Дуновением тихого ветра
я болен. Тишиной
как солнечный зайчик.
Болен свободой,
любовью. Ладони
проходят сквозь мясо
мира, марево жизни,
щупают, ищут.
По ту сторону вечности
в комке человеческой плоти
рождается Слово.
Помолчим, потанцуем
в стеклянных обносках
тела. В новостройках неба
в белом огне
Черный.

И я взглянул ( Read more... )

Мне жалко что я не зверь ( Read more... )

все здесь чужое везде чужое ( Read more... )

Интеллигентишка недоумевает ( Read more... )

На дереве сатана сидел и на гитаре играл ( Read more... )

Люди - будущие насекомые ( Read more... )

Каждый русский знает наверняка ( Read more... )

Так хочется дождя и мокрых улиц ( Read more... )

Лучшие наши стихи еще не написаны нами,
пьяные птицы врываются в осень окон,
рвут их с петель.
Глина глину покрыла крепко.
Мертвым зеркалом в зеркало вод
смотрят чужие глаза,
пылинки падают с душ и кружатся
в тихом свете свечей.
Здесь суббота и Бог
в сентябре полусонном.
И огонь почивает
на моих волосах.
Дыхание.
Вот мы и живы,
только глина в руках.