Пропущенная запись
День почти что позади. Май заглядывает в окна. Тридцать восемь и один. Я лежу в подушках потных. Солнце мается, сквозь вязь тонкой тюлевой гардины жидким пламенем цедясь. Тридцать восемь с половиной. Надвигается закат - краснолице, меднолобо. Ломтик цедры в пальцах смят. Жарко. Жарко до озноба. На часах какой-то час. Вязкий ход секундной стрелки. Тридцать девять. И запас на шкале делений мелких. Мысли скачут вперебой. Мне тесна постель большая. Я беседую с собой, сам себе уснуть мешая. Я ложусь наискосок. Я графлю себя на клетки. Сердце просится в висок. Сок из дольки сладко-едкий. Тридцать девять и еще - два… четыре… семь… Не кончен этот медленный расчет знойной вымученной ночи.