(...)  Es octubre.
Tenemos treinta días sólo para nosotros.
Jose Antonio González-Iglesias

Quiero tener con ella un mes como otros
tienen una canción
o un viaje, un acotado desempeño
de preciados precedentes de su afecto:
ver sobre los collados
una reconocible señal de humo.

Y tener un mes en propiedad
equivale a tener una concepción y una luna,
y un salario ( Read more... )

El otro día me llamaron rufián. De todas las cosas que me han llamado, que me llaman, es de las que más me ha gustado, porque me suena literaria y embravecida. Hoy nadie es un rufián a pie de calle. Nadie diría: “¡rufián!”, si no es con ironía o con burla, con doblez al menos. Si pienso en un rufián me imagino a un indeseable bebiendo vino con ( Read more... )

“Cómo no iba a pasárseme por la cabeza en noches ilusionadas, o de vaga embriaguez intelectual, si a nuestro alrededor vive gente de talento nulo que consigue convencer a sus contemporáneos de que lo posee inmenso, y majaderos y camelistas que aparentan con éxito, durante media o más vida, ser de una inteligencia extrema y se los escucha como a ( Read more... )

Estábamos sentados en el tejado, semidesnudos, sintiendo el calor del cuerpo del otro como una concentración bronceada del verano. Los Rodríguez sonaban a través de la ventana abierta de su dormitorio. Sus padres vivían en un ático con forma de vencejo (son “aviones”, no “golondrinas”, me había dicho en una ocasión, con el diccionario en la mano en ( Read more... )

A mis pies la calle arde de las pisadas de otros

y los atardeceres son todos tan azul

por el color del todo que baja el cielo al suelo.

Mientras la noche crece en derredor del ruido

el eco queda viudo, sin frontón ni paredes.

Puede deshilacharse, y hasta puede perderse,

tan triste como el resto de una hoguera apagada.

No os dejéis impresionar por la ( Read more... )

Para P.

Siempre que hago recuento

de todas las mujeres

con las que me miré

a los ojos sucede.

Siempre que la noche

se esconde en tallos verdes

y torturas de poema,

y aún el miedo concede

que el deseo me gane

para su empresa aleve,

siempre que el vino

es un zarzal de esquejes,

un cruce de veredas

del que no sale indemne

ni el verbo ni la estampa;

siempre, siempre, ( Read more... )

Un desliz separa la alegría

de la alergia, el polen

de lo pleno: un gozne es la primavera.

¿Dónde está el talento?

¿Desde qué supeditadas sombras, perímetros de bosque, acude poco a poco en escalada a alterar el ritmo que transforma la entropía en carburante?

Sólo se sabe en quien lo tiene y lo dilapida en el esfuerzo.

Están poniendo en la tele un documental sobre traducción en el que un profesor de traducción audiovisual se lleva a una alumna de excursión por los vericuetos de la Multiculturalidad.

De todo el alumnado a mano, curiosamente, la elegida es rubia y guapa.
En una muestra de una de sus clases, el profesor urge a la blanda blonda para que dé una ( Read more... )

El perfil de Larisa, mórbido e inmóvil, como una sombra china en el fondo moribundo del crepúsculo sobre los terrados, era un espectáculo que lo acuciaba. Incluso después del amor su carne parecía brillante y dúctil, como arcilla lista para recibir el peso de un fauno, no ya de un amante.

La ventana de su habitación, buhardilla del edificio, es la ( Read more... )