Постмодернизм - вторичное съедает оригинал, его тошнит, оно рвет. В остатках рвоты находят что-то напоминающее оригинал.
Я не постмодернист, я виртуалист по определению, даже бог у меня абстрактный.

Что изменилось с 1989 года? До этого времени в бывшем СССР было около десятка толстых журналов, где напечататься означало войти в большую литературу. Пробиться было практически невозможно. Целая команда редакторов (порой вполне толковых) объяснала на пальцах, почему твои стихи хороши или плохи, не пропуская через кордоны на жирные поля ( Read more... )

Нам комментарий отзовется,
за "смс" воздастся нам.
И нам презренье дается
и ненависть ко всем словам.

И далеки мы от начала,
где различали свет и тьму,
по слову где тебя встречали
и провожали по нему.

Так умирай последним спамом,
но не скрываясь, не тая.
Мысль изреченная на самом
деле вовсе не твоя!

Интересно было бы почитать стихи, с которыми получил премию Василий Ломакин, (может по совокупности попыток (три!), ибо то, что нашел в Инете ни уму, ни сердцу. Вру, уму - да, очередные игры разума, разъятие сознания правильно поставленными убитыми словами, такой себе очередной "черный квадрат". Чтоб ты сдох Малевич! Ничего не напоминает живую душу ( Read more... )

В миндале уже есть привкус "нет".
На моих глазах твои ладони,
чтобы не поранил яркий свет,
бился день в очки-хамелеоны.
Ночь стучалась из последних сил,
дергалась во сне без передышки,
проверяла или не остыл,
клала на глаза твои ледышки.

Пусть где-то на стыке осени и зимы ( Read more... )

Свое лицо он пожалел ( Read more... )

Я бы погулял еще в пустыне ( Read more... )

Жизнь закончится вот-вот.
Сколько есть еще не знаю.
На глоток небесных вод
непрозрачное прощаю,
на спокойный океан,
лен блестящий в этом круге,
снега белого стакан
выдохом тепла и вьюги.

Месяц я бы провел на Капри ( Read more... )