Enquanto procuro a quem culpar por ter me saído um belo dum filho da puta, me esquivo das obrigações e responsabilidades deitado à meia luz, no chão, fitando o teto que descasca a velha e suja tinta branca. Fico ali, horas a fio, sem um sequer pequeno movimento, brusco ou sutil. Brusco ou sutil, trocaria a inércia por ambos e por apenas um, se me
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