

их путь освещает.

Кого-то нещадно.

Кого-то прощает.