Мышь-вегетарианка, тайное общество кресла и чая, любовь к себе
Иногда чувствуешь себя провидцем. Да, да, речь пойдёт о диагнозах по юзерпику. Вот скажите, у вас бывает такое: проглядываете чей-нибудь ЖЖ и понимаете, что тут всё родное?
У человека ваша профильная проблема.
Или бывшая профильная.
Или будущая.
Ещё непонятно, откуда это видно - по цвету фона?.. по дизайну?.. Ключевые словечки (такие родные) из контекста понавыхватывались?.. Но что-то внутри откликается. Не то, чтобы хотелось человека страстно одобрять или ненавидеть, а мелькает мысль: о! мне знаком вкус кактуса, который упрямо жуёт эта мышь.
У меня такое бывает с людьми, которые себя не любят.
Помню, наткнулся в журнале одной девушки на умный, полезный и своевременный текст. Читаю и наслаждаюсь. Но что-то царапает, какое-то несоответствие автора и текста. Как будто не место ему здесь. Неловко и неуютно. Приглядываюсь повнимательнее, и да, точно, текст - отрывок из чужой книги. Листаю другие постинги и нахожу тот, где хозяйка журнала признаётся в нелюбви к себе. То ли фигура ей собственная не нравится, то ли характер не тот. И рядом глубокое жизненное наблюдение: никто в этом мире не принимает нас такими, какие есть. Всякий пытается переделать под себя. Очень логично и естественно подмечено - для человека, который себя не любит.
Спорить бесполезно. Можно надавать мыши поджопников и за ухо подтащить к сырному столу, но никакие поджопники не заставят её есть. Потому что для этой мыши всё, что не зелёное, не круглое и без иголок - не еда.
Как-то я таких людей чувствую... Что-то в их текстах есть, то ли особенный порядок слов, то ли любимые словечки. Иногда они могут писать очень бравурные тексты, признаваться в любви ко всему миру, в счастье и обожании к самим себе. Мне становится неловко в такие моменты. Так же неловко, как смотреть на Декстера из сериала, пытающегося сымитировать человеческие чувства.
Ну нет чувств у маньяка-то.
А хочется.
И окружающие требуют.
Приходится выкручиваться.
Круглая и зелёная пища. С колючками. Да, да. Пять звёздочек этому ресторану. Вы видите перед собой великого шеф-повара, адепта кактусоедения. В юности я был той ещё мышью! Я знаю миллионы способов не любить себя. Причём до сих пор не понимаю, где проходит граница. В какой момент что-то меняется? Я могу очень научно трындеть о любви к себе, со слайдами и ссылками на авторитеты, писать поэмы и трактаты. Всё равно будет непонятно.
Вот сейчас я люблю себя. Это естественно. Ничего особенного. А ещё я сижу в кресле (кресло, кстати, расшатывается, подвинтить надо), пью чай с цанельками и пишу этот постинг. Я понимаю, что без кресла и чая буду чувствовать себя немного менее счастливым. Но это не повод кричать: я достиг кресла и чая! я обрёл высшую ценность - кресло и чай! те, у кого нет кресла и чая - неудачники!
Не существует тайного общества людей, любящих себя. Но все, кто сидят удобно и кому хватает заварки, прекрасно распознают тех, кто притворяется. У них позы очень напряжённые. И руки с невидимыми чашками двигаются неестественно.
А вот как мы это делаем - не понимаю.
У человека ваша профильная проблема.
Или бывшая профильная.
Или будущая.
Ещё непонятно, откуда это видно - по цвету фона?.. по дизайну?.. Ключевые словечки (такие родные) из контекста понавыхватывались?.. Но что-то внутри откликается. Не то, чтобы хотелось человека страстно одобрять или ненавидеть, а мелькает мысль: о! мне знаком вкус кактуса, который упрямо жуёт эта мышь.
У меня такое бывает с людьми, которые себя не любят.
Помню, наткнулся в журнале одной девушки на умный, полезный и своевременный текст. Читаю и наслаждаюсь. Но что-то царапает, какое-то несоответствие автора и текста. Как будто не место ему здесь. Неловко и неуютно. Приглядываюсь повнимательнее, и да, точно, текст - отрывок из чужой книги. Листаю другие постинги и нахожу тот, где хозяйка журнала признаётся в нелюбви к себе. То ли фигура ей собственная не нравится, то ли характер не тот. И рядом глубокое жизненное наблюдение: никто в этом мире не принимает нас такими, какие есть. Всякий пытается переделать под себя. Очень логично и естественно подмечено - для человека, который себя не любит.
Спорить бесполезно. Можно надавать мыши поджопников и за ухо подтащить к сырному столу, но никакие поджопники не заставят её есть. Потому что для этой мыши всё, что не зелёное, не круглое и без иголок - не еда.
Как-то я таких людей чувствую... Что-то в их текстах есть, то ли особенный порядок слов, то ли любимые словечки. Иногда они могут писать очень бравурные тексты, признаваться в любви ко всему миру, в счастье и обожании к самим себе. Мне становится неловко в такие моменты. Так же неловко, как смотреть на Декстера из сериала, пытающегося сымитировать человеческие чувства.
Ну нет чувств у маньяка-то.
А хочется.
И окружающие требуют.
Приходится выкручиваться.
Круглая и зелёная пища. С колючками. Да, да. Пять звёздочек этому ресторану. Вы видите перед собой великого шеф-повара, адепта кактусоедения. В юности я был той ещё мышью! Я знаю миллионы способов не любить себя. Причём до сих пор не понимаю, где проходит граница. В какой момент что-то меняется? Я могу очень научно трындеть о любви к себе, со слайдами и ссылками на авторитеты, писать поэмы и трактаты. Всё равно будет непонятно.
Вот сейчас я люблю себя. Это естественно. Ничего особенного. А ещё я сижу в кресле (кресло, кстати, расшатывается, подвинтить надо), пью чай с цанельками и пишу этот постинг. Я понимаю, что без кресла и чая буду чувствовать себя немного менее счастливым. Но это не повод кричать: я достиг кресла и чая! я обрёл высшую ценность - кресло и чай! те, у кого нет кресла и чая - неудачники!
Не существует тайного общества людей, любящих себя. Но все, кто сидят удобно и кому хватает заварки, прекрасно распознают тех, кто притворяется. У них позы очень напряжённые. И руки с невидимыми чашками двигаются неестественно.
А вот как мы это делаем - не понимаю.