старое, но помнится хорошо

[zjablik]

Апрель 91-го. Киевский вокзал. Знакомая, увлеченно рассказывающая о трудностях изучения иврита, видимо, чтобы нас развеселить... Поезд Москва-Будапешт, забитое вещами купе, песни Beatles, несущиеся из ретранслятора ("ну что ты, что ты, они же с Ливерпулем должны ассоциироваться..." ), до странности вежливые таможенники в Чопе (как впоследствии оказалось, только по отношению к тем, кто ехал на ПМЖ, - "все страньше и страньше..." ), Будапешт, солдаты, бывшие советские казармы... Через сутки - наконец, самолет. Шум, детский плач, невесть откуда взявшаяся делегация голландских евреев, среди них журналистка, долго интервьюировавшая нас с папой как единственных сносно владевших разговорным английским... Она вряд ли услышала что-либо из того, что ожидала. Опять детский плач ("Мама, почему?" - "У них уши закладывает при посадке, им больно..." ). Приземлились. Ничего себе, здесь всех встречает посреди ночи радостная толпа народа с флажками и розочками, и вручает их каждому, спустившемуся с трапа?! Потом оказалось, что мы прилетели в эрев йом hа-Ацмаут*, да еще с голландцами (и почему я думаю, что точно знаю, где все они сейчас?), и поэтому - толпа, и улыбки, и розочки, и флажки, и импровизированная сцена, на которую опять затащили еле живого от переезда папу - на этот раз, в числе прочих членов не менее импровизированного президиума, давать интервью перед камерами... Видели мы себя потом. В телевизоре.

* День Независимости