Week 3, 5076/2000 words
Amicus Draconis, Part 2 of chapter 5, English version, 1,864 words
"How may I help you?"
"I just want to have a look around."
Same questions, same answers. Over and over again. All day long.
Perfume wasn't something people bought because they needed it. They needed soaps and toothpaste and shampoo, but who could really say, they needed perfume? The entire perfume business was a game with angst, desire and hidden dreams coming to life on soppy advertisement posters and in unrealistic screen scenarios, most of them involving good-looking, half-naked models prancing around, while the wind simulator blow-dried their hair.
How ridiculous…
Well, it could be funny sometimes, Bridget considered, as she unpacked boxes and arranged their contents on the shelves. Old women in particular were very fond of perfume for young girls. And guys with faces that made you want to drop dead on first sight believed themselves irresistible Casanovas, once they had doused themselves in pheromones.
Too bad, they weren't dogs. Or insects. Then it might actually work.
Why, oh why, couldn't she work in one of the fashion departments? Then she could at least give some good styling advice to people. The right clothes could work miracles even on the drop-dead-faces.
On the other hand, no. Too many potbellies trying to force themselves into tight jeans and mini-skirts.
"Hi, Honey, how are you?" Jenny popped up behind her, not even bothering to wait for her reply. "Say, would you mind staying a little bit longer, just an hour or so? It would be so sweet of you. You see, I almost forgot my appointment at the hairdresser's today."
"No chance, sweetie." Bridget smirked at her. "Maybe you should have thought of it a bit earlier, perhaps..." she drew out the sentence on purpose - "...before you changed shift with me?"
"How can you be so mean?" Jenny whined, looking so hurt as if she had taken a blow to her face. "What could be important enough to desert your best friend for? Ah, don't tell me. It's that silly boyfriend of yours again. Come on, you hung out with him all weekend!"
"Oh well, I think, I could hang out with him for much longer than that? The rest of my days, perhaps?" Blushing, Bridget averted her face to suppress a giggle. "I know what you're going to say now."
"I'm going to say you're acting like a teenager in love." Jenny rolled her eyes, but that gesture couldn't conceal the trace of envy in her voice.
Bridget gave her a sweet smile. "That would be because I am a teenager in love, my dear best friend."
"Are any of you planning to help me anytime soon," an old woman's voice croaked.
"Of course, my dear." Bridget turned towards the customer, the innocent smile never leaving her face. It was probably best to lead her to the young girl's perfumes immediately.
* * *
“So, how’s our chief mediwitch doing today? Busy, I hear?”
“Oh, shut up, Lav! Don’t let Padma hear you talk like that; she’s jealous enough as it is.”
“Oh, don’t mind her.” Lavender winked at Parvati, who had just entered the girls’ dormitory, before she turned back to the contents of her schoolbag. It was almost lunch-time, so she should probably head down to their makeshift library and put back the books she didn’t need this afternoon. Books were a scarce commodity in their hideout, so you couldn’t just leave them lying around.
“Could you leave the Sporeone?” Eloise Midgeon reached for the Herbology encyclopaedia. ”I need to look up something.”
“But you don’t teach Herbology, do you?” Tara Moon wondered, emerging from her planetary charts. She was in the middle of preparing her next Astronomy lesson which was bound to take place after lunch.
”Well, I don’t, but … well, it’s rather embarrassing…”
All three girls listened up, looking at her with eager faces. These little anecdotes of embarrassment were their third favourite form of entertainment, following right after gossip and rumours.
Eloise lowered her eyes and voice. It was an unsuccessful attempt to conceal how much she enjoyed being at the centre of the attention for once, but it had to do. “One of the little girls asked about the usage of powdered Ginkgo and I didn’t have any idea what she was talking about. I don’t remember Professor Sprout saying anything about Ginkgo in class.
“Ohhh.” Her audience made shocked faces.
”Wait, it gets even worse. The girl said I shouldn’t worry about it; she was going to ask Neville because he’s the expert after all. Can you imagine what it felt like? Standing there like some silly cow that doesn’t have a clue and Neville Longbottom was supposed to be an expert.”
“Ohhh!”
“Well, he does know a lot more about Herbology than you do, that’s for certain.”
Four heads spun round. Hermione stood in the doorway. She didn’t give the other girls so much as a second glance; simply put her schoolbag next to her sleeping mat and disappeared through the door again.
“And that’s supposed to tell us … what?” Tara shrugged her shoulders.
“That’s so typical,” Eloise muttered. “That girl needs her head checked.”
“Maybe this is supposed to be a brilliant plan and we’re just too dumb to appreciate it,” Tara remarked dryly. “After all, she’s the Head Girl and we’re only the common folk.”
“Anyhow, she should work at that attitude of hers.” Parvati lowered her voice and glanced towards the door, just in case Hermione changed her mind and came back to the dormitory. “It’s not that I don’t like her and I really don’t mean to talk behind her back, but she’s just not like us. She always keeps her distance and she can be a real snob sometimes.”
“She’s been like this since first grade,” Lavender agreed. “She was never interested in our friendship.”
“Maybe she would’ve been a bit nicer if you hadn’t made fun of her teeth all the time. And her hair.”
“And you shouldn’t have drawn those dog pictures on her History of Magic notes!”
“I only did that because she told everyone that I used a self-correcting quill when we wrote that test in third year. Besides it was during the month when we decided not to talk to her at all, so she should have been glad for a bit of attention.”
Lavender didn’t answer. As Eloise and Tara launched a passionate debate over the question whether Parvati had really used a self-correcting quill, she let her thoughts travel back to their time at Hogwarts. Had they really been unfair to Hermione? But wasn’t it her own fault if she didn’t try to fit in? All those taunts about her hair and her teeth hadn’t come out of nowhere; Hermione could’ve been a real beauty if she’d made a bit of an effort with her looks. Different clothes, flashy make-up, perhaps a potion to get her hair straight.
Everything could’ve been so much easier if she were only a bit more, well, perhaps normal was the appropriate word. No wonder that none of the boys had ever taken an interest in her.
Wait, that wasn’t entirely true. Back in fourth year, there had been a time when she had loosened up a little; she had even taken a bit of an interest in things like clothes, music and make-up. Yes, you wouldn’t believe it, back then she even understood the meaning of the term giggle and it wasn’t because she read the word in dictionary
Back then, Viktor Krum had been in love with her. The star of the Bulgarian National Quidditch Team had fallen for a little wallflower. How had the story ended? Hermione had never spoken about it.
That was another one of those things. Normal girls talked about their love life.
* * *
“Did Flint take another day off? Again? He was away all weekend!”
“You can shut your big mouth right now, Higgs. Captain Flint will arrive right on schedule for second shift.”
Adrian Pucey, commander of the Ghost Riders and Marcus Flint’s official second-in-command sat at a table in the Leaky Cauldron trying to work on the patrol schedule for next week. He looked very busy doing so and he looked especially busy when Terence Higgs turned up to get on his nerves.
Unfortunately Terence didn’t take the hint and continued to flood him with information he wasn’t particularly interested in. “Hey, SIC, did you hear the latest about Malfoy?”
Adrian gave a sigh. “Who did he kill this time?”
“No, it’s not about his illegal curses. That fool got the chance of his life and he just threw it away, heard him do it with my own ears. Well, Zabini heard it with his ears and he told me about it.” Terence held his breath to prepare for the death stroke. “Macnair was going to admit Malfoy into the Blood Legion.”
“So?” His effort was wasted, because Adrian wasn’t impressed in the least. ”Don’t tell me that this was Malfoy’s own achievement. Macnair’s friends with his father, so it was bound to happen.”
“Still, we’re talking about the Blood legion here. The elite forces of our Master.”
“Who says that? Macnair? He should better watch his mouth,“ Adrian snarled, his temper rising. He felt angry enough to curse Terence, especially as the boy continued to blabber on: “How could anyone turn down such an opportunity? Does he have flobberworms for brains, or what?”
Adrian jumped up, his legs hitting the table. The scroll with the patrol schedule rolled to the floor, but he didn’t bother to pick it up as he leaned forward, glaring at the younger man. “The Blood Legion are nothing but a lot of arrogant slimebuckets and no Ghost Rider who has the tiniest bit of pride wants to be involved with them any more than necessary. You better not forget that, Higgs!”
Terence shrunk back as Adrian drew his wand, but he only used it to pick up the scroll and pin the finished schedule to the wall. “And besides, if you’re so keen on talk and rumour mongering, I can tell you a little something a little owl told me. The Blood Legion are being infiltrated as we speak. They have a spy who passes information to the Order of the Phoenix. Or why do you think it’s always the Blood Legion getting attacked? None of the other forces has had any trouble so far. We haven’t either.”
“Well, it’s not like we do anything important, is it?” Terence muttered, but he kept his voice down as not to infuriate his boss any further.
Adrian didn’t bother to reply. He stormed out of the Cauldron to get some fresh air, before the official shift would start and bring with it more trouble.
* * *
As the artificial sun was setting in the hideout under the lake, a pair of ruby eyes started to glow, casting an eerie light on a black ring which was shaped like a dog’s head.
Its owner looked up in concern, tucking the ring safely beneath his shirt. “We need to go up to the surface, Hermione, there’s a letter waiting for me.“
* * *
Amicus Draconis, Part of chapter 15, German version, 3,212 words
Saturday, April, 17th
“Okay, Leute, nun hört gut zu. Gryffindoof mag vielleicht ein paar Mal den Hauspokal gewonnen haben, weil Dumbledore seinen kleinen Lieblingen die Punkte hintenrein schiebt. Aber beim Quidditch wird ihnen das nicht viel nutzen. Seit sechs Jahren in Folge gehört der Quidditch Pokal uns und wir werden den Teufel tun, ihn an diese Knallköpfe zu verlieren!“
Enthusiastischer Applaus folgte Flint’s Rede, es wurde laut gejubelt, Fäuste in die Luft gestoßen und eifrig auf Schultern geklopft. Die Stimmung war bestens, die letzten Trainings super gelaufen und zweifellos würden sie dieses Spiel haushoch gewinnen und die Gryffintrottel vom Platz fegen.
Das Beste an der Sache war, sie mussten das Spiel nicht einmal gewinnen. Mit ihren zweihundert Punkten Vorsprung konnten sie theoretisch großzügig sein und dem Gegner sogar den Snitch überlassen.
Nicht dass Draco vorgehabt hätte, Potter auch nur einen Zahnstocher zu überlassen. Mit grimmiger Miene flog er Schleifen durchs Stadion, ein Auge auf seine Umgebung, das andere auf seinen Gegner gerichtet. Vom Spiel selbst bekam er kaum etwas mit, außer dass es die zwischen Slytherin und Gryffindor übliche Woge an Fouls und Strafstößen gab. Schon Wochen und Monate zuvor war die Stimmung zum Zerreißen gespannt gewesen; jetzt tat es gut, das alles abzustreifen und sich nur auf die Suche nach dem kleinen goldenen Ball zu konzentrieren.
Hatte Potter diesen etwa schon gesehen? Urplötzlich riss der Gryffindor seinen Firebolt herum und jagte in Richtung der Slytherin-Torbögen. Sofort nahm Draco die Verfolgung auf, legte sich flach auf den Besen, um den beiden Bludgern auszuweichen, die knapp an Potter vorbei auf ihn zuschossen. Die Neuen, Derrick und Bole, mochten zwar einen kraftvollen Schlag besitzen, aber Zielen war noch nie ihre Stärke gewesen.
Potter wetzte zwischen ihnen hindurch und sie schafften es doch tatsächlich, sich gegenseitig zu treffen.
Draco’s Weg war blockiert. Mit einem Fluch zischte er um die beiden herum auf Potter zu, doch es war lediglich falscher Alarm gewesen. Der Snitch war wieder verschwunden, wenn er denn überhaupt jemals dagewesen war. Schließlich war es allgemein bekannt, dass Potter des Öfteren Dinge sah und Stimmen hörte.
Oder sollte das ein Täuschungsmanöver gewesen sein? Nein, dafür fehlte diesem Idioten der nötige Weitblick!
Ein weiteres Tor fiel; er hörte den Jubel der Menge und die enttäuschten Aufschreie seiner Teamkameraden. Diesmal zielten Derrick und Bole richtig und setzten Wood außer Gefecht. Natürlich bedeutete das einen Strafstoß, aber der brachte Gryffindor den verlorenen Torhüter nicht wieder zurück. Slytherins verstanden eben etwas von Taktik, im Gegensatz zu...
Unterschätze niemals deinen Gegner! Die Worte brannten in seinem Gedächtnis wie verschüttete Säure. Oft genug hatte Vater sie ihm eingetrichtert, hatte ihn wieder und wieder seine Grundsätze wiederholen lassen. Was dich nicht tötet, macht dich stärker. Kenne deinen Feind wie dich selbst. Eine Verteidigung ist nur dann gut, sicher und von Dauer, wenn sie nur auf dir selbst und deinen eigenen Fähigkeiten beruht.
Egal! Vater war es nicht, der dieses Spiel spielte; es war sein eigenes und er würde den Sieg erringen, selbst wenn Potter hundertmal den besseren Besen besaß.
In diesem Moment schoss Potter auch schon los, aber Draco fragte nicht lange nach Taktiken oder Täuschungsmaneuvern. Blindlings warf er sich nach vorne, jagte dem Firebolt hinterher und bekam schon nach wenigen Augenblicken dessen Reisigzweige zu fassen. Keuchend krallte er sich darin fest, vom Jagdfieber ergriffen wie ein Raubtier, das sich ohne Skrupel und Gnade auf seine Beute stürzt. Potter schrie ihn an, schlug nach ihm, doch Draco befand sich außer Reichweite der wütenden Fäuste und selbst wenn - er würde um keinen Preis loslassen! Für diesen einen Moment war Potter sein und wenn es auch nur ein Augenblick war, so sollte er sich seinem Feind ins Gedächtnis brennen und ihn nicht mehr zur Ruhe kommen lassen. Dafür würde er sorgen.
Die Menge unter ihnen tobte. “Du hundsgemeiner Betrüger!“ brüllte Lee Jordan in sein Megaphon, übertönt nur noch von der kreischenden Stimme Madam Hooch’s: “Strafstoß, Strafstoß für Gryffindor!“ Als sie auf ihn zugeflogen kam, war Draco schließlich gezwungen, Potter loszulassen, doch er tat dies mit einem breiten Grinsen auf dem Gesicht und unter den Anfeuerungsrufen seiner Teamkameraden. Die Slytherins jubelten und verdoppelten ihre Anstrengungen, während die Gryffintrottel, hoffnungslos aus dem Konzept gebracht, einen Ball nach dem anderen vermasselten.
Einer der Gegner aber ließ sich von dem allgemeinen Stimmungstief nicht anstecken. Mochte die Wut seine Mannschaft zu schwachsinnigen Eskapaden hinreißen, so hatte sie in Potter selbst nur den Kampfgeist geweckt. Als wolle er sich für die erlittene Schmach rächen, stürzte er sich auf Draco und ließ ihm keinen Fußbreit Freiraum mehr. Wohin Draco seinen Nimbus auch wendete, immer blockierte Potter seinen Weg, zwang ihn, die Geschwindigkeit zu drosseln oder die Richtung zu ändern.
Jetzt war sein Feind das Raubtier, das ihn erbarmungslos jagte, dessen gierigen Atem er im Nacken zu spüren glaubte. Ihre Körper berührten sich, ihre Knie schlugen gegeneinander, wieder und immer wieder; er stieß nach Potter, versuchte ihm den Ellbogen in die Seite zu rammen, aber ohne Erfolg, er war noch zu weit weg, er musste näher an ihn heran... nein, nicht näher, er musste ihn fortstoßen, ihn aus dem Weg drängen. Dieses verdammte Spiel ging nicht um Potter, sondern um den Snitch! Schon einmal hatte er vergessen, dass... oh, diese Niederlage war so schmählich gewesen. Direkt neben seinem linken Ohr, verdammt, und er hatte nicht hingesehen. Hatte sich ablenken lassen. Von diesem verfluchten...
“Hör mit diesem Mist auf, Potter!“ Er schrie vor lauter Wut und Frustration, fühlte aber gleichzeitig, wie sein Kopf wieder klarer wurde. Die Niederlage würde sich nicht wiederholen; er würde kein zweites Mal den Snitch verpassen, nur weil er zu sehr damit beschäftigt war, auf Potter zu achten. Hier ging es nicht um die Befriedung seiner persönlichen Gefühle, hier ging es darum, ein Spiel zu gewinnen. Flint hatte es ihm lange und eindringlich eingeschärft und Pucey hatte keine Gelegenheit ausgelassen, ihm die Katastrophe von damals unter die Nase zu reiben.
Urplötzlich fuhr Potter herum und ließ von ihm ab. Einen schrecklichen Augenblick lang glaubte Draco, er habe den Snitch gesehen, doch dann sah er, dass Potter Johnson zu Hilfe eilte, die mit dem Quaffle unter dem Arm auf das Tor der Slytherins zuflog. Natürlich, Potter’s alte Schwäche. Er konnte nicht umhin, einer Teamkameradin zu helfen, obwohl das als Sucher gar nicht seine Aufgabe war.
Draco steuerte den Nimbus höher, um einen besseren Blick über das Stadion zu gewinnen. Die Rauferei mit Potter hatte ihn ziemlich in die Gryffindor Ecke gedrängt, nur dass dort jetzt keiner mehr war. Lediglich der inzwischen wieder eingesetzte Wood hockte mit griesgrämiger Miene vor dem Tor und hielt sich immer noch den Magen. Alle anderen Spieler waren mit den Geschehnissen beschäftigt, die sich vor dem Slytherin Tor abspielten.
War das ein Glitzern unten auf dem Gras? Er kniff die Augen zusammen und versuchte, Genaueres zu erkennen.
Da, da war es wieder! Er hatte sich nicht getäuscht.
Los, nichts wie hin! Er lehnte sich nach vorne, drückte den Besen fast senkrecht nach unten und beschleunigte ihn in Sekundenbruchteilen auf die Maximalgeschwindigkeit.
Alle seine misslungenen Versuche zur Wronski Finte fielen ihm ein. Wie die tanzenden Bilder einer Photographie zogen sie vor seinem geistigen Auge vorbei, während der Wind an seinen Haaren und Kleidern zerrte und seine Augen zum Tränen brachte. Nicht einmal, nicht ein einziges Mal war es ihm gelungen, bei dieser Geschwindigkeit rechtzeitig abzudrehen und seinen Sturz aufzuhalten. Entweder war er ziemlich unsanft auf dem Boden gelandet oder aber er hatte die Kontrolle über seinen Besen verloren. Und aus einer solchen Höhe hatte er es noch nie versucht.
Ich muss langsamer werden! Nein, ich darf nicht langsamer werden. Dies ist meine Chance und, verdammt noch mal, ich werde sie nutzen!
Gequält verzog er das Gesicht bei dem Gedanken an ein paar Aufschürfungen oder geknackste Knochen, aber dieses eine Mal wollte er über sich hinauswachsen und keine Angst vor den Schmerzen haben. Er war so nah dran, so verdammt nah dran! Alle seine Pläne waren gescheitert; Potter war nicht von der Schule geflogen, nicht vom Basilisken gefressen, nicht von diesem Irren Sirius Black in Stücke gehext worden. Aber jetzt, jetzt war er fällig. Jetzt würde er ihn besiegen und sei es nur dadurch, dass er ihm diesen kleinen goldenen Ball vor der Nase wegschnappte! Ein Sieg, wie er süßer nicht sein konnte.
Er drückte sich noch enger auf seinen Besen und versuchte, die Geschwindigkeit noch weiter zu steigern, auch wenn er genau wusste, dass es nicht möglich war. Mehr gab der Nimbus einfach nicht her. Er war schließlich kein...
... Firebolt? Ist das ein Zischen in der Luft hinter mir?
Unmöglich, das kann nicht sein. Potter ist doch noch auf der anderen Seite des Stadions.
Es blieb ihm keine Zeit, darüber nachzudenken, denn der kleine goldene Punkt über der Grasdecke rückte rasend schnell näher. Er war das Einzige, was Draco noch erkennen konnte, ansonsten hatte sich die Welt um ihn herum in ein flirrendes Farbenspiel aufgelöst. Irgendwo darin hallten die Rufe und Schreie der Zuschauer von den Tribünen, seltsam verzerrt, als befänden sie sich unter Wasser oder inmitten eines Sturms. Die Luft rauschte schmerzhaft in seinen Ohren.
Gleich, gleich hab ich’s geschafft! Nur noch Sekunden, nur noch wenige Meter! Er streckte den Arm aus und -
... stieß auf Widerstand. Ein Blitz schoss in sein Sichtfeld, eine flammend rote Robe, eine Fülle schwarzen Haares, der Geruch frischen Schweißes, die Hitze eines anderen Leibes, der sich gegen den seinen warf, ihn mit aller Gewalt beiseite drängte. Draco versuchte, ihn fortzustoßen, versuchte, nach dem kleinen goldenen Ball zu greifen, doch seine Hand umfasste nur Luft und im nächsten Augenblick sah er den Boden vor sich, riss den Nimbus herum und fing sich im letzten Moment vor dem Sturz. Das Unerreichbare war gelungen, er hatte die Kontrolle über den Besen behalten, doch nichts davon spielte jetzt noch irgendeine Rolle mehr. Es war zu Ende. Potter zog an ihm vorbei, die begehrte Trophäe in der Hand und das Stadion erbebte im Jubelrausch.
Draco schrie, spürte wie Wut und Frustration, die wildgewordenen Kreaturen gleich in seinen Eingeweiden tobten, sich durch den Schrei einen Weg nach draußen bahnten. Seine Hände, die noch immer krampfhaft den Stiel seines Besens umklammert hielten, lösten sich zitternd, als habe alle Kraft seinen Körper verlassen. Er glitt zu Boden, krallte sich ins Gras, um zumindest noch irgendeinen Halt zu verspüren und spürte stattdessen ein trockenes Schluchzen, das fiebergleich in seiner Kehle aufstieg und seinen Körper schüttelte.
Es war zu Ende.
Er wusste nicht, wie er es geschafft hatte, sich zurück in den Umkleideraum zu schleppen. Nach Wut und Verzweiflung war die Leere gekommen, eine dumpfe, ausdruckslose Leere, die jeden klaren Gedanken in seinem Kopf zunichte machte. Alles in ihm war so taub, dass er noch nicht einmal mehr Schmerz empfinden konnte. Am liebsten hätte er sich einfach fallen lassen, wo er gerade stand und wäre nie wieder aufgestanden.
Es war zu Ende. Potter hatte gewonnen, hatte auf ganzer Linie triumphiert. Das Spiel war verloren, der Krieg war verloren und es gab nichts mehr, das er seinem Feind noch entgegenzusetzen hätte. Drei Jahre lang umsonst gekämpft, drei Jahre lang nur Rückschläge, Enttäuschungen und Niederlagen hingenommen. Jetzt musste es genug sein. Es musste genug sein, sonst würde er noch vollkommen wahnsinnig werden und irgendwann selbst als irrer Killer durch die Gegend rennen und Leute in Stücke hexen.
“Malfoy?“ Er zuckte zusammen, als er eine bekannte Stimme hinter sich hörte; er hatte angenommen, Flint hätte die Umkleide bereits verlassen. Aber er war noch da, ebenso wie der Rest der Mannschaft. Sie alle hockten missmutig in einer Ecke und unterhielten sich im Flüsterton.
“Ja, was?“ Er hob den Kopf und blickte in das niedergeschlagene Gesicht seines Captains, der aufstand und einige langsame Schritte auf ihn zukam. Auch Flint sah so aus, als sei er soeben von einer Herde Hippogreife überrannt worden.
“Das ging echt daneben, heute. Aber verdammt daneben.“
Wie überaus treffend. Glaubte Flint etwa, er habe das nicht bemerkt? Oder aber wollte er ihm Vorwürfe machen, weil Potter den schnelleren Besen besaß? Wollte er am Ende, dass Draco ihn aufmunterte und irgendetwas Geistreiches sagte, wie: ’Beim nächsten Mal schaffen wir es!’?
“Beim nächsten Mal schaffen wir es.“ Eigentlich war es Aufgabe des Captains die Mannschaft aufzumuntern und nicht umgekehrt, aber im Moment war sowieso alles egal.
Er wollte sich schon abwenden, als ihm auffiel, dass Flint neben seiner Enttäuschung noch etwas anderes ausstrahlte. Allerdings dauerte es noch ein paar Momente, bis er darauf kam, was es war: Nervosität. Flint trat unruhig von einem Bein aufs andere und spielte mit der Zunge an seinen übergroßen Vorderzähnen.
Offenbar wartete er darauf, dass Draco von sich aus das Wort ergriff, aber den Gefallen tat Draco ihm nicht. Er sah lieber weiter schweigend zu, wie Flint herumdruckste.
“Nun... wie gesagt, das ging echt daneben. Die Moral unseres Teams ist total im Keller und wir müssen uns was einfallen lassen, wie wir das wieder hinbekommen.“
“Härter trainieren vielleicht?“ Erwartete Flint jetzt auch noch, dass er ihm irgendwelche strategischen Tipps gab?
“Ja, schon, aber ich glaub’ nicht, dass das allein ausreichen wird.“ Flint lehnte sich nach vorne und fügte im Flüsterton hinzu: “Die Leute.. die Mannschaft ... sie sind alle fertig wegen der Niederlage. Sie erwarten, dass ich etwas unternehme.“
Noch während Flint sprach, fiel Draco auf, wie still es um sie herum geworden war. Alle Gespräche zwischen seinen Teamkameraden waren so plötzlich verstummt, als habe jemand einen Schweigezauber auf den gesamten Raum gelegt. Mehr noch, als Draco zu ihnen hinübersah, wichen sie seinen Blicken aus. Taschen, offene Schnürsenkel und Fliegen an den Wänden schienen mit einem Mal viel interessanter zu sein.
“Und was gedenkst du, zu unternehmen?“ Draco’s Ton war eiskalt, obwohl er innerlich zu brodeln begann. Mittlerweile war er sich sicher zu wissen, worauf dieses Gespräch hinauslief und die schiere Ungerechtigkeit der Sache trieb ihm Tränen der Wut in die Augen. Wollte die Mannschaft jetzt ihn allein für die Niederlage verantwortlich machen? Wenn sie mehr Tore geworfen, oder wenigstens die Tore der Gryffindors nicht durchgelassen hätten, dann hätten sie den Pokal trotzdem gewonnen, ganz egal, was mit dem Snitch passiert wäre. Und außerdem, er war gut geflogen. Verdammt gut. Er hatte wirklich alles gegeben und dieses Mal war er Potter definitiv ebenbürtig gewesen, ja hatte ihn vielleicht sogar übertroffen. Wenn der blöde Mistkerl nicht den besseren Besen gehabt hätte...
Wieder hallte Vater’s Stimme in seinem Geist: “An den Handlungen der Menschen (und ganz besonders der Fürsten) zählt ausschließlich das Ergebnis.“
Das Ergebnis, ja. Und das Ergebnis war, dass Potter den Snitch gefangen hatte. Genau wie beim letzten Mal.
“Er gedenkt, einen besseren Sucher anzuheuern, einen, der sein Handwerk versteht.“ Die Worte kamen nicht von Flint selbst, sondern von Pucey, der das Spiel diesmal von der Reservebank aus verfolgt hatte. Schadenfroh grinste er Draco entgegen und wartete begierig auf dessen Reaktion.
Draco tat ihm den Gefallen nicht, ihm seine Bestürzung oder gar seine Tränen zu zeigen. Wortlos zog er sich fertig um und packte seine Sachen zusammen, ohne dabei Flint und die anderen noch eines Blickes zu würdigen. “Alles halb so wild,“ murmelte Flint, “war doch sowieso das letzte Spiel der Saison. Nächstes Jahr nimmst du einfach wieder an den Tryouts teil und wenn du gut fliegst, kommst du wieder in die Mannschaft.“
“Nicht, wenn ich nächstes Jahr Captain bin,“ spöttelte Pucey.
“Falls du nächstes Jahr Captain bist,“ verbesserte Draco ihn kühl und marschierte zum Ausgang. “Ich hab’ jedenfalls noch nicht viele Kapitäne auf der Reservebank gesehen.“
Scheppernd fiel die Tür hinter ihm zu. Sein letzter Kommentar hatte getroffen, aber er nahm sich nicht die Zeit, sich über Pucey’s erstarrten Gesichtssaudruck zu freuen. Seltsam, so sehr er es auch genoss einem Gegner einen wirksamen Schlag zu versetzen, so bereitete es ihm doch bei keinem anderen eine solche Befriedigung wie bei Potter. Pucey konnte da nicht mithalten. Es gab niemanden auf der Welt den Draco Malfoy so sehr hasste wie Harry Potter.
Nein, ich hab’ gesagt, ich will nicht mehr. Ich kann nicht mehr.
Er lenkte seine Schritte in Richtung See - zurück zum Schloss wollte er nicht und das Quidditchfeld war immer noch voller singender und tanzender Gryffindeppen. Wahrscheinlich waren die gerade dabei, ihren Helden zu feiern, den blöden Mistkerl!
Warum kann ich ihn nicht einfach ignorieren? Warum kann ich mich nicht einfach wegdrehen, mich um meinen eigenen Krempel kümmern und ihn vergessen? Wieso nicht? Diese ganze verdammte Schule ist voller Typen, die mich nerven und trotzdem lass’ ich mir von ihnen nicht das Leben zur Hölle machen. Warum also schafft er das? Was ist an ihm anders?
Im Vorbeigehen schlug Draco mit der Faust gegen einen Baumstamm, spürte wie der Schmerz das Leben in seinen erstarrten Geist zurückbrachte. Es war noch lange nicht vorbei! Gut, er hatte das Spiel verloren, er war aus dem Team geflogen, er war von Weasley beschimpft, von Granger geohrfeigt und von Potter mit Schlamm beworfen worden, aber er war nicht besiegt. Er war nicht besiegt! Der Drache würde sich in seine Höhle zurückziehen, seine Wunden lecken und in aller Ruhe einen neuen Schlachtplan ausbrüten.
So, wie er es immer tat. Es gab immer einen nächsten Kampf.
Er schloss die Augen und spürte mit einem Mal den Geruch von Potter’s Haaren in der Nase. Hätte es etwas gebracht, dieses Spiel zu gewinnen? Hätte es ihm Genugtuung verschafft? Und falls ja, wie lange hätte sie angehalten? Eine Woche? Einen Monat? Und dann, wäre dann dieses brennende, dieses verlangende Gefühl, für das er keinen anderen Namen finden konnte als Hass, erneut in ihm ausgebrochen?
Oder was wäre, wenn sein Plan mit Sirius Black geglückt wäre? War Potter’s Tod die Möglichkeit, die er suchte, um das Inferno in sich endlich zum Verstummen zu bringen?
Sicher, in seiner Phantasie hatte er es unzählige Male getan. Hatte Potter verflucht, erwürgt, erschlagen, erstickt, ertränkt, ihm das Genick gebrochen und ihn in Abgründe gestoßen. Aber selbst, wenn diese Gedankenspielchen ihm eine gewisse Befriedigung verschafft hatten, so war diese doch unvollständig und immer nur von kurzer Dauer gewesen. Schon bald flammte das Verlangen wieder in ihm auf und dann kam diese grässliche Stimme, die in seinem Geist flüsterte: Du willst es wieder tun.
Was, wenn er es eines Tages wirklich tat? War das die Antwort? Würde es ihm Frieden bringen, oder wieder nur eine vorübergehende Befriedigung? Und dann, dann gab es keine Möglichkeit mehr, die Sache rückgängig zu machen. Potter wäre für immer aus seinem Leben verschwunden.
Er versuchte, sich das vorzustellen: ein Leben ohne Potter. Ein Leben ohne die täglichen Kabbeleien, die Lästersessions im Kreis seiner Freunde, die Quidditch-Duelle, die Wortgefechte, die Meisterpläne, ohne den Hass, die Schadenfreude, wenn er ihm eins reingewürgt hatte, ohne das Verlangen, ihn zu suchen, sich mit ihm zu streiten, ihn zu verletzen, die Wut in diesen funkelndgrünen Augen zu sehen... Was wäre dann noch übrig von seinem Leben? Was denn?
Bei Merlin, das ist doch völliger Wahnsinn? Wieso richte ich mein ganzes Leben so sehr auf diesen einen Menschen aus?
Niemand hat mich dazu gezwungen, ihm tagtäglich durch halbe Schule hinterher zu rennen. Niemand hat mich dazu gezwungen, Sucher im Quidditch Team zu werden, nur um gegen ihn anzutreten. Niemand hat mich dazu gezwungen, ein Wahlfach zu nehmen, das ich gar nicht will, nur um in seiner Nähe sein zu können. Niemand hat mich...
Was, verdammt noch mal, will ich eigentlich von dem Kerl? Was will ich erreichen?
Wie soll ich ihn denn besiegen, wenn ich gar nicht weiß, was ich überhaupt will?